Хроника пикирующей старости – 5 (СИ)

Она начинает говорить что-то про возвышенные чувства … предназначение женщины … но я перебиваю:

– Ты хочешь иметь ребёнка? Ведь в детях – счастье, правда? А, кто может сделать тебе ребёнка? Семью? Внуков? А значит – сделать твоё счастье?

И пока она думает, я сам же отвечаю:

Он. Только он.

Она смотрит на него и уже не так брезгливо.

И я продолжаю.

– А как по твоему, кто дал мне право командовать – куда мы пойдём сегодня, решать – сделать ли тебе предложение, и вообще – встретимся ли мы в следующий раз?

Правильно. Я … но лишь потому – что у меня есть он.

И как по твоему, почему я должен построить свой дом, содержать семью, защищать и оберегать её?

Правильно! Потому что у меня есть он!

Вижу, как смех из её взгляда пропадает куда-то.

– И последнее.

Скажи. Ради чего, мы живём? Встречаемся? Любим друг друга? Можем планировать жить вместе? Быть счастливыми? Кто нам даёт это право? И кто во всей вселенной – может исполнить все наши мечты?

Она молчит.

– Он. И никто другой. Так что, это не я тут главный, а он … и если он этого хочет – то наверное, уважай его желание …

В её глазах блеснули слезы.

Я глажу её по волосам … по щеке … и легонько снова наклоняю её голову вниз.

– Зачем – шепчет она снова. Тихо-тихо.

Я так же тихо отвечаю – Поздороваться.

И вдруг чувствую … она наклоняется сама …

Как я был в секте

То что ко мне пришла знаменитость, я понял не по высоким гонорарам и не по табличке повешенной на дверях моей школы – "Тут учился славный сын своего народа, золотое перо страны, заслуженный …".

Нет.

Мне просто в почту пришло письмо.

"Хочу с Вами встретиться. Ваша поклонница".

Все, точка.

Я быстро понял – тут пахнет бесплатным обедом в ресторане. Выпивкой. И может даже, заказанным мне такси на обратную дорогу.

С волнением примерял галстук весь вечер.

И с ещё большим волнением думал – умеет ли она делать миньет?

И вот, стою я возле Оперного театра, жду – придёт ли?

– Это Вы? – Раздался женский голос из-за спины.

Поворачиваю голову … застываю на месте – их пришло трое.

Коренастый мужик, похожий на блатного братка. Худой парень в очках. И длинная тощая бабёнка с выщипанными бровями.

– Это не я … – Начал было крутить головой я и пятится назад но было поздно.

Браток взял меня под локоть, а девица – под другую руку. И куда-то поволокли.

– Вы вправду мои поклонники? – Жалобно спросил я.

– Да, я видел все твои картины – кивнул головой браток.

– Какие картины??? Я же пишу рассказы!

– А мне пох!

И троица рассмеялась.

Лишь когда я упёрся ногами и они меня проволокли метров десять, мы решили остановиться и объясниться.

Через пять минут я понял что они рассчитывали что это я поведу их ресторан. Как своих поклонников.

Я вывернул наружу дырявые карманы и показал что у меня ничего нету.

– Херовый из тебя поэт – Сказал браток и явно поскучнел.

– Я не поэт. Я писатель – Снова напомнил я.

Юноша в очках почему-то погладил мою руку – Я очень люблю Ваши рассказы, дядя Жора!

– Я не дядя Жора. – Воскликнул я и убрал от него свою руку подальше.

Девица вдруг подошла ко мне ближе и посмотрела прямо в глаза.

– Я знаю где тут палёная водка продаётся … недорого … – Наконец произнесла она.

И троица поволокла меня дальше по улице.

Через 200 метров, мы продали мой галстук в цветочек и купили бутылку водки.

А ещё через пол часа – мы наконец разговорились.

Юноша в очках вдруг расплакался что его никто не любит. После чего стал пытаться прижаться к моей груди.

Бабёнка громко возмущалась что экологическая обстановка на планете ухудшается но всем это пох..й.

А браток тихо спрашивал у меня – где я украл ботинки которые на мне. И почему-то называл меня теперь "рашпилем".

Минут через 10-ть, я разговорился тоже. Конечно же – про своё литературное творчество.

– Поклонниц много а отсосать некому. – Поделился я своими сокровенными мыслями.

И троица послушно закивала головами.

– А ведь ты наш человек … вдруг задумчиво сказал девица.

И пошептавшись с приятелями нацарапала мне на руке адрес.

– Там такое … – подмигнула она мне – Что мало не покажется. Только для избранных.

– И жратва на халяву! – Обернулся браток на прощание.

Следующий день – был последним днём июля.

Я пришёл туда – в воскресенье. Но перед этим долго думал – почему они решили что я для них – свой?

И только там, в той квартире адрес который был на руке – я с ужасом начал понимать кое что … там были – умалишённые!

Дверь открыл долговязый негр в халате – Бум ба я! – Пропел он едва увидев меня и начал подпрыгивать на одной ноге. Возможно, изображая радость.

– Бум ба я! – Раздалось из-за его спины. Там стояла та же троица – девица, парень в очках и браток.

Только теперь они не волокли меня по улице, не продавали мои вещи.

Теперь – все было по культурному.

Был чай. Было печенье. Был торт.

И все вместе они пели – "Бум ба я".

Время от времени, негр всплёскивал руками, что-то шептал показывая на небо и прыгал снова на одной ноге. Я догадался что он не знает ни слова по-русски.

Вскоре пришли ещё человек пять.

И тогда началось главное – молитва.