КиберВампир. Пустой герой

— Да. — он поднял голову, смотря на меня. — Денис, ты хочешь узнать о моем мече что-нибудь?

— Откуда вы знаете…

— Откуда-откуда, ты и сам знаешь. Ведь вполне ты смог догадаться — в каком же месте ты оказался.

— В пещере? — немного не догнав спрашивал я.

— Я в более глобальном смысле.

— А! Ну понятно, да. Хорошо. — я подошел чуть ближе, а человек поднялся. — А откуда вы знаете мое имя?

— А почему же мне его не знать?

— Э…

— Я проекция твоего отца! Как же я не могу знать имя моего сына?

— Мой отец умер пять лет назад.

— Но здесь то можно увидеть кого угодно!

— Я его не хочу видеть.

— А! Точно. Забыл кое-что тебе сказать. — отряхиваясь от грязи продолжал мой воображаемый отец. — Я не твой приемный родитель.

— Что?

— Ну, ты разве не знаешь?

— Не знаю что?

— Ты приемный!

— Да быть такого не может. Что ты мелешь. Я похож лицом на отца, у нас почти одинаковое телосложение, вот только я выше его на пятнадцать сантиметров.

— Ну, понимаешь, тебе подобрали похожих родителей. — человек кашлянул. — Ты никогда не задумывался, почему же у тебя такие пожилые родители? И сестры старше на пятнадцать лет.

— Я… мне не очень интересно… как тебе можно верить?

— Да и еще, ты родился в двадцатом году. Во время кризиса, пандемии, у старых родителей, у которых то и с прежними детьми были проблемы.

— Родителей не выбирают.

— Ну… я бы так не сказал. — воображаемый отец подкинул меч. — Все можно выбрать, даже их.

Меч возвратился ему в руку, точно в ладонь, хотя еще несколько мгновений назад я отчетливо видел, что он отрежет ему руку.

— Эй, а что за меч такой? Мне показалось, или он специально к тебе возвращается. Тогда, когда я его уронил — он по случайности попал тебе в ладонь. Сейчас чуть не отрубил руку, но все же докрутился.

— Тебе он интересен?

— Ну да. Это же крутой меч. Почти такой же, как и те, что я раньше встречал — «Наследники лорда». Знаешь о таких?

— Оу. Да ты обладатель одного из оных? Хм… правда я не вижу за тобою меч. Что случилось?

— Его отобрала… одна моя знакомая.

— Понятно. Ну не беда. Если меч твой — то он вернется к тебе.

— Эм, что?

— Хочешь я его тебе покажу? — говорил тот.

— Давай.

Человек поднял меч над собой, сантиметрах в десяти. Лезвием вниз. И опустил.

Я не понял, что произошло, но, видимо, меч опять не дал ему порезаться о себя.

— Странно, меч как будто обладает собственной волей.

— Так и есть. Ты ведь знаешь историю их создания?

— Немного припоминаю.

— На взорванном острове во время гражданской войны обнаружили железную руду, что насытилась магической субстанцией, и стала неразрушимой, и очень острой.

— Да, а затем семь мечников спасли королевство… бла, бла, бла…

— Ну, это лишь часть истории. Ты разве не видишь?

— Чего?

— Этот меч вовсе не один из семи великих мечей «Наследников лорда».

— Да, похоже на то. Ваш меч больше походит на собственно мечи. Даже немного напоминает катану. Знаете, а мне нравятся катаны.

— Как и мне.

— Ну да.

— Так вот. Этот меч не только не один из тех семи мечей — он еще из мечей, что вовсе не были произведены на земле.

— В смысле? Он произведен в космосе?

— Нет. — человек смотрел на меня с улыбкой, предлагая еще отгадывать.

— Настоящую землю? — неа. — Другую землю? — нет. — Еще чего-то?

— Ладно, так уж и быть. Расскажу. Хотя, постой. Не буду.

— Почему же?

— Потому, как ты должен выбрать.

— Что выбрать?

— Правду.

— Какую?

— О мече, или об отце.

— Стоп. Кто вы? Кто вы на самом деле?

— Я тебе сказал, я воплощение твоего отца. Здесь в этом мире.

— Мире, да это просто симуляция!

— Симуляция? Ооо… вовсе нет. Ты ошибаешься.

— Я не могу ошибаться, потому как точно знаю, что залезал в капсулу, и затем очутился здесь.

Человек промолчал.

— Отвечай!

— Ладно, но только ты выбери, что мне отвечать. О мече, или об отце? Об иллюзии, или о реальности? Что ты выберешь?

— Ааа… это все тупые докторишки наверху! Я же сказал — я не хочу играть в ваши игры!

— Выбирай.

— Не стану. Отвянь.

— Я не отстану от тебя пока ты не выберешь!

— В каком смысле? Я сейчас же уйду!

— А я буду за тобой следовать, как приведение. Куда бы ты не пошел, пока не выберешь!

***

На чьей-то даче. Агапов заходит в роскошный дом. Снимает обувь. Его ведут по коридору к золотой двери. Юрий усаживается перед ней на колени. Все вокруг уходят, завешивая за собой шторы с невероятными узорами, оставляя Агапова в четырех стенах.

Юрий шепчет в дверь:

— Простите, я все испортил. Теперь невозможно закончить ваш проект. Нас раскрыли. Но, пожалуйста, дайте разрешение на войну с теми, которые все испортили.

— Разрешаю. — спокойный голос ему ответил.

У больницы. Генерал собирает всех, чтобы приступить к полномасштабному задержанию.

— Ну, готовы? — спрашивал он. — А где особый отдел? Мне нужны все?

— Все?

— Всееееееее! — накричал он на сержанта.

Полицейские натянули на себя бронежилеты, экзоскелеты, все по последней моде. Даже третью руку, что держит сверхбронированный щит, самостоятельно передвигающийся по указам встроенной в систему нейронной сети.

Генерал достал рупор:

— Работники больницы… — он чуть помедлил, рукой подзывая помощника. — Вы всех в радиусе двух километров вывели? — отложив рупор говорил генерал.

— Зачем?