Хроники пикирующего Икаруса

Растолкал меня Тутарчи так же бесцеремонно. Снова за ту же самую больную руку. Я чуть не двинул ему спросонья.

– Быстро вставай, – шепчет. – Глянь, нам дверь открыли. Пошли.

– А если я не пойду?

Он скривился, потом на ухо мне:

– Твоя девушка в беде.

Блин, да знаю я, чего повторять-то. Конечно пойду, хоть и боюсь до дрожи. Поднялся, ноги не гнутся, полежал, называется, на холодном полу. Кое-как до двери доковылял, и чуть на пороге не свалился. Больно. А Тутарчи меня за руку тянет, за раненую, между прочим, и приговаривает:

– Не стой, не стой. Никто всю ночь двери держать не будет.

В коридоре никого, тишина, только тусклые лампочки под потолком горят. Он меня сразу направо поволок, потом свернул. Минут десять выбирались, и постоянно он с бумажкой сверялся. А по коридору шагает, как у себя дома. Даже смотреть страшно. Ведь тюрьма всё-таки, не магазин. Меня так и тянет к стене прижаться и скрючиться, а этот расхаживает, только что песенки не насвистывает. Ну да, его-то не лупцевали дубинкой… Наконец-то вышли к последнему посту. Присели мы перед поворотом, оба дышим тяжело. Нервы всё-таки, а у меня ещё и болит всё, что может. Я же не выздоровел, так, чуть отлежался. Мне бы ещё пару суток в спокойном карцере поболеть, а не пробираться по коридорам то бегом, то на карачках.

А он высунулся, огляделся и мне шёпотом:

– Там сейчас никого, давай, рванули.

Ага, рванули. Я всё ещё не отдышусь никак. Но попытался. Хорошо, проводник мой вошёл в положение, почти за руки вытащил. Вырвались на улицу, возле подъезда на парковке машина. Плюхнулся я на пассажирское сиденье, и аж застонал, так сразу во всём теле отдалось. Пока бежал, на адреналине был, да и психологически не позволял себе расслабиться, а тут вроде как уже можно.

Тутарчи на меня глянул как-то даже испуганно.

– Что? Что случилось?

– Нормально всё, – отвечаю. – Гони, пока им не надоело.

Он гнать не стал, с деловым таким видом неспешно со стоянки вырулил, ещё и моргнул кому-то фарами. Ну, понятное дело, всё оплачено.

Дороги тёмные, одни фонари. Даже дома во мраке теряются, и людей никого. Ехали долго, минут тридцать-сорок. Неспешно, машина вообще не чувствовала дороги, вот что значит, гравиплатформа вместо колёсной подвески. Ничего не трясёт, не стучит, не дёргает. Хорошее решение.

Подъехали к какому-то глухому забору. Прямо как в России в частном секторе – ограда такая, что и не перелезть, так кроме того и колючка сверху. Наверняка внутри ещё и собаки. Но нас, похоже, ждали. Створка с лязгом в сторону отъехала, мы так же медленно внутрь вкатились. А там – дворец. Большой белый дом с подсвеченными стенами, по фасаду широченная лестница. Только фонтана перед входом не хватает. А на крыльце, как и положено – торжественный как рояль дворецкий в ливрее стоит, и ещё и чуток в нашу сторону наклонился. Видать, счастлив приветствовать дорогих гостей. Мы вылезли. Швейцар на Тутарчи даже не глянул, а ко мне повернулся, поклонился ещё ниже.

– Добро пожаловать, Антон, – говорит. – Проходите, пожалуйста.

Я краем глаза заметил, как мой проводник покраснел. Даже ночью при искусственном освещении было хорошо видно. Но промолчал. Тут же какой-то парень шустренько за руль машины шмыгнул и погнал её куда-то в сторону. Ага, думаю. Во-первых, раз меня в этом доме по имени знают, значит, Тавадиэль где-то здесь и с ней уже успели пообщаться. А во-вторых, раз машину от крыльца отогнали, получается и мы оба сюда надолго приехали. Ну, я-то понятно. Меня сюда в итоге и везли. А вот Тутарчи почему? Он явно неместный, значит, зачем-то хозяевам нужен.

Тут дверь открылась и в глаза ударил яркий жёлтый свет, так что внутрь я шёл по приборам – ничего вокруг не видел. Пока проморгался – стою в большом холле, потолок высоченный, на стене здоровенное зеркало, почти два на два, а рядом какие-то рога висят, похожие на лосиные, но с тремя концами. Под ними вешалка. А передо мной женщина стоит, ехидно так улыбается. Вся насквозь силиконовая – губы, сиськи, всё остальное. Лицо явно подтянутое. И накрашена, как на сельскую дискотеку. Одета в свободные полуспортивные штаны и декольтированную почти до пояса кофту. Да, волосы. Блондинка, естественно, и, как положено, с чёрными корнями.

За ней почтительный пожилой дядька в такой же ливрее, как у швейцара, только попроще. Глядит на меня и, кажется, даже не моргает.

Женщина внимательно и так по-хозяйски мою тушку оглядела. Вот реально, взгляд, будто она меня на рынке выбирает и думает, стою я запрошенных денег, или нет. Аж неприятно стало. И так всё болит, а от её взгляда просто передёргивает. Осмотрела она меня оценивающе, потом на Тутарчи взгляд перевела и рукой ему так величественно махнула:

– Туда иди.

Он кивнул и поплёлся в сторону боковой двери. Идёт, по полиэтилену ногами шуршит. Я ещё думаю, чего это они, ремонт что ли затеяли? А тётка шустренько обернулась, выхватила из рук у слуги пистолет и бедного паренька с одного выстрела – Бабах! Прямо в голову. Тот и рухнул, где стоял.