Храни меня

"Я не знаю, но они знают, что ты за ними следишь. Они больше не будут присылать нам тела, а тебе, — он поднимает свои кустистые брови, — нужно прекратить копать."

"Где-то там серийный убийца, убивающий женщин. Наших женщин. Они могут перестать присылать нам тела, но они не перестанут убивать".

"Тогда иди в полицию. Пусть они сами с этим разбираются." Он пытается говорить авторитетным тоном, но я слышу, как сквозь него просачивается беспокойство. Он боится за меня, но я уверена, что женщины, которых убивали, были напуганы гораздо больше.

Противоречивые эмоции и прерогативы борются в моем сознании. С одной стороны, я хочу справедливости. Но с другой стороны…

"Если он замешан, я не собираюсь давать полиции достаточно, чтобы посадить его пожизненно на блюдечке с голубой каемочкой".

"Тогда оставь это". Он вздыхает, чувствуя, что это проигрышный аргумент. Он знает меня, и он знает кровь, которая течет в моих венах, ДНК, которая вплетена в само мое существо. Я Кортес, и я не отступлю.

1. God’s Gonna Cut You Down — John Grant. Play until end of chapter

Глава 4

Кошмарный

Роан

Дуло пистолета нацелено мне между глаз. Оно так близко, что они скрещиваются, пока я изо всех сил пытаюсь сосредоточиться на нем. Я чувствую запах старого пороха около дула. Это тот же запах, который несут с собой люди моего отца, как ржавчину и петарды.

У меня пересохло во рту, губы плотно сжаты, чтобы ни один крик, застрявший в горле, не вырвался наружу. Мужчины не плачут. Но Лохлан плачет. Он все еще ребенок. Крики из его кроватки слышен здесь повсюду, и от каждой стены мне хочется вздрагивать. Однако я не могу показать свой страх, поэтому мой правый глаз только слегка подергивается.

Мне не следовало открывать ту дверь—

Выхожу из своего сна и оказываюсь там, где всегда: стою перед дверью своей спальни. У меня болят костяшки пальцев, но когда я смотрю вниз, они не кровоточат. Я стягиваю через голову холодную от пота рубашку и бросаю ее в корзину для белья, прежде чем идти на кухню. Нет смысла пытаться снова заснуть, это никогда не приходит. По крайней мере, на этот раз я проснулся до того, как снова сломал руку.

.

.

Реджи

Получив пакет, Верано закрыл институт, "пока не уляжется пыль". Но мы никогда не узнаем, кто поднимает всю эту чертову пыль, если я не смогу присутствовать в лаборатории. Ненавижу чувствовать, что кручусь на месте, и я могла бы выбраться из грязи, если бы только кто-то перестал меня сдерживать.

Характерный запах кафе "У Хранителя" навевает ностальгию, мгновенно возвращая меня в те часы, когда я занималась здесь в школе: свежесваренный кофе, выветренное дерево и старые книги. Изначально это был домик смотрителя маяка в Джун-Харбор, но новые владельцы сохранили его деревенский вид, восстановив оригинальный деревянный пол и заполнив пространство антикварными креслами и столами.

Здесь нет общественного Wi-Fi, поэтому большинство гостей тихо читают, пока Элла и Луи играют на заднем плане, ее яркий, юношеский голос смешивается с его хрипловатым, богатым. Некоторые сидят за ноутбуками или пишут в дневниках, а общий тон — изучающий и уютный. В отсутствие Интернета и на окраине города, как правило, здесь немногочисленные, но преданные посетители.

Я узнаю Джорджа, пожилого мужчину, который всегда носит джемпер и брюки. Его очки шатко балансируют на кончике носа, когда он читает, сидя в старом кожаном кресле. А вот Микки, мастер татуировок, который приходит сюда рисовать. Его блокноты разложены перед ним, он наклонился вперед, его нос практически целует бумагу, пока он сосредоточенно работает. Есть еще несколько лиц, которые я узнаю, но никогда не встречала.

Когда я подхожу к стойке, чтобы сделать заказ, моя голова поворачивается в сторону входной двери. Несмотря на то что с момента окончания университета я бываю здесь лишь раз в жизни, я знаю, что вошедшему человеку здесь не место. Он заходит внутрь, его шаги тяжелы в черных кожаных ботинках. Он похож на ковбоя-изгоя из вестерна, влетающего в двери салуна в облаке пыли. Я его не знаю, но в нем есть что-то такое, что сразу же вызывает у меня тревогу.

Он снимает солнцезащитные очки, и я замечаю, что на тыльной стороне его руки вытатуирована розовая лоза. Его бурые голубые глаза встречаются с моими, и я на секунду замираю. Но только на секунду, затем я возвращаю свое внимание к баристе, стараясь не обращать внимания на жжение в позвоночнике, которое кричит о проблемах.

Я запоминаю его лицо, пока жду свой напиток, чувствуя, как его взгляд пронзает мою шею. Я прокручиваю в голове его образ — высокие скулы, крепкий лоб, темно-русые волосы и щетина, — пытаясь вспомнить, где я могла видеть его раньше, или что-то, объясняющее темный холодок, который я ощущаю, когда смотрю в его глаза.