Хронические любовники земли

Лагерным палачом служила толстая, усатая пятидесятилетняя женщина. Ее звали тетя Дуся. Яблонский сразу понравился ей своими необычными, умными словами (он все утро бредил в предчувствии близкого конца), но еще больше – своим добродушным видом. На его лице было четко написано, что он принадлежит к породе жертв. А палачи, как известно, любят свои жертвы.

Однако любовь любовью, а служба службой. Подвела тетя Дуся Яблонского к лабиринту и со словами “Не бойся, малыш, умрешь быстро и тихо, как мышка!” втолкнула его внутрь и закрыла дверь.

Яблонский очутился во тьме, лишь кое-где разряженной тусклым светом фонарей. Он услышал, как вдали, справа и слева от него родились угрожающие звуки. Справа – более резкий, слева – мягче, едва слышимый, но не менее страшный. Это “ожили” лежащие в торцах здания пила “Дружба” и дрель со сверлом диаметром 20 мм. Они дружно полетели к центру, навстречу друг другу, навстречу своей жертве.

Звуки быстро приближались. Яблонский кинулся по лестнице на второй этаж. Затем на третий. От фонаря к фонарю. Он боялся в темноте не заметить “врагов” и пропустить первый удар, который может статься роковым. Казалось, пила и дрель визжат над самым ухом.

И действительно, орудия казни, как живые и разумные существа, находили кратчайший путь к своей цели. Их задачу облегчало то обстоятельство, что комнаты соединялись не только по горизонтали, но и по вертикали. В потолках и полах зияли широкие дыры. И необязательно было преследователям пользоваться лестничным пролетом.

Яблонский кинулся вправо и чуть не налетел на верещавшую “Дружбу”. Он едва успел спрыгнуть в дыру на второй этаж. Пила нырнула следом. Яблонский увернулся и, профессиональным жестом вальщика схватив “Дружбу” за рога, направил ее что было силы в бетонный пол. Полетели искры, из которых, однако, не возгорелось пламя, так как гореть было нечему. Цепь “Дружбы” начала деформироваться и наконец лопнула. Но уже Яблонский отпустил пилу, закричав от боли. Это подоспевшая дрель впилась ему в левое плечо и раздробила кость. Смахнул смертник здоровой рукой дрель на пол и упал на нее, придавив всей тяжестью тела. В этом положении и отыскала его палач тетя Дуся.

Орудия казни работали, но безвредно для осужденного. Сверло не могло развернуться и вращалось параллельно тела. А пила, лишенная зубов, безуспешно вгрызалась в бок.

Всплакнула тетя Дуся от жалости к молодому телу. Удивлялась тетя Дуся, как это такой тщедушный человек сумел справиться с ее “псами”. Выключила она своих “гончих” и, обняв, повела Яблонского к выходу. Безжизненно свисала его левая рука. Хотелось тете Дусе перевязать руку “малыша” и сделать его своим любовником.

Однако любовь любовью, а служба службой. Нужно было начинать казнь сначала. Только трижды победивший смерть в лице пилы и дрели зарабатывал право на помилование. Но три раза целым из лабиринта не выходил почти никто.

Тетя Дуся велела своим помощникам заменить цепь на пиле и разнести орудия казни по исходным позициям.

И когда за Яблонским вновь захлопнулась дверь лабиринта, когда в ушах его вновь раздалось характерное жужжание, понял он со всей ясностью, что это конец.

И проснулся Яблонский весь в поту. Над ним носились, жужжа, крупнокалиберные мухи.

19. Капюшон и забрало

И снова была осень.

Деревья изменились в лице.

Ветер принял окончательное решение оставить аскетизм и монашество. Он как с цепи сорвался. И так страстно зашептал деревьям слова любви, что те стали раздеваться.

Снова лист дня залили чернила ночи. Казалось, бог в порыве вдохновения взялся за перо, чтобы написать чудесную поэму земли. Да – вот невезение! – неловким жестом опрокинул чернильницу. Опустились у бога руки, вылетела поэма из головы.

Ночь черна. А тень, падающая от ратуши на площадь Благоденствия, еще чернее.

Ландскнехт Пукингейм несет стражу. Бренча доспехами, кружит он по краю площади. Сбоку у него болтается арбалет, в руках у него внушительная алебарда. Редкие тусклые отсветы фонарей выдергивают на миг его усатое и свирепое лицо. И снова ночь спешит набросить на него свое забрало.

Листья слетают Пукингейму на плечи, как погоны. Это осень возводит ландскнехта в маршалы. Но не замечает Пукингейм слетающего на него счастья. Не радуется. Бранится он на чем тьма стоит.

Ему бы сейчас поиграть с приятелями в кости, запивая игру знойным рейнвейном и заедая добрым куском мяса. Или нанести бы ему сейчас визит в публичный салон фрау Воротнигер. А он вместо этого должен сторожить неизвестно что и неизвестно от кого. Видимо, себя от ночного холода. Проклятая служба! Проклятая погода!

А тут еще шляются разные! Вот чего не спится этому монаху-доминиканцу, пересекающему площадь?! Прямо на Пукингейма идет монах. Это ветер. Но на лбу у него не написано. Тем более что лоб его прикрыт капюшоном. И Пукингейм не догадывается, что это ветер. И смиренный монах, подойдя, заводит такую речь:

– Что, служба, небось, скучно? Давай перекинемся в кости. Ставлю 30 гульденов против твоих доспехов.