Хроники Смирнова

– Вы бы меня не пустили, товарищ генерал-лейтенант. Главное, что все живы-здоровы, и я вернулся. Сейчас об этом нет смысла вспоминать…

– Ладно, ты прав. Только не все живы-здоровы, как ты сказал…

– Что такое?

– Витя Гиревой…

– Чёрт! – заорал Смирнов – На Саур-Могиле?

– Да…Именно там.

– А Сашка как?

– Он в госпитале. Я его возвращать буду. Не хочу, чтобы он постиг ту же судьбу…

– Правильно, товарищ генерал-лейтенант…Вам помочь нужно?

– Нет: мы справимся сами.

– Тогда удачи! И всего доброго! – грустно сказал Смирнов, на чьё лицо пришла безжизненная маска

Его жизнь снова сменилась с цветной на чёрно-белую.

«Чёрт! Проклятый мир! За что забрали его? Он за всю эту войну никого не убил…Почему он? Его же дома ждёт семья. Что его жене сказать? А ребёнок как будет без отца расти?» – такими мыслями кишела голова Виктора. Он вновь потерял друга. Гиревой для него был и братом, и другом. Всем. Друзья были для Смирнова опорой, на которой стоял мощный дом. И двух опор не достаёт. Осталась одна, которая потрескивает.

При потере последней опоры дом бы полностью рухнул в бездну грусти и горечи. Дом бы восстановился, но это бы заняло кучу времени.

Этот день выдался тяжёлым. Как морально, так и физически…

Сашу Соболева привезли обратно в Москву в ближайшие дни. Теперь они с Виктором Смирновым стали видеться чаще, гораздо чаще. Проходили месяцы.

Анна уже родила девочку, которую назвали Агатой. Всё шло, как по накатанной. Жизнь улучшалась.

Так прошло два года…

Смирнов жил счастливо. Ему ничего не нужно было. Было всё – жена, друзья, дочь, шикарная работа и дом. Что ещё требуется для счастливой жизни? Ничего не нужно.

На дворе стоял летний день. Смирнов вышел из офиса, чтобы перекурить. Он решил отрастить небольшую бородку. Виктор выдыхал серый дым в воздух. К нему с минуты на минуту должен был подойти Митя Новиков. Вдвоём курить интереснее.

На улице было безлюдно. Ни души. Ещё бы, кто в такую жару будет гулять? Все сидят по офисам и квартирам, удобно устроившись под кондиционером.

В один момент подъехала машина с украинскими номерами. Смирнов шелохнулся, ведь машинка-то знакомая. Из неё вышел тот самый офицер СБУ, у которого из-под рукава виднелся протез.

– Вот я тебя и нашёл, Виктор Смирнов! – радостно выдохнул он

– Чего тебе нужно?

– Посмотри на мою руку, товарищ капитан! Я тогда испытал такие боли, что тебе и не приснится. Всё от твоих чёртовых гранат!

– Война – страшная штука, что я мог поделать? По вашему, я должен был сидеть и ждать, пока меня переведут в Киев в тюрьму и будут пытать?

– Вас бы никто не пытал!

– Не пудри мне мозги, офицер! Я прекрасно знаю работу механизма под названием «ФСБ».

– Но СБУ это другое!

– Нет, всё это работает одинаково…Кстати, ты чего приехал?

– А вот и самая приятная часть этого дня. Я тебя искал полтора года, как только выписался из больницы! Я всё это время листал документы, и вдруг мне в руки попала газета со статьёй про Донбасс под твоим авторством. Тогда я двинулся сюда…

– Чего тебе надо? – нервно спросил Смирнов, отходя к офису и бросив тлеющий окурок в сторону. Митя уже виднелся на другом конце коридора, который вёл к выходу.

Офицер залез в свою машину, пошарил рукой в бардачке и достал то, что Смирнов никак не смог разглядеть. Вдруг перед его глазами показалось чёрное дуло пистолета, и он услышал щелчок затвора, после чего темнота ствола на миг окунулась в яркую вспышку…