Хроники мизантропа 1. Бродяга

— Игги… Ау! Ты меня слышишь? — вот же какой надоедливый. Дал бы в лоб, но даже руку поднять не могу. — Кивни, если слышишь меня. — кто-то легонько хлопает меня по щекам. Голова немедленно реагирует на такое варварство резкой болью, буквально разрывающий мой мозг.

Хм… А боль-то помогла. По крайней мере, комната вокруг меня перестала носиться, как сумасшедшая. Так, кто там от меня чего хочет, А?

— С-слышу… — с трудом выталкиваю я из себя слова, прежде, чем тяжелая ладонь Ргыха успевает снова встретиться с моей рожей. — Только не ори, голова болит… — Морщась, прошу я его. — Дай анальгину, что ли…

— Чего тебе дать? — На обеспокоенном лице огра читается неподдельное недоумение.

— Таблетку. От головы. Голова сейчас взорвется. — говорить больно. Каждое слово отдается громким набатом в безмозглой черепушке. — Обстановку тебе тут испоганю разбрызганными мозгами. — Слабая попытка пошутить…

— А… Понял. Сейчас. — Физиономия Ргыха поворачивается ко мне затылком. — Оран, подойди сюда. — зовет он этого… Мага. Ага, который меня чуть не убил. Ну или я его… А, по фигу, думать больно.

В поле зрения появляется еще одно действующее лицо нашего утреннего представления из разряда дешевых американских боевиков. Заостренное лицо, с печатью презрения и бесцветными глазами в обрамлении огромного количества морщинок. Блин, он мне определенно не нравится. Так бы и треснул в рожу. Если б силы пошевелиться появились… Ну, ладно… Повезло ему, считай.

— Глянь, что с этим деятелем. — Ргых отодвигается в сторону, давая возможность своему магу заняться моей бренной тушкой.

Оран, молча навис надо мной, протянув руки вперед, и чуть разведя их в сторону, будто обхватывая ими мою бедную головушку. Щас как кастанет огненный шар, и все. Привет!!! Был Игорек, да весь вышел. Хмыкаю своему оптимизму. По идее, у мага ко мне претензий быть не должно. Ну… Если не решит вдруг отомстить за своего безвременно почившего коллегу. Да не… Ргых не позволит, надеюсь… Я ему денег должен, так что заступится, определенно. Хотя… Я ему тут городского мага уконтрапупил, может и плюнуть на свои два золотых…

Чем бы еще себя подбодрить, пока этот бледный экстрасенс решает сложную дилемму: вылечить меня или добить. Что, все аргументы в мою защиту кончились? А! Нет… Я же жизнь огру спас, вроде бы… Хотя, вдруг это были его товарищи? Тогда точно мне сейчас молния по темечку прилетит…

Что ж этот маг так долго соображает-то? Точно ведь забрызгаю мозгами его банный халат, расписанный какими-то каракулями, который он зачем-то носит вместо верхней одежды. Чем он занимается? Стоит, разведя руки в стороны, нависнув надо мной и смотрит таким равнодушным взглядом… Жуть берет… Помню, хирург в госпитале так же смотрел на меня, когда меня притащили в операционную с осколком в икроножной мышце. Ага… Этак равнодушно-безразлично, как на очередной экспонат музея, в котором он смотрителем работает…

О, интересно! Руки мага окутывает мягкий фиолетовый свет, от которого тянуться тоненькие щупальца в сторону моей гудящей черепушки. Э… Так и должно быть? Верчу глазами, пытаясь обнаружить Ргыха. Вот он. Стоит рядом, смотрит. Лицо спокойное, но какое-то задумчивое… Ладно, доверимся… А что остается делать, если я даже головой ворочаю с трудом, а конечностей так и вовсе не чувствую. Только молиться… Правда не знаю кому…

Пока я тут изгаляюсь выстраивая предположения, фиолетовые щупальца достигают моих висков и по ним начинают струиться переливы оттенков, будто текущая вода. Чувствую легкий холодок в тех местах, где щупальца входят в мою голову. Но этот холодок не имеет ничего общего с тем морозом, который сковывал мои движения и высасывал жизнь… Нет. Он дарит облегчение и умиротворение… Боль уходит, смываемая потоками фиолетового света. Покой… Мне так спокойно. Уходят все тревоги и сомнения. Веки наливаются тяжестью… Еще немного и я провалюсь в царство Морфея…

— Ну, что будет жить наш перевертыш? — Рокочущий голос Ргыха вырывает меня из сонного состояния. Вот же не хороший человек… Поспать не дает.

Прислушиваюсь к своим ощущениям… в теле непривычная легкость, ничего не болит и не тревожит. Хм… Круто, однако. С уважением смотрю на мага, который стоит в полоборота, разговаривая с огром. Может, зря я его подозревал в желании меня прикончить? Вроде вылечил.

— Он не перевертыш… — скрипучий, будто камнем по стеклу проводят, звучит тихо, но слышно все великолепно. Даже чересчур, я бы сказал. — Он оборотень. — маг замолкает.

Э… А разве это не одно и то же? На мой взгляд, так разницы нет никакой. Слова-то, синонимы…Но видимо огр считает иначе.

— Ты уверен? — голос Ргыха звучит озадачено, а сам он машинально скребет затылок, будто обдумывая чего-то.

— Да… — коротко скрипнув, Оран отходит в сторону тел, лежащих на полу.

— Мда… Дела… — Ргых остается на месте, кидая на меня многозначительные взгляды. — И что же с тобой теперь делать… — он приближается ко мне, протягивая руку, чтобы помочь подняться.