Хроники продвинутого геймера

мощный кустарник, как нож хирурга – геморройную шишку.

Миновал городишко, Фрост, пронессясь по главной улице. Мимоходом отметил, что,

судя по низеньким, закопченным донельзя, полукруглым строеньицам, длинным,

коптящим смолянистым дымом трубам, торчащим то тут, то там из низеньких, пышущих

жаром, печей, по наваленным везде и всюду горам угля, шлака, кучам чего-то,

переливающегося фиолетовым, Фрост являлся центром тяжелой промышленности

Арфении. То есть – городом рудокопов. Надо будет нагрянуть и осмотреться.

И рванул дальше. Когда до мигающего маячка оставалось метров с двести, это если

переводить на наш метраж, спешился, оставил Сальму куковать вблизи раскидистого

дерева, напоминавшего наш дуб, и потихоньку двинулся в сторону маячка.

Оставалось совсем чуть-чуть, только обогнуть небольшой пригорок, как послышались

звуки явно не маленького сражения. На полусогнутых, тщательно притворяясь

ветошью, двинулся вперед. И уткнулся в худенькую черно-малиновую спину.

Мелькнула мысль: «Влип!»

Влип, вызвав широченную ухмылку, оказался ни кем иным, как лидером клана «Темные

Охотники» - Мак. Не дождавшись ответной улыбки и дружеских лобзаний, тут же

получил резкое: «Обойди горку слева и снимай всех дальников». Не удостоив Мак

ответным: «Яволь, мой генерал!», обиженно отклячив нижнюю губу, двинулся в

обход, изредка бросая косые взгляды на мага. Мак принялась кастовать какое-то

иссиня-черное облачко, с бледно-желтыми ветвистыми всполохами. Облачко неспешно

сорвалось с рук Мак, лениво приподнялось метра на два от земли и стремительно

улетело за пригорок. Секунды две слышен был только лязг стали, бряканье

доспехов, какое-то шипение и потрескивание… И внезапно… Нет, не тряхануло, не

бумкнуло, земля не разверзлась. Только как-то вдруг всё вокруг посерело, как-то

сразу жутко захотелось свалить куда подальше и очень болезненно захотелось жить…

Бочком, бочком, вспоминая богомола, подбирающегося к жертве и приговаривавшего:

"Йа проста веточко!" перебежал на другую сторону холма и выглянул…

Итическая сила! Реальный Mortal Combat.

В небольшом распадничке, со всех сторон окруженного лесом, прямо напротив

пригорочка, за которым прятался я и Мак, лицом ко мне, стоял Артслай. Маг был

накрыт опалесцирующей полупрозрачной чашей, изредка вздрагивающей от попадающей

в нее файерболов, ментальных и обычных стрел, каких-то клякс, шаров и прочей

дребедени из магического арсенала. И изредка творил вяленькие лиловатые шары,

которые вылетали, рассыпались веером и уносились в сторону атакующих, но,

впрочем, особого вреда последним не причиняли. По распадничку перебегали с

места на место с десяток персонажей, среди которых наличествовали с пару

воинов-тяжвесов, пара копейщиков и один товарищ, отдаленно напоминавший

разбойника. А вот практически прямо передо мной, спиной, стояли маги и лучники.

Они то и расшатывали налаженную оборону Артслая, причем небезуспешно. Мана то у

мага не бесконечная, когда нибудь закончится, вот тогда ближние и порвут

мага-киллера, как пресловутый Тузик – грелку. Судя по валяющимся и томящихся в

ожидании респауна с десяток трупов игроков, оборона Артслая протекала более, чем

успешно, да и Мак, втихаря творившая беззаконие, привносила свою лепту в

массовые убийства.

Ну`c, господа, вешайтесь! Глушите топку, выносите святых! Я пришел. Проследил, с

какой периодичностью Артслай пускает свои шарики, подготовился и два шага влево…

Клик. Выбрать «Краш». Клик. Mortal Combat. Fight! Шесть стрел унеслись в сторону

ближайшего мага. Excellent! Два шага вправо. Глубокий вдох. Choose your destiny.

Клик. «Краш». Шаги. Выстрел Арта. Well done. Десяток стрел. Смертоносный шар

Мак. You'll never win! Глубокий выдох. Итого осталось пять. Клик-краш-два шага.

Danger! Лучник поворачивается ко мне. Твою мать. Прицел-голова. Три стрелы в

репу. Outstanding! Итого четыре в живых. Superb! Клик-краш-два шага. Шар Мак.

Посерело. Итого один. Finish him! Воин-танк. Мать. Расстояние большое.

Двенадцать стрел. Fatality! Восемь в цель! Flawless victory! Hahahahahaha!

Чаша над Артслаем мгновенно исчезла, выскочила панелька: «Уходим к Сагрондаху!

У Старика-Сушняка ждите». И Арт рванул в сторону, только сейчас замеченной,

развалившейся на солнышке, зомби-ищейке. Мельком удалось рассмотреть маунта. С

виду зомби-ищейка напоминала побывавшего в мясорубке добермана размером с

половозрелого бычка. Висящие лохмотья мыщц, блеклые, затянутые поволокой глаза,

просвечивающие ребра, все это хозяйство – на длинных, голенастых лапах. И ни

клочка кожи. Жуткое зрелище. Маг взгромоздился на маунта и исчез в ближайшем

лесочке.

С этой встречей в Сагрондахе… Блин. Все планы рухнули в одночасье. Вернулся к

Мак. Эльфийка-маг заметила, что если просят – надо бы сходить, узнать

подробности. Обиделся повторно. А где - ты мой герой? А где - как же мы без

тебя? А где – ты величайший из существующих Чипов и Дейлов? А где – чмоки и

прочие смайлики? Обиделся – контрольный…

Скривив губы в куриную гузочку, пробубнил: «Сейчас, птицу заберу». Вернулся на

Сальме, а Мак уже и след простыл. Вот, еще и издевается.

В расстроенных чувствах двинулся на север…

2 сентября