Хрономаг 1

Сейчас об этом думать будет тупо, ну, явился мажорчик, бросил какую-то информацию и плёл что-то про возможности. Будто он в курсе, как тут на самом деле живётся. Локи громыхнул подносом с инструментами.

— Скоро там?!

— Хватит орать, скоро уже, — тот направился в сторону второй двери.

— Время тянешь, будто ждёшь, что сдохну и инструменты пачкать не придётся!

— Да заткнись ты уже.

Оскар неглубоко вздохнул — боль усиливалась. Если Локи всё зашьёт, до нормального целителя доползти можно будет и самостоятельно. Как и всегда. Что он мог-то, в принципе?

С раннего детства воспитывала бабуля, отправившая мать в психушку. Прятала, говорила, что не нужно показывать лишний раз свои способности к управлению Потоком, что они придут и заберут.

Сначала не понятно было, кто они, зачем заберут. А вот потом только он узнал, что за пределами трущоб есть совсем другой мир. Метрополия настолько отличалась от того дерьма, что он видел каждый день, что всё перевернулось.

Дворянские роды, Тринадцать, аристократия, власть сильных магов. Да что и говорить, императорский род владел магией крови на самом высоком уровне. Поток Оскара был неразвит, сила никак не проявлялась долгие годы. Вот и рос не простым человеком и не нормальным магом.

Бабуля старела, денег не хватало. Что ещё оставалось делать? Воровать, угонять машины и байки. Вести дела с теми, кто торговал незаконными артефактами. Многое пришлось сделать.

Ни о чём он не жалел, просто не понимал, почему именно в такой ситуации оказался. Бабуля говорила, что мать вернули, когда первые дети умерли и глава одного из Тринадцати отослал её. Хотя она была хорошим магом, тоже владела огнём и плазмой. Оскар с ней вообще не был знаком, а искать по всем психушкам не хотел, хотя, может просто зассал. Что он ей сказал бы? Да и помочь ничем не мог.

Сущности, заполонившие разум матери, свели её с ума, она не смогла с ними справиться. Но и это тоже рассказывала бабуля, как всё обстояло на самом деле, он не знал. И вряд ли когда-нибудь узнает.

Размышления прервал стук в дверь.

— Мажорчик вернулся?

— Не знаю, — Локи побрёл к дверям.

В комнатушку вошёл Эш — один из своих пацанов и, заметив Оскара, застыл на несколько секунд.

— Чё ты встал? Я не труп ещё.

— Я думал твой приятель соврал, — Эш пожал плечами и подошёл ближе.

— Приятель, — буркнул Оскар. — Это он сказал, где я?

Эш кивнул.

— Он свалил уже?

— Не, Берков пошёл разносить, — Эш гыгыкнул.

— Чё-ё-ё? Он больной на голову? Я же сказал, что нехер лезть.

Оскар попытался подняться, но над ним навис Локи.

— Куда это? Всё готово.

— Надо мажорчика остановить, — прохрипел Оскар, чувствуя уже жгучую боль.

— Не надо. Ничего тебе не надо.

Локи схватил за предплечье. Хилый, как высохший труп, а сильный. Лёгким движением он воткнул в плечо тонкую иглу шприца и ввёл новую дозу. Только вот там было не только обезболивающее.

— Ну какого…

Глаза начали слипаться почти мгновенно…

* * *

— Это ещё кто?!

Разговоры резко смолкли и только один из рослых, подкачанных парней решил прервать эту неловкую паузу. Они не могли видеть моего лица за зеркальным визором, по голосу мою личность распознают вряд ли.

— Вы моего друга подстрелили. Нехорошо, — я покачал головой.

— Э, да это же тот щегол охреневший! Ща!

Я резко повернул голову. Один из тех, что были на байках. Плечо перевязано — в него попало ледяное копьё. Держи ещё одно: я за мгновение начертил миниатюрный контур и отправил ледяную иглу прямо в перевязанное место.

Раздался вопль и тут же снова стрельба. Щит. Пока он держал урон, я отступил назад — обширные техники требовали места.

Семеро бандитов выскочили за мной, продолжая шмалять из обычных пистолетов. Откуда-то появился автомат. Тоже не страшно. Ладно, тогда поиграем.

Я чуть ослабил щит — резерв нужно расходовать медленнее.

Воздушная подушка — пара пуль во лбу у одного из противников. Я отшвырнул всех остальных подальше и быстро пробежался по ним взглядами. Есть. У одного ножны на поясе. Мачете?

Тратить резерв на немагов расточительно. Контур — и к противникам хлынула вода. Земля размылась. Я поднял грязь — пусть постоят так. Снова начали стрелять. Пришлось придержать щит. Конечно, подбежать-то они больше не могли. Я усмехнулся.

Подошёл к мужику с ножнами на поясе — дёрнул, срывая с петель. Обнажил клинок — мачете, только лезвие чуть более узкое, чем нужно. Я остановился на секунду. Щит не страдал. Значит того артефактного оружия тут нет. Я цокнул.

— Где оружие?

Я приставил лезвие к горлу растерянного мужика. Моя ледяная ловушка потихоньку разрасталась, подбираясь к рукам бандитов и те вскоре не смогли больше держать свои пушки.

— Т-т-ты о чём? — дрожащими губами спросил мужик.

— Артефактное оружие, из которого стреляли в Оскара. Где оно?

Я надавил остриём лезвия ему на горло. По коже скатилась капелька крови.

— Он увёз! Том увёз! — взвыл мужик, чувствуя, как лёд поднимается всё выше.

— Где он?

— Отпусти!

— Говори.

Я направил ещё воды к начинающей превращаться в ледяную глыбу, ловушке.

— Или ты замёрзнешь или я тебя просто зарежу.

Лезвие вошло в горло мужика ещё на пару миллиметров. Тот только захрипел.