Хроники мегаполиса (сборник)

Ольга горько усмехнулась:

– Не смеши меня. Шевченко! Зидан! Ривальдо! Он думает… дурачок. Да, они богатые… но это элита! Жека думает, что он так прямо в сборную покатится, что его там ждут с распростертыми… А ждет его вторая лига где-нибудь… И ради этого он… по шесть часов ежедневно! Считая дорогу на базу и обратно… А пишет с ошибками, по математике – тройки…

Боря улыбнулся – улыбкой горькой и безжалостной:

– Ты сыну говорила, что отец у него не мужчина? Ни на что не способен, все за него надо решать самим? Говорила?

Стало тихо, и слышно было муху, безуспешно пытающуюся пробиться сквозь мутное оконное стекло – на свободу.

– Мужчина, – тихо сказал Боря, – это гордыня. Это… философия. Вон видишь – жужжит? А тут – жужжи-не жужжи… Вот как он.

– Это она, – сказала Ольга. – Муха.

– Это он, – сказал Боря чуть снисходительно, будто школьнице. – Это он…

– Мух?

– Не знаю… Мужчина. Стекло… бейся-не бейся… Вот так. А лекарство – одно, – он кивнул на почти пустую бутылку. – От всего – от чувства собственной беспомощности… от концепции мира как бо-ольшой кухни с липучками… Концептуальные липучки. Вот как. А гордыня… она не позволяет подавать вид, что прилип. Она… как бы ты пришел на прием… на концерт в филармонию. Такой делаешь вид. А на самом деле ты на липучке… И еще – структура твоего восприятия не позволяет… А ты – сыну… Нельзя.

Оля долго смотрела на муху.

А когда снова глянула на Борю – философ спал, положив щеку на недоеденный ломтик батона.

* * *

Оксана играла «Вислу». У нее были хорошие руки – мягкие от природы. И даже звук получался вполне приличный; безусловно, она была одаренным человеком. Другое дело, зачем ей это нужно?

– Оксана, – спросил он неожиданно для себя. – А зачем вам это нужно? Играть?

– Нравится, – сказала она удивленно. И добавила: – А почему вы спрашиваете, вам ведь тоже нравится?

– Мне?

Дима подумал.

– Гм… Все-таки «нравится» – не совсем точное слово.

– Люблю, – сказала Оксана очень тихо.

– Что?

– Люблю… скрипку. У меня пока не получается, но…

– Что вы, Оксана! Для того десятка уроков, что мы отзанимались, у вас получается просто отлично!

Одумавшись, он глянул на часы. Так и есть, они отзанимались полтора часа вместо сорока пяти минут, и он уже опаздывает в милицию, где ему наконец-то должны выдать справку об отсутствии судимости…

Оксана уже вытащила из кошелька аккуратно сложенные пятнадцать гривен. Положила на край стола.

– Знаете что, – сказал Дима, задумчиво глядя на эти деньги, – знаете, Оксана, лучше в следующий раз рассчитаемся.

– В следующий раз будут следующие…

– Знаете… что. Если за любовь платить… Это уже не любовь, а проституция. Заберите.

Неожиданно для него Оксана покраснела, как помидор. До слез. Решительно поднялась, взяла деньги, снова положила, направилась к двери…

– Оксана! Да я пошутил! Неудачно… Да что вы в самом деле! Любовь к музыке… Ну я пошутил… По-дурацки… Оксана…

Она замедлила шаг. Ей было стыдно за свою реакцию, но она ничего не могла поделать.

– Дмитрий Олегович…

На Оксаниных глазах явно блестели слезы, эти слезы злили ее, а злость не позволяла высохнуть слезам, замкнутый круг…

– Я… позвоню.

Прижала к груди футляр со скрипкой и шагнула к двери; в ту же секунду Вовкин звонок разразился песенкой «Прекрасное далеко». Оксана отшатнулась; Дима посмотрел в глазок.

– Это Ольга, – сказал как можно спокойнее. – Моя жена… бывшая.

Звонок грянул «Не слышны в саду даже шорохи». Дима поспешил открыть – иначе темпераментная Ольга прокрутит весь репертуар звонка, все четырнадцать мелодий.

– Здравствуйте, – сказала Оксана, пытаясь проскользнуть между Ольгой и дверным косяком. – До свидания…

Ольга окинула ее внимательным взглядом: покрасневшие щеки, слезы на глазах, скрипка…

– До свидания…

Дима не успел глазом моргнуть, а Оксана уже выскочила в коридор. Ольга захлопнула дверь; подошла к Вовкиному зеркалу, вытащила из сумочки расческу, тщательно расчесалась – Дима был готов руку отдать на отсечение, что еще минуту назад Ольга не помышляла о своей прическе. И явилась без звонка вовсе не затем, чтобы прихорашиваться перед зеркалом.

А потом он заметил, что на полочке под зеркалом лежит забытая расческа Оксаны.

– Скажи ей, что в ее возрасте женщине надо пользоваться косметикой, – сказала Ольга, поправляя прическу. – Только очень красивая женщина может позволить себе пренебрегать карандашом и помадой.

– С какой стати, – сказал Дима, чувствуя себя полным дураком. – С какой стати, это моя ученица, ее косметика – не мое дело…

Ольга поморщилась:

– Слушай… Меня это мало волнует. С тех пор как ты ушел из дому, ты можешь делать все, что хочешь… я, кстати, тоже. Понятно?

– Это моя ученица!

– Зачем ты оправдываешься? – резонно поинтересовалась Ольга. – Меня интересует дело, а не… – она оборвала сама себя. – Так. Ты получил справки в милиции?

Дима молчал.

Прием в милиции закончится через пять минут. Нет, уже через три минуты.

– Ты получил справки? – спросила Ольга почти шепотом, но в голосе ее прорезалась сталь. – Ты сегодня должен был заехать в милицию за справками! Когда там приемные часы?

– Я заеду завтра, – сказал Дима.