Роскошный пляж тянулся на несколько километров в ширину и уходил довольно далеко вглубь острова, оставаясь таким же ровным, плоским, чистым и пустым. На самом его краю лепились какие-то здания. Но было безлюдно, никаких туристических центров, никаких причалов, как по ту сторону залива.
Владимир вслед за капитаном яхты вышел на пляж и растянулся рядом с ним на песке. Особой жары не было, и хотелось не столько позагорать, сколько погреться.
— Тебя зовут Газали?
— Так точно, командир.
— Я не командир. Скорее пассажир.
— Как скажете.
Газали был молод — не старше двадцати пяти. Говорил по-русски чисто, без кавказского акцента.
— Давно тут плаваешь?
— Три года.
— А как сюда попал из России?
— Павел Алексеевич пригласил. Вернее, его кадровая служба. Я на Балтийском флоте служил. Вот в конце службы предложили такую работу.
— И не жаль уезжать было?
— Откуда? Там жить нельзя сейчас. Война, бандиты. А тут работа серьёзная.
— На прогулочной яхте? Серьёзная работа?
— Почему же только яхта! У Павла Алексеевича много судов. И танкеры есть, и контейнеровоз, и круизный лайнер.
— Платит хорошо?
— Он уважает людей.
Владимир усмехнулся. Ну да. Уважает. Ограбил полстраны… После этого можно уважать сотню лакеев. За счёт всех остальных.
— А это что за остров?
— Сан-Мартин.
— А почему тут нет туристов?
— Тут закрытая зона. Перед выходом в океан два острова. Один к северу в пяти милях отсюда, там национальный парк Ислас Атлантикас де Галисиа. Он туристический, инфраструктура есть, причалы, дороги, туда экскурсии возят. А здесь, на Сан-Мартине, только небольшой военный пост. Никого не подпускают. Но нам можно, у Павла Алексеевича есть специальное разрешение. Пляж отличный, да?
— Почему же такая красота пропадает?
— Точно не знаю, говорят, остров этот под воду уходит. Будто бы с начала века на шесть метров погрузился. Вот и боятся здесь строить.