Клятва Белоснежки (СИ)

— Как скажете, Станислав Юрьевич.

Не поверила. Однозначно. Но словами этого не исправишь. Только действиями. Совместными действиями с Жанной. А та взяла и уехала. Нашла время!

Неужели, приход Аси так на нее подействовал? Расстроил? Заставил ревновать?

Нет. Стас не позволил себе додумывать мысль. Ревность Жанны означала бы проявление и других чувств. Однако она делала всё, чтобы доказать обратное. Не стоит надеяться зря.

Номер Жанны Стас набрал в машине. Ему теперь тоже нечего было делать в офисе. Ответила она сразу.

— Привет, — Стас постарался говорить как можно мягче. — Нам нужно поговорить.

— Не о чем говорить. Я всё обдумала. Пора заканчивать. В смысле, перед Викентьевым продолжим играть. Но на этом всё.

— Я не…

— Это не обсуждается, Стас. Развлекай Асю, а меня ждет сын.

— Развлекать некого. Мы с Асей расстались…

Стас усмехнулся. Последние две фразы он произнес в никуда. Жанна отключилась.

* * *

— Что с тобой? — спросила Света, когда за ужином Стас отодвинул тарелку со спагетти и котлетой. — В машине ни слова не сказал. А теперь и аппетита нет.

— Всё в порядке, — пробурчал он в ответ. — Просто день выдался насыщенный. А ужинать не хочу, потому что пообедал поздно.

Света с Семёном многозначительно переглянулись, явно не поверив. Но Стас не собирался ничего объяснять. О расставании с Асей он расскажет потом, когда убедится, что всё действительно кончено, и бывшая невеста обошлась без преследований. Что до Жанны… О ней Стас не только говорить не хотел, но и думать.

«На этом всё…»

Фраза, брошенная по телефону, иглой колола виски, скручивала канатом внутренности. Стас не понимал, какая муха укусила Жанну. Ведь всё началось до прихода Аси. Она пыталась порвать с ним как раз перед тем, как позвонила Люба и сообщила о явлении невесты. Но что произошло? Всё же было прекрасно до вчерашнего вечера. Неужели, это его попытка поговорить, расспросить о прошлом послужила катализатором?

Но это же глупо!

Откуда эта треклятое желание возводить между ними стену и считать его чудовищем?

Стас толком не понимал, что чувствует к Жанне. Любовь? Он не был уверен. Ведь прежде никогда не влюблялся. Однако понимал, что чувства есть. И это точно намного больше, чем просто страсть и жажда проводить время вместе.

В дверь позвонили.

— Я открою! — Света попыталась выскочить из-за стола, но Стас ее перехватил.

— Сиди!

— Не съедят же меня там.

— Я сам, — отрезал он тоном старшего брата.

Вдруг Ася с… хм… кислотой. Чем черт не шутит. Или какой-нибудь посланник Викентьева. Лучше открыть самому. На всякий случай.

За дверью оказался паренёк из службы доставки. В теплой куртке с логотипом компании и кепке, на которой таял снег.

— Станислав Юрьевич Александровский? — спросил гнусаво. — Вам посылка. Распишитесь. И осторожнее с коробкой. Написано, что внутри хрупкая вещь.

Стас чуть зубами не заскрежетал. Хрупкая вещь? Не бомба же, в самом деле. Другой на его месте посмеялся бы над таким предположением. Но он отлично помнил обгоревшие руины, оставшиеся на месте дома, в котором вырос.

— Что там? — сунулась любопытная Света.

Но Стас не удостоил сестренку ответом, скрылся в комнате и закрыл дверь, будто деревянная преграда могла защитить домочадцев от возможного взрыва.

Впрочем, в посылке оказалась не бомба. Не в прямом смысле. Внутри лежал чуть кособокий горшок с надписью «Жанна + Стас». К подарку прилагалась записка. «Знаю, о надписи разговора не было, но надеюсь, вам с Жанной понравится. Маша».

Стас чуть не расхохотался. Как же вовремя из мастерской Юры с Марией прибыл «горшок любви». В тот самый день, когда Жанна дала «жениху» от ворот поворот. Нарочно не придумаешь. Стас со зла чуть не швырнул горшок об стену, но сдержался. Маша старалась, доделывала их с Жанной «произведение искусства», еще и в службу доставки передала, чтоб сделать приятное. Нельзя уничтожать подарок.

— Что в посылке? — спросила Света, когда брат вернулся на кухню.

— Ничего.

— Угу. Случилось ничего. И в посылке ничего.

— Отстань от него, — посоветовал Семён. — Захочет, сам расскажет. Кстати, Стас. Ты с утра альбом на кухне оставил. Я его тебе в комнату закинул.

— Спасибо, — буркнул Стас, а Семён продолжал:

— Я посмотрел рисунки. Шикарные. Больше всего меня заинтересовал портрет девушки. С вьющимися волосами. Она на фоне окна нарисована. Мне кажется, я ее видел раньше. У нас дома. В смысле, в доме родителей.

Света хмуро покосилась на Семёна, потом перевела взгляд на Стаса.

— Это Марина, — объяснил он. — Дочь маминой подруги. Она гостила у нас. Жила несколько недель, когда я в выпускном классе учился.

— Вот! — Семён сделал большие глаза Свете. — Говорил же, что мне не… как ты там сказала? А! Не «приглючилось»! Я помню, как она ходила по дому с фотоаппаратом.

— Было дело, — грустно улыбнулся Стас. — Маринка была талантливым фотографом. И хорошим другом.

— Почему же ты не поддерживал с ней отношения? Ну, после… после… пожара.

Стас поморщился. Невеселый вечер получался.

— Маринка погибла. В тот же год, что жила у нас. Машина сбила.

— Ох… — Света прижала ладони к щекам, а Семён извинился. За то, что напомнил о грустном.