Хроника пикирующей старости – 5 (СИ)

Вернувшись из армии Валерка обнаружил что его любимый синтезатор валяется разбитым, в компания распалась – кого-то посадили, кто-то уехал, а другие – поступили в институт и

"завязали".

Валерке же – путь в институт был закрыт но он не сдавался – старался найти новых друзей.

Но … ему было уже 24 года, время стремительно уходило … новые друзья были уже не те что ранее, и новые девицы в его компании скорее были похожи на стареющих алкоголичек.

Валерка все ещё пытался хвастаться мне своим

очередными "сейшен" но теперь его рассказы были не забавными, а грустными и пошлыми.

С намёками на венерические проблемы у девиц.

После чего, девицы вообще исчезли из его жизни. Валерка начал пить, сначала понемногу, а потом все больше и больше.

Уже дано он перестал быть кумиром для своих друзей.

Да и становилось их у него – все меньше и меньше.

В итоге, у него остался один друг – это я, культурный парень который не пил и не курил.

Мои дела понемногу шли в гору – я заканчивал институт, нашёл себе девушку, мне предлагали престижную работу…

И теперь уже Валерка с интересом смотрел на мой образ жизни, но повторить его – он не мог … как когда-то я не мог повторить его образ жизни.

Мы были слишком разными.

Почему мы дружили?

Он хвастался мне своими приключениями, а я – своей жизнью в институте.

Как будто мы – "исповедовались" друг другу …

Только сначала – мы делали это для развлечения. А потом … я почувствовал что Валерка нуждается во мне. Как будто я мог вытащить его к себе.

Наружу.

Затем, у него в семье случились большие проблемы. Женщина которую он называл матерью – умерла.

А перед этим умерла и его бабка.

Отец, не дождавшись жены – спился до такой степени что не выходил из психбольницы.

А когда он выходил – то теперь они пили вмести с Валеркой.

И я вдруг понял – надо вытащить его оттуда.

Я старался проводить с ним больше время, однажды даже пригласил вместе со мной встречать Новый Год, но в тот вечер он так не дошёл до моей

квартиры – соседи его нашли вдрызг пьяным на моей лестнице.

И тогда я задумался и дал совет Валерке … я сказал ему:

– Валера, тебе нужно жениться!

Тогда Валерка ничего не ответил но вскоре бросил все и уехал, оказалось что на заработки, в какую-то бригаду, на север.

Но через пол года он вернулся,

Я понял это когда услышал звуки синтезатора из его квартиры, звучавшие на всю улицу.

Валерка вернулся и в тот же день исправил его.

Тот день – это не был обычный день.

Звуки песни группы "Ди Перпел" снова звучали на всю улицу, как гимн победы.

– "У Валерки снова "сейшен" – понял я, и мои чувства к Валерке которые я имел много лет – снова вернулись в моё сердце.

Но в тот вечер мама не пустила меня к нему … – Ты не ходи к нему сегодня, там такой пьяный бардак творится, – сказала она мне.

И я не пошёл.

Я всегда слушался маму.

В ту ночь, мне приснился Валерка который прилетел ко мне в окно и грустно сказал – я так и не женился!

На следующий день я узнал что та вечеринка – была последней в его жизни. Напившись, он вдруг полез на крышу, туда где был провал, обвязал себя верёвкой как тогда, в детстве и дал конец её – собутыльникам … шагнул в пропасть. Но те – не удержали его.

Валеру вытаскивали на следующий день.

Худое тело с вывернутыми руками. И головой.

Лишь тёмные тонкие губы, которые как будто хотели что-то сказать мне.

На прощание.

Но так и не сказали.

Вот и вся история – про татарина Валерку.

Ла – ла – ла

Два дня пытаюсь заставить себя написать что-то хорошее, чистое и светлое, но кроме слова "х..й" ничего не получается.

Сядет к примеру какой-то читатель к компьютеру. Устал после работы, или праздновал День Рождения. Или захочет отдохнуть просто.

Нальёт стакан чаю, оденет халат в цветочек, тапочки войлочные.

Сядет поудобнее и откроет мой рассказ. А там одно слово "х..й".

И нету ничего больше нету.

Нехорошо как-то получается.

Так что надо заставить себя написать рассказ.

Вот иду я однажды по улице, думаю о вечном и прекрасном. О рассвете и закате. О душе и потёмках.

Вижу – девушка стоит, просит милостыню.

Стройная, высокая. В мини-юбке и в белых чулочках.

Да и не просто стоит, а играет на скрипке мою любимую песню. Рядом лежит кепка помятая. Для пожертвований.

– Ла – ла – ла – Звучит мелодия. Разносится по всей улице.

За душу хватает.

Засунул я правую руку в карман, а левой – очки поправляю.

Подхожу.

Точно. Девочка. лет 20-ти,

Но меня смотрит.

Глазки синие, губы накрашенные – ярко красные. В белой блузке плотно облегающей высокую грудь.

А на шее – пионерский галстук завязан.

Точно как на картине "Пионер – всем ребятам пример!".

Стою я, смотрю не отрываясь. А правой рукой шевелю в кармане.

И она тоже смотрит на меня, ждёт – что же я вытащу оттуда.

Но не деньги я шевелил.

А что-то другое.

Девица ещё не поняла этого … ещё пуще играет, заливается, всем телом изгинается.

Старается понравится.

Терпеливо ждёт что я вытащу наконец то что застряло в кармане. Большое и тяжёлое. И брошу ей в кепку.

Но не смог я вытащить это.

Делаю вид что пытаюсь … пыхчу … глаза из орбит вылазят.

Не сдаётся и девица тоже – помогает мне как может … стала вдруг ласково улыбаться мне. И подмигивать.