Ключи на дне

О главном вознамерюсь, о высоком,
А всё опять сведется к одному:
Траву скосили – терпко пахнет соком…
Как жаль, что нет хозяина в дому…
А, впрочем, нет и дома – пепелище
И, значит, снова поле в перекат:
Мелькают городки и городища —
Вчера к востоку, завтра на закат.
Коль нет корней, так нечем зацепиться
За камушек иль трещинку в стене,
И потому на месте не сидится.
…Но вот вчера увидела во сне:
Малину! Боже, ягода какая!
По самый венчик соком налита!
Тянусь сорвать… а роста не хватает…
Ладошка не моя – совсем не та…
А, впрочем, та! Конечно, та ладошка!
И ямочки, и ссадинка – вот тут.
Моя ладонь! Моё в руке лукошко!
Мои сандальки снова пятку трут!
И запахи кругом… Они такие…
Ну разве их словами передашь?!
Чем пахнут в детстве травы луговые,
Загар на коже, стрекозы вираж?
Тряхнула головой, сгоняя морок —
Взметнулась пара тоненьких косиц.
Глазам не верю – вот же:
                                             лесок, пригорок,
За ним – деревня! Всполохом жар-птиц
Июльский полдень млеет недвижимо,
Кузнечики трещат в густой траве
И солнца луч скользит неудержимо
По пятилетней русой голове.

Черёмуха

Черё-черё-черёмуха,

Чего, чего тебе вздыхать?

(О. Фокина)

Цветёт черёмуха – как много
Душевных песен и стихов.
Черё-черё… Ах, недотрога!
Задень – и «пепел» был таков.

О, этот терпкий, лёгкий «пепел» —

Воспоминание нежных лет.
Рук юных первый, робкий трепет,
И первых слёз горчее нет.

Но оправдать слезу – не спрятать,

Мол, ест черёмух горький дым…
И над чужим стихом заплакать,
Как над несбывшимся своим.

Своими словами

Мне слов витиеватость – ни о чем:
Не мудрствую лукаво, не играю.
Кирпич я называю кирпичом,
А корку хлеба хлебом называю.

Я плачу, если больно от обид,

Смеюсь, когда смешно – и не иначе!
И белый лист, что предо мной лежит,
Он только лист, и прочего не значит.

Моё продолжение

Тяну за руку своё пятилетнее
«продолжение».
– Мама, мы никогда не умрём?
На миг становится страшно…

Облако над храмом

Вглядись, вот Ангела крыло
Тенит разрушенную церковь.
Ах, если б исцелить могло
Оно всё то, что исковеркав,
Мы побросали точно хлам
В погоне за звездой и хлебом…
…И безголовый великан
Плечами подпирает небо…
Ни маковки и ни креста.
И лишь апостолы под сводом,
Во славу Господа Христа,
Кружат поблекшим хороводом.
И как туман в полденный зной,
Так меркнет свет их одеяний.
Им это дело не впервой —
Тускнеть вослед чужих сияний.
И всё же, вера их крепка,
И нам даровано прощенье…

Над храмом тают облака,

Иль ангельское оперенье.

Не обессудь