Художник

Он никогда не интересовался, что случилось с настоящим Егором, его родителями и другими родственниками, и почему ему с легкостью выдали документы на его имя. Вряд ли в этом мире было два Егора Дружникова… Хотя все могло быть…

А вот Данилы Врагова точно не существовало больше в подлунном мире. Он исчез, испарился, растворился… Егор убедился в этом в первый же день, как только появился в городе. Абсолютно нагло заперся в мастерскую к приятелю, у которого в свое время должна была состояться первая персональная выставка, и на которой Данила должен быть представить несколько своих дилетантских полотен. Не дано, не получилось, все поглотил огонь…

Если бы приятель хоть на секунду уверился, что перед ним Данила – художник все-таки, Егор в то же самое мгновение купил бы билет до Москвы. В большом городе затеряться проще, да и полицейский чин в случае чего обещал помочь. Но услышал от бывшего приятеля сакраментальную фразу: «Чем обязан?», произнесенную с неудовольствием в голосе. Мол, мы тебя не ждали, а ты приперся.

Что же, не узнали по внешнему виду, может, хоть по голосу? Егор задал несколько ничего не значащих вопросов. И опять ничего. Впрочем, не мудрено – художник не музыкант… А Егор за время обучения избавился от дефектов дикции, так досаждавших ему в юности…

Успокоившись, что его не узнают, Егор примкнул к группе тусовщиков, крутившихся возле бизнес-центров. Деньгами не сорил, но и не жмотничал – принимал участие по мере финансовых сил во всех мероприятиях. Его уже почти держали за своего…

Егор легко взбежал по ступеням на крыльцо центра. За стеклянными дверями холл хорошо просматривался, но там никого не было – не обремененные работой и заботами ребята уже куда-то свалили. Плохо… Звонить он им не станет – отвык за то время, пока находился под программой защиты свидетелей. Не знал, что и как сказать. За него все звонки совершал его телохранитель, парень, приставленный к нему. А привычка, как известно, – вторая натура. Когда-то Данила без телефона обходиться не мог, а сейчас Егор… порой забывал, что у него в заднем кармане джинсов лежал новенький аппарат… Не судьба… Сегодня потолкается один, посидит на летней веранде напротив входа в бизнес-центр – в таком виде в ресторан его никто не впустит…

Пытаясь придумать, куда могли отправиться парни из его компании, Егор огляделся по сторонам, а потом спрятался за колонной…

И тут он увидел «своего викинга», выходящего из машины… Совсем как в тот раз, когда Егор его встретил впервые. И фигура та же, и прическа не изменилась. И все же… Егор никак не мог понять, что в мужчине не так, – и тот же, и не тот… А глаз не видно – викинг смотрел себе под ноги.

Весело насвистывая, Егор вышел из-за колонны, сделал «морду тяпкой» и «налетел» на викинга… Повезло, что именно сегодня ребята куда-то свалили без него. Не смог бы на ходу придумать, зачем ему нужен этот перец…

– Вы мне на ногу наступили, – недовольно произнес мужчина…

Егор вздрогнул от низкого глубокого голоса, перевел взгляд на лицо «пострадавшего», до этого делал вид, что смотрел в сторону, и… пораженный замер. На него смотрели невозможного зеленого цвета глаза в обрамлении густых и прямых, как стрелы, черных ресниц, будто накрашенных. И разрез глаз – восточный, совсем не скандинавский… В лице викинга было столько намешано – не мудрено, что он в то далекое время не запомнил всей этой мешанины. И глаза на портрете никак не выписывались…

– П-проштите…

И заикание, и пришепетывание неожиданно вернулось к Егору, выдавая в нем с головой Данилу. Он продолжал пялиться на мужчину, стараясь запомнить каждую черточку его неповторимого лица.

– Нравлюсь? – вдруг серьезно  спросил викинг и… неожиданно весело подмигнул парню, оттоптавшему ему ноги.

– Очень, – отозвался Егор и улыбнулся. К нему вернулось привычное самообладание, и дикция встала на свое законное место.

– А ну… пойдем со мной.

Мужчина взял его за запястье – хватка сильная, просто так не вырвешься, и повел к своему автомобилю. Распахнул заднюю дверцу.

– Садись, – приказал тоном, не терпящим возражений.

Егор и не пытался возражать. Мужчина забрался следом за заднее сиденье. Утробно заурчав, автомобиль мягко, но сильно взял с места.

– Ты кто, художник? – недовольно поинтересовался викинг.

– Художник?

Егор протянул вперед покалеченные пальцы правой руки и покрутил ими перед лицом мужчины. Он повредил руку, когда пытался проникнуть в пылающий дом, открыть заблокированные двери. К врачу сразу попасть не удалось, а потом было уже поздно – как зажило, так и зажило. Внешне не заметно, только вблизи.

Художник. Конечно, художник. Как все творческие личности, он был левшой. Кто-то правую, а Егор левую руку берег для творческой деятельности. Вот только викингу об этом знать не стоило. Да и кисти с карандашами Егор не брал в руки с того самого пожара… Может, давно уже и не художник.

– Тогда кто ты? – переспросил мужчина. – Художественный беспорядок в одежде, разноцветный хаер на голове… Почему так внимательно рассматривал меня?

– Частный сыщик, – брякнул Егор первое, что пришло на ум.