Киндер-сюрприз для декана

– Он… Нет! – я возмущенно встряхиваю головой. Возглас получается слишком громким. И Ройх за это время успевший таки вытянуть ремень из шлевок, останавливается глядя на меня испытующе. Набрасывает ремень себе на шею, будто заменяя им галстук.

Мой вопль будто разрушает невидимую стену, что отделала всех прочих зрительниц Ройховского раздевания от него самого. И высокая, костистая тощая брюнеточка, все это время стоявшая со скрещенными на груди руками, расцветает в ядовитой улыбочке.

– Эй, красавчик, – летит Ройху развязное, – девчонка сказала “нет”. А я скажу тебе “да”! Что думаешь об этом?

Он не отвечает, только изгибает бровь глядя на меня.

“Что же я об этом думаю?” – читается в его лице.

Не помню, как соскальзываю со стула.

Не помню, как преодолеваю разделяющие нас несколько шагов.

Помню только, как яростно сгребаю кончики кожаного ремня на его горле, притягивая его лицо к себе поближе

– Только попробуй, сволочь, – выдыхаю с бешенством прямо в его губы.

Выдыхаю, и тут же понимаю, как сильно я проколалась. Вот только обдумать и отыграть свое упущение обратно я уже не успеваю. Ройх соскальзывает вниз, Ройх сгребает меня в охапку, Ройх обрушивается на мой рот тайфуном…

А я… А у меня предательски подкашиваются ноги.

Глава 28. Катя

Яд, безумие, пекло…

Как эта гремучая смесь эмоций еще меня не убила – даже не знаю. Стоило бы. Прямо сейчас и здесь!

Его поцелуи – жаркая смерть, раз прикоснется краешком губ, и все, ты разлетаешься пеплом по ветру. Я… Я это знала. Не забывала совсем. Просто… Спрятала это чувство на задний план сцены моей души. В самый темный уголок за декорациями. И вот сейчас шампанское уничтожило те декорации, обнажив истину…

Кто-то улюлюкает? Мне кажется? Впрочем, какая разница?

Моя задача сейчас – остановиться, выпутаться, отпихнуть этого мудозвона… Или нет…

Пальцы скользят по гладкой коже, цепляются за жесткие волоски, задевают мужской сосок.

Его ладонь – у меня на затылке. Впивается в волосы бесцеремонно, нагло. Впивается и не дает уклониться. Мерзавец! А голова-то как кружится…

Вторая моя ладонь – в плену. Ею я пыталась оттолкнуть Ройха в самый последний момент, на инстинктах и именно её пальцы сейчас находятся в клещах неумолимой хватки. Не шевельнешься. Хочется только пищать, потому что еще чуть-чуть и кости сомнутся в кашу.

Бежать! Надо бежать! Надо…

Ни права на вдох, ни мгновения паузы. Он не дает мне ускользать, он удерживает меня с эффективностью настоящих цепей. Целует и держит. И медленно шагает назад…

Почему назад?

Вопрос глохнет, умирает, тонет внутри меня, будто опустившись на самое дно, переливающегося внутри меня шампанского.

Кажется, все свободное место занял во мне этот жадный язык. А все что незанято сейчас – нетерпеливо пульсирует жаром и нетерпением.

Господи, да что за…

Шаг-шаг-шаг…

Он уводит меня куда-то, а я – в какие-то считанные секунды потерялась в пространстве, не осознаю, куда именно.

Неважно. Все это неважно. Сейчас, я последний раз потрогаю кончиком языка его кислотно-ядовитую сущность, соберусь с силами, оттолкну его…

Мой затылок и запястье вдруг оказываются на свободе. Но сама я – нет. Потому что две бесцеремонные ладони сминают тонкий шифон у меня на бедрах и сжимаются на них с силой. Поднимая меня!

Взвизгиваю, вздрагиваюсь, впиваюсь зубами в такую вкусную мужскую губу…

Нет-нет. Никак… Никак не могу оторваться.

Даже ощущая как мерно покачивается подо мной пол. Даже точно зная, что Ройх никогда не задумывает ничего хорошего. Плевать. Плевать.

Лишь бы продолжал меня целовать вот так, с дикой первобытной яростью.

Он жгучий как перец, горький как самая дикая полынь, он совершенно ужасный вариант для мести бросившему меня жениха, но…

Кажется – сама я перец. Сама я полынь. И он – моя кровь, воздух и вода. Острота и горечь, пятьдесят процентов существа. Удаленная рука, которая вдруг нашлась в чемодане под кроватью, и вдруг отчаянно зачесавшаяся. Пыточное проклятие, продляющее мою агонию и линию жизни соответственно – чтобы дольше мучилась…

Вздрагивает мир – хлопает неосторожно дверь.

Меня встряхивает, глаза мои распахиваются, руки в страхе стискиваются на мужских плечах, как на островке безопасности, сталкиваюсь глазами с Ройхом…

Дьявол…

Истинный, во плоти, только рогов и алеющих глаз ему сейчас не хватает до стопроцентного сходства.

Я спохватываюсь, я подаюсь назад. Ладонь его молниеносной коброй снова падает на мой затылок, а язык идет в новую напористую атаку.

– С-с-с-с… – хочется материться, а получается только шипеть. Хочется верить, что шиплю я змеей, а не плавящимся на сковородке масле. А пальцы – пальцы впиваются жадно в спину. Его спину. Твою же мать!

Какие они – приватные номера в стрипклубах. Почти одинаковые. Широкие кожаные диваны, пилон, стол или подиум… Стриптизирам не нужен комфорт, достаточно только света, размывающего лица зрителей и скрывающего твои недостатки.

Наверное поэтому, когда меня роняют на тугую кожу – я не удивляюсь. Я не видела этот диван, я просто знала что он где-то рядом. Надеюсь только – мы вломились не в чужой приват, и к нам никто не попытается присоединиться.