Хроника пикирующей старости – 1

А я остался тут, потому что был романтиком, верил в сказку.

Ругаю себя теперь. Да что толку? Жизнь кончается. Я уже постарел.

И всё что мне остаётся – сделать свой последний расчёт ….. ведь по статистике средняя продолжительность жизни мужчин у нас 62 года.

Много это?

Мало?

И сколько мне тогда осталось?

Смотрю на цифру и ловлю себя на мысли что горести от этого – я не чувствую.

Но все-таки, крошечная надежда – ещё где-то теплится в сердце. А вдруг? Вдруг что-то изменится в нашей жизни? Вдруг станет жить легче? Лучше?

Сам ругаю себя опять – идиот, романтик!

Только почему-то теперь – улыбаюсь при этом.

Наверное сущность такая человеческая – верить в сказку …. снова и снова. Даже когда тебя обманули сотни раз.

Самая красивая

Сегодня 1 января 2014 года.

Это плохо или нет?

Вам наверное это пофиг читатель так как Вы уже далеко от этой даты.

А мне – нет.

Она для меня реальная жизнь.

И я схватился в эту дату зубами и ногтями, пытаясь изнасиловать её во все мыслимые и немыслимые отверстия. А отверстий было много ибо дата это – Новый год.

Можно быть пьяным – это первое отверстие.

Глупым и смешным – второе.

А если бы мне удалось напоить какую нибудь симпатяшку за столом – то отверстие могло бы стать третьим. И даже что ни на есть реальным.

И я воспользовался бы ситуацией с таким рвением что потом бы вспоминал весь год. Вместе с салатом оливье. И маслинами в соусе.

Хотя потом я знаю – будет утро. Симпатяшка стесняясь оденется и уйдёт, загадочно поглядывая на меня.

Как Джоконда с картины Леонардо да Винчи.

Я разгадаю этот таинственный взгляд весной когда она придёт, будет стоять у моей двери и орать – У меня не идут дела третий месяц! Что мне делать?

А я буду смотреть и грустно думать – как же сильно она отличается теперь от той скромной девушки которую я раздевал в постели. До слез больно думать об этом.

– Вернись же снова в постель и стань Джокондой. Прошу тебя!

Я всегда был выше мирских забот.

Но за дверью не понимают мою возвышенную душу – Сволочь! Гад! Открой!!!!

Я слушаю и думаю … я открою дверь и что нас ждёт дальше – пелёнки? Зарплата рассчитанная до копейки? Телевизор и работа?

За дверью молчание.

Там ждут.

И тогда я открываю четвёртое отверстие. Под названием судьба.

Силуэт за дверью вновь превращается в Джоконду. Кротко улыбается. Угадывает все мои желания.

Свадьба.

Точка.

Это страшный сон?

Нет, это закономерность. Как маленький весёлый тараканчик превращается в огромного жуткого таракана с длинным хвостом.

Так и мы – из весёлых милых ребят превращаемся с годами в страшилищ.

Пузатых, сварливых и мерзких на вид.

Наводящих ужас на окружающих. Как и тараканы.

Чем становишься старее – тем больше видишь не людей а огромных двуногих тараканов.

Когда нибудь я напишу про это поэму, но не сегодня.

Итак, дверь открыта.

Джоконда – теперь рядом. Дарит мне радость, кротость, ласку. Всегда – днём и ночью.

Ночью ..

Ночью ..

Ночью ….

– Чего же я так боялся открыть двери? И отверстие тоже?

И вдруг – отверстие отвечает тебе. Впервые за многие годы.

Вы не верите свои ушам – но оттуда раздаётся живой детский крик.

И пока ты изумлённо чешешь себе затылок и думаешь как такое возможно – ты уже папа.

Простое слово.

Короткое

Глухое на звуки.

И тогда ты понимаешь – ты один из тараканов Ты в их системе.

А самое главное – ты почему-то счастлив от этого.

Хана твоей возвышенной душе, приятель!

Наслаждайся земными радостями.

И ты наслаждаешься ими – сидишь в халате на кресле, куришь сигару. Смотришь телевизор. Жена по прозвищу Джоконда жарит блины на кухне, а дети играются в комнате.

Что ещё нужно для счастья?

Ты – такой как все.

Длинный, двуногий, с двумя палками по бокам под названием руки.

И тогда ты получаешь первый удар в спину – твоя возвышенная душа вдруг организует бунт.

Подлый и коварный.

Почему так волнуешься – когда читаешь про НЛО?

Про жизнь загробную?

Что не даёт тебе покоя?

Ты подавляешь бунт души – как жандарм начала века, кулаком в зубы – заткнись сволочь. Много будешь думать – состаришься.

Но дети вырастают.

Друзья покидают.

С работы увольняют.

И ты остаёшься один на один с ней.

С душой.

И тогда она жестоко мстит тебе за то что ты предал её когда-то. Твои юношеские мечты, надежды, планы – они возвращаются. Но не радовать тебя. А предъявлять свой счёт. Мстить. Мучить. Убивать тебя.

И прятаться тебе некуда.

Ты в отчаянии оглядывался. И видишь – возле тебя осталась только она, та которую ты называл Джоконда когда-то.

Какая же она стала старая, морщинистая, неинтересная, скучная.

Ты вглядываешься ей в глаза и видишь то же самое что в себе – отчаяние. И вдруг понимаешь – ты не один. Судьба подарила тебе – её.

Чтобы спасти от одиночества. Но как сделать так чтобы она снова стала Джокондой?

И тогда однажды ты тихо произносишь ей – какая же ты красивая.

Произносишь осторожно, робко, стесняясь своей лжи.

Но что это??? О чудо!

Её глаза снова загораются каким-то неясным светом. На щеках появляется румянец. Она смущённо смотрит вниз. И ты чувствуешь что сделал невероятное. Она – счастлива.

А дальше – больше. Возле неё – ты чувствуешь что счастлив тоже.