Художник Её Высочества

— Ты в своем уме?! К этому идут годами. Некоторым жизни не хватает.

Хорошо, Претор ставит вопрос конкретно:

— Знаки Миро, мелькающие на постерах в любом мебельном магазине в качестве интерьерных пятен, сделаны покойным в каком возрасте?

— Ну-у, лет за двадцать.

— А тебе сколько?

— Ну, двадцать.

— То-то же, нескладёха! Задача — написать хоть один самый простенький знак. Тебя, кстати, как зовут, интеграл через плечо?

Можно вильнуть в сторону, перехватить инициативу и вроде того, что смущенно похохатывая: «Пшла, давай по старому курсу!», но только где потом мыться тем, кто мылся здесь. Проще постелить на колени салфеточку, взять серебряную ложечку и сожрать ведро говна. Сиди, не рыпайся, самое главное, не трепи языком по ветру суесловия. Очень может быть стыдно. Не перед дохлятиной, в первую очередь — перед собой. Да и хватит уже обижать женщину. Женщину обидить легко, трудно самому при этом остаться счастливым.

И сел, и выдавил краски, и налил разбавитель, и кисточку вежливо взял за кончик, а всё равно кроме олимпийских колец и вечной порнухи головастиков ничего в голову не лезло. Не тянет пока мотор, хоть тресни! В наличии отсутствие присутствия. Тут либо долго жить да мучиться, либо записываться в гении самым наглым образом на(у)силия. Знать бы хоть каким.

— Не могу! — после бодания головой холста признался честно.

— Но ты попробуй. Соберись и попробуй.

Проще плюнуть на палитру и запустить с балкона в ночной город на неподготовленные к такому посылу головы последних вечерних прохожих и первых ночных мертвецов, вылезших пропердеться. Степан попытался — не смог. Его просили, убеждали, ему угрожали, льстили, заезжали в лоб и заходили Cn indolenza. Не смог!

— Извини, сейчас не тот момент. И вообще… не переживайте за меня, — я умер.

— А какой момент? Ну устали, что непонятного-то? Но если кровь разогнать — получилось бы?

Он не спорит, если разогнать…

Мысли, как маневровый паровоз: туда-сюда немного, в замкнутом пространстве станции. Но должно ведь быть у станции два выхода, по крайней мере два отверстия свободы?

Он час, два, три парит, а его час, два, три целуют. Сколько поцелуев помещается на мужском стандартном теле (без пуза)? Две тысячи, вот сколько. Чуть меньше, если губы на третьем часе опухают. А когда последняя смальтинка поцелуя положена в пустующее гнездо — пьется чистая энергия, член превращается в револьверную конструкцию и патрон не даёт осечки.

— Не плюй — глотай!

Хохочет Претор и говорит что-то. Чуть позже говорит без акцента. А ему сидеть, выдумывать знак.

— Не могу-у-у-у!

— ДОЛЖЕН!!

— Только не сейчас!

— ТОЛЬКО СЕЙЧАС!!

Поэтому он пилит пилкой по металлу дужку замка, приговаривая: «Меня всегда смешили слова «сосиска» и «тётька». А тебя как зовут? Как-как? Это ты-то фиалка?! Тогда я — хор гармоний», ломает внутреннюю дверь, бьет локтем стекло витрины, где приказано, берёт в руки черное животное. У животного два пениса; короткий и толстый — женской природы, тонкий и длинный — мужской. Беготня в темноту от подкатившей вневедомственной охраны, спасающий «Секс-шоп», не считается за приключение — мелко. Зато черное животное (сделано в Голандии) проникает туда, где ему абсолютно не место, и череп бьется в пульсирующую охрой плоскость, а из расколотого черепа вытекает на холст первый Зне?.

Маневровый паровоз мысли увидев отверстие свободы, рванул туда с курьерской скоростью. Он вяжет? H?? за Зн?ком, как пишет отчет владыке, строчка за строчкой. С резиновой болью первый?k, потом с неверием и удивлением второй, потом с грязной руганью и восхищением другой и следующие, осознавая необратимость наличия присутствия. Торжествующе и празднично. Мало того — свято!

Художники —??СС ?? — срыватели системного. Покровосдиратели до голубого сала.

— Если перееду куда-нибудь, — сообщю. А ты каждый год должен отбивать мне телеграмму, смысл которой: Делаю Главное. Понял, художник?!

Картина эта называется «Шесть полос». Наверняка, потрескавшаяся, избитая углами чужих картин, она сейчас пылится где-то в запасниках у московской галерейшицы Александры Кисилевой. Изнасилованный Претором, забеременевший идеями, разродившись божественными Знаками, художник удрал в столицу, нырнул бедовой головенкой в водоворот разнузданного творчества.

Последнее, что помнит в свернутом мире, до краев которого можно дотянуться и стянуть к себе еще туже; ванна в зубной эмали, голый измождённый подросток в ней с яростными глазами дьявола, мочалка из невесомой губки в руке, слова: «Одно из двух. Или меня размажет от удара о землю, или я прогуляюсь по облакам напоследок!», губка на мгновение повисшая в воздухе у Претора над ладонью…

Если бы он моргнул в решающее мгновение — наверняка бы ничего не заметил. Но ведь дело в том, что до сих пор уверен — не моргал. Часы на руке пискнули, как подавились — тринадцатое июля две тысячи четвертого года. Новая эра!

— Если ты субъективист — ты можешь всё. Если объективист — ты проститутка. Я — проститут!