Киберклан 90.200.10. Книга 1: Сабаи

В комнатке снаружи царил приятный вечерний полумрак. У огромного экрана, транслирующего огни ночного города, стоял массивный, с отделкой под дерево, стол. В том же цвете были стены кабинетика. Прямо напротив лифта возвышались величественные мраморные двери, с золотыми прожилками. За столом восседала девица, обратно пропорциональная массивности занимаемого ею места. Такая хрупкая, невесомая, она наверняка не касалась своего кресла, а парила в нескольких сантиметрах над ним.

— Добрый вечер! — елейным голоском произнесла она. — Чем могу помочь?

Я стоял перед ней, в форме, вымазанной машинным маслом и воняющий после напряжённого учебного дня, с дурацким ранцем за спиной, похожим на горб. А она смотрела на меня, как божество, широко распахнув бездонные сиреневые глаза.

— Эээуэээ, — промямлил я. И поиграл бровью. Это был единственный орган, который меня ещё слушался и с его помощью я пытался сказать: «Вы очень милы, прекрасная мадемуазель. Пожалуй, лишь вы одна — в целом свете и на этой станции — можете мне помочь, разрешив мне просто существовать у ваших ног, дышать с вами одним ионизированным воздухом, но увы, этому не бывать. Меня сюда привёл долг, и я не смею свернуть с намеченного пути, ибо у самурая нет цели. Но могу ли я, о нимфа, взлелеять надежду, что есть хоть крошечный шанс, штобы я и вы, ну эт самое, памагити пжлст…»

Бровь не выдержала объёма передаваемой информации и застыла в жутком спазме.

— Вооот, — протянул я, — мне бы… к полковнику… назначено… как бы.

И виновато протянул ей ключ.

— А, поняла, — прощебетала она ласково. — Оставьте пропуск, вам же ещё возвращаться. Одну минуточку, я уточню насчёт вас…

Секретарша приложила миниатюрный пальчик к краю стола. На лакированной поверхности проступил голографичекий интерфейс.

— Господин Закиро, к вам посетитель. Господин..?

— Сабаи, — подсказал я и тут же усомнился.

Это точно моя фамилия? Хм. Да, вроде она. Дурацкая такая…

В динамике что-то зашуршало. Резкий голос интенданта звучал довольно нервно.

— Ааа?

— Господин Сабаи с визитом, — произнесла девушка, наклонившись к столу.

— Хорошо! Ладно! Только отстань! — выкрикнул интендант.

— П-похоже, он не в духе, а? — сказал я. Голос предательски дрогнул.

Девица замялась:

— Но ответил он утвердительно, так что… Заходите.

— Может лучше вы? — предложил я.

— Нет, моё рабочее место здесь. Прослежу, чтобы вам никто не мешал…

Я сглотнул. Был ли у меня выбор? Я же уже пришёл, с чёртовым рюкзаком. И наверняка нарушил кучу административных границ и каких-нибудь уставных норм, ведь по уставу солдаты могли перемещаться в пределах рот своего крыла, а так же залов для брифинга, ангаров, и мастерских. В лазарет — и то по предварительной записи через сервер.

— Прошу вас, — секретарша указала на врата кинцуги.

— А, была не была. Пусть за мной не занимают, — я нервно улыбнулся и толкнул дверь.

В кабинете был необычайно толстый ковёр. Ворс густой и длинный — ноги утопали, я даже сам не услышал, как вошёл. Дверь закрылась с тихим всхлипом, в глубине кабинета что-то шелохнулось, я не разглядел. Тускло горят бра по обе стороны двери, но света толком не дают, их назначение — подсвечивать две старинные картины в массивных рамах. Какие-то абстрактные пятна и тому подобная мазня. Слева из-под двери пробивался холодный белый луч. На его пути что-то лежало, сливаясь с ковром.

Я кашлянул. В ответ что-то прошелестело.

— Господин полковник? — тихонько окликнул я. — Мистер Закиро? Сэр?

Тишина. Я сделал шаг вперёд, но вдруг услышал:

— Стой! Назад! — это был интендант, — Где?!

— Что — где?

— Где он?!

Я огляделся. О чём вообще речь? А… Может, он про ранец?

Я снял рюкзак с плеча и поставил перед собой. Дурацкое ощущение — стоять в пятне тусклого света в неизвестном месте и тщетно вглядываться в темноту. Интендант — а может и не только он — при этом меня хорошо видел. Это что, какое-то испытание?

— Здесь, — я демонстративно указал на ранец.

— З-зачем ты с ним разговариваешь?!

— С кем?

— С рюкзаком!

— Э…

Шиза какая-то. Похоже, интендант пьян.

— Так я не с ним, а вами, господин полковник.

— Я не полковник! — громко, с непонятной обидой в голосе и нотками истерики ответил интендант.

— Вас повысили? Извините, не знал…

— Нет! Да нет же, тупица! Я не он. Яяяяааааа…. — Закиро простонал и умолк, в темноте что-то звякнуло и перекатилось.

Точно, шиза. Закиро накидался и утратил связь с реальностью. Бывает. Мне это очень хорошо знакомо. Сам я до такого никогда не докатывался, хотя всякие интересные побочные эффекты испытал на себе в бурные годы студенчества. А вот Тэд — как-то после капитальной попойки очнулся и решил, что он — киборг. Мол, кто-то сделал ему операцию и пересадил мозг в тело андроида, полностью неотличимое от его настоящего. Поводом для подозрений стал пластиковый привкус во рту и онемение конечностей. А оказалось — палёная текила. Онемело тогда у всех, кто её пил. А один чувак на трое суток ослеп.

— Знаете, я, наверное, пойду, господин полк… интендант. Ранец я принёс, так что…