Хроники провинциальной инквизиции. История первая. Медная бабушка (СИ)

- Так зачем вы к ней приходили? - сидящему напротив милицейскому капитану так же муторно было спрашивать, как Роману отвечать. Нестерпимо хотелось спать и горячего чаю. Спать хотелось больше, что и не удивительно - четвертый час ночи.

- Я вам повторяю: она пришла к нам на кафедру, любопытствовала, задавала вопросы, например, сколько стоит автограф Пушкина...

- Что, тогда тоже автографы раздавали? - наивно удивился мужчина, засевший в углу. Роман обернулся, пытаясь разглядеть его в полумраке кабинета, освещенного лишь лампой на столе капитана, но человек словно бы растворялся в полутьме. Все черты казались смазанными, проступал лишь силуэт.

- Автографами называют любой текст, написанный рукой известной личности, - заученно пояснил Роман. Почему-то он был абсолютно уверен, что собеседнику его пояснения не нужны, прекрасно он знает, что такое автограф. И зачем голову морочит? И сидит тут - зачем?

- Дорогой он, этот автограф? - перехватил инициативу капитан.

Роман пожал плечами:

- Сомневаюсь, что он вообще существовал. Бабушка производила впечатление не вполне нормальной.

- Но вы все же пошли к ней, - спросили из-за спины. Снова голос из-за спины, снова разговор с невидимым собеседником - можно сойти с ума!

- Я исследователь, - не оборачиваясь, с достоинством заявил Роман. Обычно он стыдился подобных слов - тоже мне "евстевствоиспытатель", "первопроходимец", - но сейчас рассчитывал произвести впечатление, - Нужно проверять все возможности, даже самый невероятные.

- Пошли вы проверять, увидели открытую дверь, вошли...?

- Я сперва постучал, - строптиво возразил Роман, - Потом окликнул ее, а потом уже вошел. Вдруг ей там плохо, или что... Ну и увидел... Тело. Очухался немножко и в коридор. У нее на стенке телефон висел. Я начал звонить, уже адрес диктовал, ваши ворвались и меня на пол уложили. Не знаю, кто вас вызвал.

Отвечать ему не стали.

- Больше ничего? - уточнил капитан, - Не видели, не слышали, никого не встретили?

Роман сперва кивнул, потом спохватился и отрицательно помотал головой. Промолчать о пушкинском автографе было по меньшей мере глупо. Старуха говорила с шефом, а уж он-то не станет запираться, если спросят. А его обязательно спросят. Но вот о лезвии у своего горла и странном, нечеловеческом голосе, требовавшем "пекельную бумажку", он рассказывать не стал - нашли дурака! Слава богу, что хватило ума не лезь к мертвой старухе, а сразу звонить в милицию. Если бы ворвавшиеся в распахнутую дверь парни в камуфляже не застали его с телефонной трубкой в руках, а в трубке милицейская девушка орет: "Адрес давайте, адрес!", еще неизвестно, как бы все обернулось. И так он, похоже, главный подозреваемый. За неимением других.

- В комнату не входили, ничего там не искали, не рассматривали?

- Стоял у дверей, - отрезал Роман.

- С ноги на ногу переминался, - хмыкнули из темного угла.

Роман похолодел. Этот, в темном углу, похоже, догадывался, что Роман говорит далеко не все. Вот сейчас как спросят - а кто это там вместе с вами переминался? - и поди потом докажи, что ты не состоял в преступном сговоре с целью раздавливания старушек в лепешку.

- Но кто-то же там шарил, ящики просматривал. Может, вы, а, Роман Борисович? Искали там свой автограф?

- Автограф не мой, - твердо ответил Роман, - Внутрь я не заходил. Слушайте, есть же у вас всякие эксперты, они наверняка могут подтвердить.

- Что у нас есть, чего нет - наше дело, вы на вопросы отвечайте.

- Я отвечаю, - покорно вздохнул Роман.

Видно, удовлетворенный его покорностью, а может, просто уставший, капитан немного помолчал, потом подтянул к себе Романов пропуск и принялся подписывать. Напоследок поинтересовался:

- Не знаете, родственники у нее были?

Роман опять помотал головой:

- Понятия не имею. Вы у соседей спросите. - про внучка, который был, да куда-то пропал, Роман тоже не стал докладывать. Решил помалкивать, так уж молчи до конца. Как говаривала его собственная бабушка: "Недержание информации хуже недержания мочи".

- Спросим, - кивнул капитан и подал Роману пропуск, - Надеюсь, сами понимаете - в ближайшие дни никуда не уезжать?

- Да куда мне ехать-то? - вздохнул Роман.

И правда, некуда, разве что домой, спать. Роман стоял у входа в Жовтневое отделение милиции и смотрел в ночное небо. Как всегда в городе зимой, небо было противным: грязно-коричневая пленка смога делала его похожим на немытое стекло в кухне одинокого старика.

- Небо - как моя жизнь, - тихо прошептал Роман.