Хрупкие слова женского рода

Внезапно и резко она обогнала его на полшага и остановила. Всем телом развернулась к нему. Она вглядывалась в его глаза, она считывала его улыбку. Она читала движения его пальцев на её ладони. «Кто ты?»– выдохнула она, – «Ну скажи, кто ты?» Притянутый её взглядом, он приблизился. Глаза стали безразмерными, бездонными. Губ коснулся поцелуй. Она увернулась, а он продолжил движение мимо её лица. Его губы оставили сухой след на её щеке, и она отчаянно и сладко вжалась лицом в его грудь. Растворяясь в нем, она безмолвно кричала: «Кто ты?! Кто ты?!». Она вдыхала вечернюю свежесть через ткань его куртки. Как не важен был сейчас для неё ответ на этот бесконечный вопрос. Вопрос, на который люди не находят ответа после десятилетий совместной жизни. Вопрос, отсутствие ответа на который не помешает ей чувствовать себя желанной женщиной в объятиях желанного мужчины.

Воздуха становилось всё меньше. Она начала задыхаться. И.…, очнулась. Обнаружила себя, уткнувшейся лицом в подушку. Обхватившей её руками. Руками, скрытыми под тканью любимой кофты цвета морской волны. Маятник часов сухим «Так-так» отрезал куски оставшегося до утра времени. Сон отпускал и ошметки реальности падали на нее. Возвращалось чувство одиночества и недовольства собой. «Ведь я же могла быть вчера счастливой. Ну почему я пошла в другую сторону? Зачем я сбежала? Почему я не взяла трубку, когда он перезвонил снова?». Она уткнулась лицом в ткань наволочки. Ей вернулся украденный у него аромат пудры и вечерних духов. Почему-то стало жалко их, потраченных напрасно. Она заплакала, спасая себя в слезах. Отпустила от себя в ночь чудесную иллюзию весеннего сна.

«Нить мечты»

Передари ту мечту –

Мыслить вольно.

Слышишь, ветер?

К тебе обращаюсь.

Передари. Я зачту.

Нет, не больно,

Бей по рёбрам

И рви, не раскаюсь.

Перебери мою грудь.

Вынь все угли.

Видишь, тлеют?

Не греют, не гаснут.

Ты их дыханьем спрессуй,

Вылей пули,

Чтоб как ядом

Мечтой пропитались.

Ты разбросай, разнеси

В мозг их, в души.

Слышишь, ветер?

Посей эту смуту.

Пустая грудь – то твоё.

Жажда сушит.

Вой в ней, ветер,

Найди там душу.

Ночь была чудесно звездная и по-весеннему прохладная. Я сидел, завернувшись в одеяло, на деревянной ступеньке крыльца своей дачи. Весь мир аккомпанировал моему сонному настроению тихим ночным шумом загородного поселка, ещё не забитого гоготом и музыкой гостей выходного дня. А, может, уже не забитого? Или ещё? Мозг, измученный несколькими часами бессонницы, начал анализировать рожденные качели между «ещё» и «уже». «Будь неладна эта среда. Ни туда, ни сюда», – оборвал я свои изыскания. Растер ладонями измятое подушкой лицо. Одеяло тут же уловило момент и сползло с плеч. Вечерней прохладе открылось вспотевшее в духоте спальни тело. Я поспешно пресек этот демарш постельного белья. Закутался снова и весь – с шеей и с руками. Да что там, практически по глаза ушел под одеяло. Стало ещё уютнее, чем было.