Хроники продвинутого геймера

Редчайший маунт. Виртуально-реальный друг в игре — Могучий Джон, являющийся по совместительству моим шефом. Море приключений, взаимновыполненных квестов, редчайших пасхалок с фотографиями разработчиков и не только, и много чего другого. Открыта примерно треть мира Арфении, осталась еще множество неизведанных земель, куча боссов-наместников, кланы и клановые войны загадочный Камень Судьбы. А еще — девочки, булочки и сметана. Ну, будем посмотреть…

Так, на чем мы остановились? Гаврошу, кстати, было абсолютно по барабану, на чем мы остановились. Опять стоял, пялясь на простирающуюся перед ним поляну, переминался с ноги на ногу, а за ним громоздились Безумные Дикие Западные Горы.

Надпись «РосАвиаХим» дикого оранжевого цвета выглядывала сквозь специально вырезанное, в гильдии Мракобесы, отверстие в доспехах на спине, и шаловливо так переливалась в лучах заходящего солнца. Сальма, редкий маунт-роа, лежала рядом, неестественно выгнув ноги и вытянув шею. Тоже пялилась куда-то вдаль и изредка, шумно, выдыхала, заставляя полигональную траву гнутся, словно под порывами ветра. А вокруг… Вокруг царила такая тишина и спокойствие, так мирно, покачивая ветками высились непонятные, выдуманные разработчиками, деревья с темно-зелеными, влажными листьями, так непринужденно порхали цветастые бабочки, что захотелось бросить все, добраться до ближайшего города, вызвать руной апартаменты, забрать бутылку с вином «Кровь вепря-людоеда» и рвануть обратно на эту поляну. И, наслаждаясь единением с природой, позволить Гаврошу вылакать всю бутыль до донышка…

Смахнув невидимую слезинку, решительно воспротивился алкоголизации виртуальных персонажей, и с криком: «Вставай, Гаврош, нас ждут великие дела», запрыгнул в седло, и, понукая Сальму, двинулся на поиск приключений для своих ягодиц.

8 октября

Весь день посвятил отысканию прохода сквозь Безумные Дикие Западные Горы.

Веселое же все-таки это занятие — разгонять «туман войны», вырисовывая на карте причудливые загогулины в чернильном «тумане». Бежишь ты, весь такой из себя, крутой до невозможности и тут… Хрясь… И вляпываешься в историю или в банальную толпу нечисти или монстров. Раз двадцать пожалел, что я не воин-танк. Раз десять — удалось свалить, пока скелеты, найтмарры, мумии и другие плёжики не прочухали ситуацию. В остальном…

В остальном — дико-героическая попытка ухватить за собой на тот свет парочку мобов. И респаун.

М-да. Стыдно-то как, но, уже под вечер получил по шее, в ухо и в голень от трех скелетов. Трех! Всего лишь от троицы разваливающейся на ходу субтильной нечисти.

Позорище. Выпил литр кофе. Предварительно добавив в него капельку коньяку. В пропорции один к трем. Один — кофе, три — коньяку. Почувствовал прилив сил, отреспаунился и навалял обидчикам по самые эти. Потом долго глумился над трупами, прыгал по обезображенным костям и дико хохотал.

Потом внезапно уснул…

Пробуждение… Как в самых страшных ужастиках. Медленно, с трудом и повизгиваниями приоткрываются опухшие веки. Проступают неясные, размытые очертания какого-то предмета. Черного с вкраплениями белого. Правой щеке было до безумия неприятно, можно сказать — больно. Черт, где это я? Скрипя непослушными мышцами, удалось приподнять чугунную голову. С правой щеки посыпалось мелкое, звонко цокая.

М-да. Позорище-2. Впервые такое, в моей жизненной практике. Наклюкаться до отключки, брякнуться и продрыхнуть на клавиатуре. И кто виноват? Я? Отнюдь…

Мелкий, алый бесенок, с маленькими рожками и трезубцем, носившийся кругами по моей голове, кричал, ожесточенно колотя хвостом: «Шеф, реально, виновата та троица скелетиков, которые, воспользовавшись ситуацией, исподтишка, застав врасплох, подкарауливая и высматривая, тайком — напали на Гавроша и убили его.

Точно! Век воли не видать!» Цыкнул тугой слюной и чиркнул ногтем большого пальца по верхним зубкам.

Естественно, а как же иначе? Довели меня, можно сказать — до инфаркта, вот и пришлось использовать древнейший метод ухода от реальности. А в голове, напротив алого, сидел такой мелкий, противный тип, весь в белом, с крылышками, оранжевыми конопушками, с неестественным, клоунским румянцем на кругленьких щечках и, лукаво ухмыляясь, повторял одну и ту-же фразу: «Ню-ню…»

Так. Требуется скорейшее возвращение к реальности. Душ — горячий-холодный-горячий-холодный. Крепчайший, свежесваренный кофе. Опять душ. Тарелочка кислейших щей со сметанкой. И вот, я, практически и как-будто не пивший, снова готов к жизни. Правда, потряхивает изредка, и печень шевелится где-то на уровне мошонки. Но ничего! Жизнь продолжается. Засел за хроники. Мозг, тоскливо вздохнув, попросил не насиловать его, а заняться чем-нибудь простым и незатейливым. Решив не отказывать старому другу, приступил к геноциду монстров.

9 октября