Клуб "Джокера"

— Это я, ветер! Открой, — шепнул странный гость.

Не выпуская из рук одеяла, я медленно подошла к окну и открыла форточку. В лицо дунул ветерок, пахнуло ночной свежестью.

— Ты чего вдруг форточку закрыла? — спросил тихий шелестящий голос над самым моим ухом. Я почувствовала, как щеки коснулось что-то легкое, воздушное и приятное.

— Просто забыла открыть.

Я помахала рукой возле уха, но ничего не поймала.

— А я знаю, ты грустишь, — сказал голос уже возле другого уха. — Я тебя хорошо знаю.

— Грущу, — не стала я спорить. Я немного успокоилась — в конце-концов ничего плохого не происходит, — и села на кровать. — А что?

— А ничего, — прошелестел таинственный гость, а потом так же тихо, свистяще-шелестяще пропел:

Не печалься ни о чем,

Ночь накрыла небосвод.

И летит вокруг луны

Звезд волшебный хоровод.

Слушай пение сверчка

И листвы напев простой…

Не тревожься, не грусти

И лети смелей за своей мечтой!

Вот тут я окончательно растерялась. Это была моя песня! Откуда он ее узнал, этот ветер?!

— Как — откуда? — удивился моему вопросу ночной гость. — Ты же ее сама ночью у окна как-то пела. Я и выучил! Я теперь всем, кто ночью грустит, ее пою! Теперь что-то легкое и прохладное коснулось моего плеча, я опять помахала руками, но безрезультатно.

— Ты поешь мои песни всем, кто грустит по ночам?!

— Ну да, — сказал ветер таким тоном, как будто речь шла о чем-то совершенно очевидном. — Не только твои, конечно, но твои я особенно люблю… Они… Очень воздушные, — судя по голосу, ветер сказал мне самый лучший комплимент, какой мог.

— Спасибо, — вздохнула я. Горечь и обида нахлынули на меня вместе с воспоминаниями о бесполезности моих песен и я позорно заревела.

— Ты чего? — испугался ветер, — не плачь!

Легкое и прохладное обняло меня за плечи, ткнулось в щеку и взъерошило волосы.

— Ты чего? Ты чего? — повторял ветер.

И я рассказала.

— И не в том дело, что я конкурс не прошла, — всхлипнула я под конец своей печальной истории, — а в том, что песни у меня бесполезные!

Ветер присвистнул.

— Хорошо, — прошелестел он, — бесполезные твои песни. Потому что так сказала "очкастая тетя"? Можешь больше их не петь. Ерунда, что ночному ветру теперь будет без них грустно, ты не пой, раз они бесполезные!

— Извини, — пробормотала я, — я… я не знала…

Но ветер уже разошелся. Он дернул занавески, хлопнул форточкой и всколыхнул искусственные ромашки на тумбочке.

— Бесполезные, — повторил мой странный собеседник голосом, уже больше похожим на свист, чем на шелест. — Бессполеззные! Ничего, что плачущие по ночам дети от них ус-сспокаиваются, они бесполезные! Глупосссти, что один твой знакомый до сих пор поет твою старую пес-сенку, когда ему одиноко, — обиженно шуршал он. — Подумаешь, твоя школьная учительница показывает эти слова, что ты ей на память написала, своим ученикам…подумаеш-шь… А твоя мама, — прошипел ветер у самого моего уха, — когда ты не видишь, плачет от радости, слушая, как ты поешь-шь… Радуетс-с-ся, сос-седям хвастается! Но они бесполезные! — громыхнул он на весь дом. — не пой их!

Хлопнула форточка и в комнате стало тихо. Ветер улетел. Мне стало стыдно. В самом деле, что мне какая-то комиссия, если моя мамочка любит слушать, как я пою? И ветер мои песни любит… Поет по ночам, а я его, кажется, обидела…. Я подошла к окну, стала на цыпочки и тихонько позвала в форточку:

— Ветер…Эй, ветер!

Тишина.

— Ветер…

Я прижалась лбом к стеклу. Ну что же это такое? Улетел… обиделся. Я еще немного постояла, а потом пошла и взяла гитару. Устроилась с ней на подоконнике и стала перебирать струны. От знакомых звуков стало легче и спокойнее на душе. Ничего, что я плачу, это пройдет, надо просто спеть…

Тихонько стукнула форточка. Легкое и прохладное опять коснулось щеки и обняло за плечи.

— Ветер, ты вернулся! — обрадовалась я.

— тот не друг, кто друга в беде бросает! — философски заметил он. — Ты все-таки молодец, я услышал, как ты играешь…а знаешь что? — я почувствовала, как ветер касается моих волос. Похоже, он заплетал мне косичку. — Знаешь, что? Давай сочиним песню вместе? О том, что не надо грустить!

— Давай о тебе? — предложила я, перехватывая гитару поудобней. — О ночном ветре!

— Но не буду же я петь сам о себе, — задумался мой ночной друг.

— Я буду, — сказала я и коснулась струны.

И мы сочинили. По-моему, просто замечательную, добрую, ночную и воздушную песню о ветре и о том, что все будет хорошо…

Когда я открыла глаза, было уже позднее утро. Я вспомнила свой сон и удивилась: приснится же! Что самое удивительное, я помнила слова той песни, что мы с ветром сочинили во сне… Надо быстро записать, пока не забыла, — подумала я, вскочила с кровати и… чуть не наступила на гитару. Она почему-то лежала на полу у окна, хотя вчера я оставила ее на кресле.

Занавеска была отдернута и из открытой форточки доносились звуки нового дня — шум машин, голоса людей… Я схватилась рукой за волосы. Они были заплетены в косичку.