Хроники продвинутого геймера

«Хм… Надо бы поосторожнее… Это «кар-р-р» неспроста!» — Могучий Джон громогласно заржал, вытащил секиру, пришпорил роа и рванул в сторону ворона, вперед, за уменьшающейся черной точки.

20 декабря

Кохленклоу. Захваченный нечистью район. Район, за который разработчикам хотелось развальцевать все естественные отверстия. Это же надо до такого додуматься: пустить по периметру района невысокую гряду холмов. Невысокую, но от этого не менее непроходимую. Вот уже битый час, вяло матерясь, бредем, с тоской поглядывая на нескончаемые холмы.

А час назад, веселые, раздухарившиеся погоней за Корппи, уткнулись носами в эти самые холмы. Ворону-то проще оказалось, пару раз махнул крылом, взмыл свечой и пропал за грядой. А мы…

Чуток подумав и скинувшись на пальцах, единогласно двинулись влево. Двигаясь параллельно склону, стараясь не терять его из виду, добрались до крепости «Рыцари Креста». Еще одной конторы особо озабоченных игровых персонажей. Сначала прониклись к ним уважением, так как пара десятков персонажей издевались над пятеркой типов с узнаваемыми масками и плащами фиолетового цвета с псевдоготичной надписью. Мародеры из «Джа forever!». Понаблюдали за цирком.

«Рыцари Креста», с особо изощренным цинизмом, раз за разом отправляли каждого мародера в небытие. Попросту говоря — убивали. Не особо и церемонясь. Как только неподвижная фигура начинала шевелится и приходить в себя после респауна, как на неё обрушивался град ударов. И только персонаж успевал подняться и рвануть подальше от садистов, как опять падал замертво.

Подойдя поближе, поинтересовался творящимся у ближайшего воина, который только что рывком вытащил шипастый моргенштерн из тела упавшего эльфа.

«Шесть часов этих уродов выслеживали и тащили до крепости! Шесть часов! От пустыни Сплинтера тащили. Окружили полукольцом и погнали их с севера на юг.

Валили, ждали респауна; дожидались, когда отбегут поближе к крепости, и опять.

Все сначала. Сейчас вот передадим смене» — и махнул рукой в сторону крепости, из раскрытых ворот которой нестройной толпой вольноопределяющихся вывалила пара десятков персонажей, — «И продолжим… Надоели уж больно. Житья от них никакого.

Так и норовят подкараулить, да прирезать».

Мда уж. Не завидую я этим джафоревцам. За что боролись — на то и напоролись.

С монстрами ведь такие гибели прокатывают: убил тебя монстр пять раз, и после пятого респауна этот убиватель бесследно исчезает! Чтобы не мучить игрока до бесконечности. Но вот с компьютерными игроками сей финт не прокатывает… Ни после пятого респауна, ни после двадцатого… Тут еще и смена выкатила из ворот. И явно не собирается сеять разумное и доброе.

Но потом уважение пошатнулось, когда собеседник, на вопрос, как нам попасть в Кохленклоу, ткнул пальцем нам за спину, и гоготнул: «Дык вам в другую сторону топать, еще с час вялой трусцой». Ну вот что за люди? Ни тактичности, ни уважения, ни сострадания. Уже хотел выхватить лук и всадить пару стрел в наглеца… Но воображение резко выдало ухмыляющуюся укороченную мордочку с прищуренными глазками, покрытую серовато-белой короткой шерстью; с закругленными, маленькими ушками. И огроменную, мигающую лампочками надпись:

«Тогда нам полный П…».

Взгромоздились на маунтов, пришпорили их, и под злорадные вопли, понемногу стихавшие вдали, двинулись в обратный путь. Практически вошли в транс от монотонного: едем, слезаем, валим монстров, едем, слезаем, валим, etc. Ну, наконец-то, хоть какое-то разнообразие. Добрались!

Череда неприступных холмов прервалась достаточно большой долиной и продолжилась дальше, теряясь в далекой, темно-синей дымке. А в долине, как и перед каждым районом с наместником, собирались игроки, формировали команды и отправлялись, как мне тут же пояснили набежавшие игроки, с периодичностью в сорок минут.

Панель общего чата запестрела: «Пойдемте с нами!», «Давайте к нам!», «Ого, да тут нехилая даймири!», и бла-бла-бла, и пр. с др. Приятно, конечно, до чертиков, но нам не по пути. И вообще, кто сказал что мы собираемся делиться? Шишечки вам, с хренашечками…

Вот еще один подлетел, вертлявый, тощий до неприличия, в мешковатой одежде; с капюшоном, из глубины которого на меня смотрели хитрющие глазенки. Разбойник «Дифокс» замаячила надпись над его головой. Только приготовился послать его в арфенийскую даль, как общий чат сообщил: «Не стоит вам ходить туда. Не стоит.

Визирь последний раз предлагает вам подумать! Карта Доктора Странджелова погубит вас! Вы все равно ничего не сможете сделать! Арфения обречена!» Ага! Еще один визирев доброжелатель! Ну счас мы тебя. И только лук оказался в руках Гавроша, только Эриния с Могучим Джоном приготовились переломать ребра советчику, как тот, рыская вправо-влево, сквозанул в сторону узкой лощины между холмами и исчез в ней. Хмыкнув, обернулся к товарищам: «А что на форуме про Кохленклоу и его наместника говорят?»