Хроники мизантропа 2. Лесник

Точно. Я вот забываю, что для меня не свойственно, в общем-то, а он нет. Сидит себе, в глубоком кожаном кресле, уже переодевшийся в цивильным костюмчик тройку, примерно из той же эпохи, что и обстановка и потягивает какой-то напиток из бокала на длинной ножке.

Хм… Как-то непривычно видеть лейтенанта в таком прикиде. А ему идет… Как этот, Джеймс Бонд прямо. Ага… Смотрел киношку про супершпиона. Сам фильм мне не понравился. Какой-то, даже не знаю, как объяснить… А, по хер, не буду объяснять. Не понравился в общем фильм. А вот стиль героя запомнился. Да… Солидный…

— Идем, присаживайся. Побеседуем. — Стриж легким кивком головы, указывает на второе кресло, стоящее напротив камина, отделенное от него лишь невысоким журнальным столиком, с резными ножками. В виде каких-то статуй.

Ну, если предлагают, чего б и не посидеть… Не в котел же с кипящим маслом лезть… В несколько шагов подхожу к креслу и плюхаюсь всей своей немалой массой на тяжелую конструкцию, жалобно скрипнувшую под моим весом.

Удобно… Что тут скажешь… Да и вообще, мне тут определенно нравится. Уютно… Полумрак, тихое потрескивание поленьев в камине, за вычурной решеткой… Красота… Никаких посторонних мыслей в голове… Если это и есть загробный мир, то мне он нравится. И чего раньше тут не оказался? Всегда мечтал о таком вот кабинете…

Сидим молча… Я пристально вглядываюсь в пляшущие языки пламени, ни о чем не думая… Меня, впервые за долгое время, ничто не тревожит. Только какое-то смутное чувство, будто это со мной уже происходило… Тишина… Треск костра… Любопытство гложет немного, но первым начинать разговор не хочу. Меня и так все устраивает…

— Выпьешь что-нибудь? — Паузу первым нарушает Стриж.

Хотя… Какой, на фиг, Стриж, он же умер… Не знаю в общем, кто тут сидит, в облике моего мертвого друга, но сильно сомневаюсь, что это он. Да, в принципе, без разницы…

— А что есть? — Понимаю, что не в ресторане, так что вряд ли выбор велик. Но…

Какого черта!? Я умер в конце концов или нет? Если это мой предсмертный бред, то почему бы тут не оказаться любому из напитков, какой я только захочу?

— Да что угодно. — Подтверждает мои предположения хозяин кабинет. — Даже амброзия, которую пьют лишь бессмертные боги Олимпа! — Пафос в его голосе, какой-то… Усталый что ли? Будто актер четвертого плана, уставший играть одну и ту же роль годами.

— Все то угодно? — Не знаю почему, но вот этот тон, вызывает на моем лице улыбку. — Тогда мне, пожалуй, крепкий чай с молоком и двумя ложками сахара.

— Чай? — Кажется, мне удается удивить собеседника.

— Ага… Поллитровую кружку… — Подтверждаю свой выбор.

— Хм… Ну ладно. — Стриж пожимает плечами, и на столике, передо мной появляется большая белая кружка, с оранжевым рисунком, над которой вьется белесый пар.

О! Классно! Не раздумывая, хватаю кружку и втягиваю носом запах свежезаваренного чая, приправленного молоком. Делаю небольшой глоток… Ай, бля… Горячий… Черт… Как же классно, на самом деле…

Чай — именно то, чего мне так не хватало в последнее время… Не… Может я и бухал по черному, не разбирая, что именно пью. Главное чтоб по мозгам било… Но это не значит, что мне нравится состояние вечно пьяного мозга. Нет… Совсем нет… Алкоголь лишь позволял забыться. Не решить проблемы, не поднять настроение… Просто способ срубиться с ног, чтобы уснуть и не думать…

Ну вот… Настроение, вроде нейтральное, снова уходит вниз… Надеюсь, это ненадолго. Ладно… Хрен с ним со всем… Перед смертью не надышишься, но хотя бы чаю напьюсь… Тоже неплохо, в общем-то…

— Слушай, а мы где? — Цедя слегка остывший напиток мелкими глотками, решаю немного поболтать.

— В смысле, где? — Стриж, ну мне так удобнее его называть, в это время помешивал угли в камине, подбрасывая еще поленьев, чтобы огонь не погас. — У меня дома. — В его голосе реально проскальзывает недоумение.

— Ну, вот это кабинет. — Обвожу свободной рукой, во второй у меня кружка, пространство вокруг. — Это что? Ад, рай, чистилище? Я же вроде как умер? — Понимаю, что, скорее всего, вокруг всего лишь галлюцинация.

Но она мне нравится… Да и чего бы не поболтать… Еще бы сигарету… Точно, надо было сигарету спросить… Хотя, если это моя галлюцинация, то хозяин сам должен предложить сигарету. Пару секунд пристально смотрю на спину мешающего угли хозяина. Нет, не предлагает… Ну и хрен бы с ним…

— Ничего из вышеперечисленного. — Стриж ставит кочергу в специальную стойку около камина, и садится в кресло. На столике появляется небольшая чашка, в которой плещется коричневая жидкость.

Принюхавшись, понимаю, что это кофе… Не… Мне оно не нравится. Лучше чай…

— Ну, значит, точно — просто предсмертный бред. — Снова прикладываюсь к кружке.

— И снова нет. — Стриж делает глоток из своей чашки и ставит ее обратно на стол.

— Блин, тогда вообще не понимаю… — Действительно, какая-то странная галлюцинация. — Смотри, я умер, так?

— Ну да. — Пожимает плечами.