Клоака. Станция потери (СИ)

— Ладно. Действуем так: я открываю дверь и стреляю в первого попавшегося горожанина, а ты пытаешься увидеть, сколько их там вообще и где они стоят. Поняла?

— Да, но… Когда ты выстрелишь, все остальные набросятся на дверь. Ты об этом не подумал? Как будешь от них отстреливаться?

— Что-нибудь придумаю.

«Что-нибудь»?!

— На счет три. Раз, два…

— Подожди, я!..

— Три, — говорит Костя открывая дверь, ведущую к лифтам.

Восьмая смена — Начало проблем

Почему дельные мысли в голову приходят с хорошим таким опозданием? Почему нужные слова не слетают с языка именно в тот момент, когда это необходимо больше всего? Почему правильное решение придумывается после того, как мы совершаем неисправимую ошибку?

Наверное потому, что мы всего лишь люди?..

Какой глупый ответ на такие серьезные вопросы.

Бум. Бум. Бум.

— Их больше, чем я думал, — произносит Костя, отходя от двери.

— А я говорила, что идея плохая, — произношу я, прижавшись спиной к стене. — Помнишь? Как раз перед тем, как ты выстрелил, не дослушав меня.

Бум. Бум. Бум.

— Знаешь, а я, кажется, кое-что понял.

Косте весело. Но вот что его веселит, я никак не могу понять. У нас на двоих всего один автомат. За дверьми, по меньшей мере, семь горожан, знающих о том, что мы здесь. И они всеми силами, правда и неправдами, и прочими устойчивыми выражениями пытаются попасть из того коридора в этот.

Так что же в этой ситуации так забавляет моего компаньона?

— Ну поделись со мной своим пониманием.

— Ты когда нервничаешь, — начинает Костя, — начинаешь дерзить. Ты знала об этом?

От его слов у меня в ушах начинает нарастать гул.

— Неправда, — тараторю я, ощущая пылающую кожу на щеках.

— Еще какая правда, — говорит он, пристально разглядывая мое лицо. — Смышленая и дерзкая Нина.

— Отвратительно прозвучало.

— Почему? — спрашивает Костя. — Тебя оскорбило слово «смышленая»? Так это комплимент. «Дерзкая»? В нем тоже есть свои плюсы.

Ну знаешь…

— Ты у нас тоже, оказывается, становишься чрезмерно разговорчивым, когда тебя пытаются съесть, да?

— Горожане не пытаются нас съесть. — Костя вмиг становится серьезней. — Они просто хотят нас убить.

— Меня эта новость так успокоила!

Бум. Бум. Бум.

Горожане продолжают биться о дверь, а я ловлю себя на мысли о том, что Костя оказывается прав. Когда я нервничаю или боюсь чего-то, то совершенно не слежу за своим языком.

— Прости, — внезапно извиняется он. — Кажется, стрелять было плохой идеей.

— Об этом я и говорила.

Но что нам теперь делать?

«Снимать штаны и бегать», — любимый ответ моей классной руководительницы на подобного рода вопросы. И однажды, кстати говоря, один из старшеклассников последовал ее совету. Он спокойно так снял штаны, рубашку и, оставшись в трусах да носках с ботинками, устроил по школьным коридорам марафон. Ух мы тогда и смеялись! Ора, правда, было тоже предостаточно. Причем орали все: директор, завучи, учителя, некоторые возвышенные барышни.

Можно подумать, он по школе голым бегал, чтоб выводить такие фальцеты…

— Я готов выслушать твои предложения.

— О, правда?

— Дерзишь, Нинок.

— Много разговариваешь, Костик.

Наш разговор походит на диалог пожилых супругов, понимающих друг друга с полуслова. Но легче мне от этого не становится.

Что мы можем сделать в сложившейся ситуации? Открыть дверь и двигаться напролом? Это самоубийство. Как минимум для одного из нас. И… Трупом окажусь я. С вероятностью в 99% им окажусь я. Один процент остается для Кости, но… Он в Клоаке два года как-то умудрялся выживать.

Этот один процент можно считать погрешностью, от которого никакого толка.

Можно было бы вернуться в квартиру. Я бы даже пожертвовала ради этого жетоном. И даже придумала бы сказку о том, как он у меня появился. Но был ли смысл возвращаться обратно? Если на окнах решетки… Руками нам их не снять. Если бы мы были на втором этаже, а не на первом…

— Слушай, а балконы здесь предусмотрены? На первых этажах?

— Нет. А зачем тебе балкон?

— Хотела подняться на второй этаж по аварийной лестнице, а оттуда уже спрыгнуть вниз, на улицу… На всех же балконах есть аварийные лестницы?..

Дельная мысль пришла. Дельная мысль ушла.

— Не уверен, но…Черт. Да ты гений, Нина. Знала об этом?

— У меня сегодня день открытий благодаря тебе, — говорю я, наблюдая за тем, как спокойно Костя закидывает автомат себе на плечо.

Бум. Бум. Бум.

— Эм… Не поделишься светлыми мыслями, пришедшими в твою голову благодаря мне? — спрашиваю я, краем глаза продолжая следить за тенями горожан. — Чтоб я тоже поняла свою гениальность.

Интересно, способны ли горожане выломать дверь, если все разом об нее ударятся? Могла ли в их головы прийти такая идея?

— Аварийный выход, Нина.