Килька неслабого посола (СИ)

Действительно, Килька! Катит за собой сумку на колёсиках, вертит башкой, ищет меня. Вроде видел по скайпу, что он волосы обрезал там в Германии, но всё равно не могу привыкнуть… Совсем мальчишка! Машу ему рукой! Вот он я! Килька кричит издалека:

— Кот! Лови меня!

Бросает сумку и бежит ко мне в мои распахнутые объятия! Мой Килька! Он опять бежит! Наконец и тактильные ощущения! Мой Килька — рыбья кость! Мелкое тельце, съем тебя! Наплевать на всех вокруг! Целую его в губы! Мой Килька! Ты жив! Твои мягкие губы и мелкие зубы! Безвредная Килька!

— Кот! Я так соскучился!

— И я!

— Когда мы в ЮАР поедем? На Блоукранс!

— Офигел? Учись, заморыш, у тебя семестр начался!

— Эх, ты! Обещал, обещал…

— И ты всем обещал беречься, ещё несколько месяцев тебе нельзя дрыгаться!

— Кот, а я теперь тебя должен слушаться? Ты ж меня спас!

— Да, да! Ты сейчас — мой раб!

— Надеюсь, сексуальный? — шепчет мне в ухо мерзкая Килька, и вдруг он замолк, напрягся…

— Ты чего?

Слежу за его взглядом, в фойе стоит грузный мужчина — Анатолий Юрьевич. Приехал, значит. А ведь не хотел, переживал, сомневался, смелый олигарх!

— Кот, это ты его припёр сюда? — шепчет мне Килька.

— Нет, он сам пришёл. Киля, ты не обязан его любить, ты меня люби, но подойти–то к нему можешь? Хотя бы как человек, а не как сын.

Киля отрывается от меня, смотрит мне в глаза серьёзно:

— Ты ведь знаешь, что я люблю тебя, кот Шурик? Как хорошо, что ты тогда распорядился и поселил меня с тобой в одной комнате!

— За Шурика ответишь! — и щелбан по лбу.

Киля медленно отходит от меня и направляется к отцу. Анатолий Юрьевич стоит бледный, взмокший, испуганный, воротила бизнеса нервно теребит платок, промакивает лоб. Я не слышу, о чём они говорят. Я не вижу даже выражение их лиц. И, возможно, мне показалось, но рядом прошла молодая женщина, она счастливо улыбалась, и она так похожа на карандашный портрет в одной квартире по улице Декабристов, вылитая Ниночка!