Хроники мизантропа 1. Бродяга

В сомнении оборачиваюсь и смотрю на надвратную башню. Есть немалый шанс, что стражник соизволит разъяснить мне дорогу. Но… Не хочу, мало ли что там ему взбредет в голову. Ладно, сам разберусь.

Окидываю взглядом пространство перед собой — надо же сориентироваться. Надо отдать должное, тем, кто планировал застройку этой деревни. Между стеной и первыми домами оставлено свободное пространство, метров в двадцать, покрытое сочной, зеленой после недавнего дождя, травой.

Зачем так сделано, я не знаю. Может для обороны, а может домашних животных выгуливать. Насколько я могу судить, трава изрядно объедена, Но не перемешана в грязь, как бывает в стойлах для скота, или на выгонах. В общем, симпатично смотрится.

В сторону домов, даже на мой непрофессиональный взгляд весьма добротных и крепких, но сплошь каменных, ведет такая же плиточная дорога, как та, по которой я сюда притопал. Больше всего, то что я вижу, напоминает мне этакий типичный германский городок. Прямо пасторальный пейзаж. Хотя, вполне возможно, что так только со стороны ворот. Ну, навроде вывески для прибывающих…

Поднимаю голову вверх, надо бы прикинуть, сколько времени до наступления ночи осталось. А уже потом планировать дальнейшие действия.

Небо снова затянули тучи, что только ускоряет приход темноты. Нет, кое-где в разрывах виднеется синее небо, но уже такое… Не голубое, а синее. Как после захода солнца.

Сомневаюсь, что этот пресловутый Рахи работает по ночам. Да и, если честно, нет у меня желания сейчас заниматься делами. До завтра подождут, тем более запас по времени имеется.

В данный момент у меня есть желание отдохнуть. Есть пока не хочется, все же волки не успели так быстро перевариться, а вот выпить не откажусь… Желательно чего-нибудь покрепче. А где можно выпить? Правильно, в баре. Должен же тут быть бар?

Да и насчет ночлега не мешает подумать. Спать на улице, такое себе удовольствие, ага. Ниже среднего. С этими мыслями, поправив сбившийся ремень колчана с болтами, уверенным шагом выдвигаюсь по прямому маршруту, в сторону домов.

Поиски питейного заведения долго не продлились. Буквально третий дом от начала улицы, был украшен колоритной вывеской, не допускающей двоякого толкования.

На метрового диаметра, круглой деревянной доске грубыми мазками был намалеван орк, держащий в руках огромную кружку с пивом. Художник, рисовавший вывеску, явно имел «талант». Ну или бухой был. Потому как линии имели вид дрожащий и прерывистый. Ага…

Да, по большому счету, мне это не важно. Я ж не в картинную галерею пришел, а свою функцию вывеска выполняет исправно.

Недолго думая, толкаю тяжелую дверь, отделяющую бар от помещения и захожу. Хм… А ничего так, уютненько. По сравнению с баром Йорика, так прямо шикарно. И гораздо чище.

Довольно просторный зал. Около десятка деревянных столиков. Традиционный для таких мест неяркий желтоватый свет, льющийся со стен. Всю стену, напротив входа, занимает барная стойка с полками, на которых стоит куча разных бутылок. О!!! То, что нужно!

Отметив для себя, что посетителей не так уж и много, занято всего пара дальних столиков, бодро топаю к стойке. Кстати, то что народа мало, это весьма хорошее дело. Не люблю толпу… Да и просто людей не очень жалую.

— Добрый вечер. — добродушно приветствую угрюмого человека, судя по фартуку и бокалу в руке, который он меланхолично протирает полотенцем, далеко не первой свежести, выполняющего тут функцию бармена.

— Вечер добрый. — равнодушно отвечает тот. — Желаете выпить? — не меняя тона, интересуется он, продолжая свое занятие.

— Есть такое. — подтверждаю.

— Что будете пить?

Хм… Вот тут надо бы подумать. Если честно, хочется прямо в умат нажраться. Но… Мне тут еще дела кое-какие решать с утра. А если я напьюсь, то совсем не факт, что буду способен на такие подвиги с похмелье. С одной стороны по бую, но с другой…

— Давай чего-нибудь полегче. Пива там, например. — принимаю мужественное решение воздержаться от вдумчивой пьянки.

— Оркский эль подойдет? — все также меланхолично уточняет бармен заказ.

— Давай. — Не знаю, что это за хрень, но попробую, раз предлагает.

Бармен, не спеша, поставив за стойку терзаемый бокал, вытаскивает оттуда огромную глиняную кружку, размером литра в полтора и медленно топает в дальний конец стойки. Перегнувшись через нее, вижу, что там стоят две пузатые бочки, с краниками в нижней части, стоящие на невысокой, с полметра, подставке. Подойдя к одной из них, бармен подставляет кружку и поворачивает кран.

— Премного благодарствую. — Подхватываю наполненную напитком кружку и делаю смачный глоток.

Бармен, не удостаивая меня ответом, возвращается к прерванному занятию. Вновь начинает терзать бокал, того и гляди до дырок протрет.

Эх! А жизнь-то налаживается!

Терпкий, горьковато-сладкий напиток пробежав по пищеводу, бухается в желудок, утоляя жажду и поднимая настроения. Оркский эль, на вкус оказывается вполне себе ничего. Напоминает темное пиво, которое мне нравилось еще в родном мире.

Сейчас бы крылешек копченых к нему, или сыр-косичку. Определенно, не хватает чего-нибудь такого.