Клякса бифуркации (СИ)

- Пусть будет «оккупация», лишь побыстрей вернуться домой и увидеть комиссаров – развешенных на фонарях. Кто встанет во главе России?

Недоумённо пялюсь, как баран на крашенные ворота:

- Какой «России», панове? Не будет больше никакой России – забудьте это слово. А все болота от Смоленска до Урала, будут называться так – как назывались до вашего Петра-Сифилитика… МОСКОВИЯ!!!

Тот, в растерянности:

- А кто встанет во главе Московии? Великий князь…

Его перебили:

- Никакой монархии! Судьбу обломков Империи будет решать Учредительное…

В свою очередь:

- К чёрту «Учредиловку»! Только генерал Кутепов, РОВС и военная диктатура!

- Генерал Миллер…

- К ЧЁРТУ!!!

Ну, понеслась жара!

Дождавшись, когда они все изрядно перелаявшись, хоть немного остынут и вновь обратят взор на меня, пьяненько расхохотавшись прямо им в лица:

- Хахаха!!! Ну и дураки же вы все, панове!

- А кто же тогда? – недоумённо переглядываются, - оккупационная администрация?

- Да, те же комиссары и встанут во главе Московии, Татарии, Сибири и прочих «украин» - территориальных образований на месте прежней «тюрьмы народов». Они уже доказали, что умеют меж собой договориться и хоть как-то – да управлять этой дикой территорией. А вот, вы господа – нет!

Эффект – буквами-словами не опишешь.

И даже цифрами в двоичном коде… Как будто, все разом застыли – будто фрукты-овощи под азотной заморозкой.

Обвожу всю толпу хмельным взором и, с видом «что у трезвого на уме, у пьяного – на языке», бомблю дальше:

- Самые умные из большевистской верхушки, которые давно поняли - что никакой «мировой социалистической революции по Марсу и Энгельсу» не будет. Которые, уже привыкли к высокому положению, к «праву сильного», к роскоши… Которые, чтобы сохранить свой «статус-кво» - уже давно работают на Совет Антанты. Остальных, да – мы будем иметь удовольствие видеть «на фонарях».

Народ безмолвствует…

- А вы, что? Думаете, зря или по своей дурости комиссары - Россию на республики поделили, да какой-то непонятный «Союз» создали?

Палец в потолок:

- Нет, не зря и вовсе не по дурости… А по плану генерала Макса Гофмана! Чтоб, нам потом легче границы оккупационных зон делить.

Помолчав, наслаждаясь произведённым эффектом, и:

- Думаете, зря большевики через свой Коминтерн русское золото на Запад сплавляют? Думаете, это они так «мировой пожар» разжигают? Не угадали! Репарации нам - ещё до войны выплачивают, да индульгенции себе во спасение покупают.

Помолчав, пошатываюсь:

- Ещё немножко подождём – когда комиссары у мужиков землю забирать начнут, их самих сгоняя в сельскохозяйственные коммуны и начнём… Год или два ещё и, нет никой России… Ни красной, ни белой…

Довольно-таки изрядная толпа переглядывается и перешёптывается:

- Так получается, пан, все большевистские комиссары – сидящие в Кремле, работают на Совет Антанты?!

С досадой цокнув языком:

- В Кремле? Нет, панове - далеко не все, к огромному сожалению. Тогда бы, вообще без единого выстрела всё получилось: войска НАТО вошли бы на территорию бывшей Российской Империи - по приглашению Совета Народных Комиссаров. А вот в Коминтерне и на Лубянке – как бы, не больше половины «наших». В так называемых «союзных республиках» - почти все народные комиссары, всё руководство национальных компартий поголовно. После оккупации, они все останутся в своих креслах и будут править - лишь слегка исправив «вывеску». Ну, например: из просто «коммунистических» - став «национал-коммунистическими»… Или – «мусульманско-коммунистическими», «тюрко-коммунистическими». Всего-то одно слово добавь - а как оно весь смысл меняет, панове!

Наконец, кто-то недоумённо задал общий вопрос:

- А как же мы, господа? Где наше место?

И тут я их, как холодным душем:

- Ваше место возле параши, панове!

Насладившись произведённым эффектом, поясняю:

- А зачем вы нужны России и тем более – её огрызкам? Вы плохо управляли той Россией, ещё хуже воевали в Японскую и Мировую войну – больше в плен сдавались. Вы плохо воевали в Гражданскую войну - больше по парижам отсиживались. Вы останетесь там - где есть, панове! Париж, Берлин и Харбин – уже привыкли к русским швейцарам, таксистам и шлюхам.

Не заметил, как звенящая тишина сменилась угрожающим гулом – как растревоженный пчелиный рой, при попытке Вини-Пуха стырить мёд. В воздух взметнулись трости и зонтики. Толпа, человеческих особей в двадцать - в коей наблюдались и крайне возбуждённые дамы, надвигается на меня как стая рыжих собак на Маугли. Журналистов с коих всё началось - нигде не видно, первым вплотную подскакивает офицерик с гвардейскими усиками. Левой рукой хватая меня за грудки, а правой с зажатым канделябром – с хищным прищуром целясь мне прямо в «табло»:

- Ах ты, куРва пшекская!

Так, меня ещё никогда не оскорбляли и, взревев боевой шляхетский клич…:

- Пся крев!

…Опередив буквально на мгновенье, лбом бью его в переносицу – брызги крови на моё лицо и сопли в стороны, а перехваченным канделябром – отмахиваюсь от ещё двух взбесившихся эмигрантов с тростями.

Вспомнилось ещё одно ругательство из популярного в моей юности польского фантастического фильма:

- Курва матка!