Клуб неверных мужчин

— Спасибо! — крикнул Турецкий.

— Туда, — кивнула девица прыщавым носом. — Удачно побеседовать, — и вдруг зазывно подмигнула. — А когда придете сюда заниматься сексом, рекомендую свои услуги, не пожалеете. Меня всегда можно найти где-нибудь здесь… — и убежала, не сообщив ни имени, ни других пикантных подробностей предстоящего свидания.

— Ну и порядочки в этом вертепе, — пробормотал Турецкий, беря курс в означенном направлении.

Напевая под нос «В темном зале ресторана, средь веселья и дурмана…», он вошел в отделанную розовым пластиком комнату и направился к единственному присутствующему здесь человеку. Тот сидел на длинноногом табурете, упертом, видимо, из ближайшего бара, и задумчиво смотрел на внушительное панно, распростертое под ножками табурета. Судя по всему, это был коллаж из нескольких картин, выполненных в стиле то ли кубизма, то ли сюрреализма, то ли абстракционизма. Турецкий подошел поближе и на мгновение задумался — сгорел бы он от стыда, если бы положил это творение в прихожей на полу?

«Тебе должно быть стыдно, — подумал он. — Ты ничего не понимаешь в искусстве. Если ты его отвергаешь, это не значит, что оно не может существовать».

— Хорошая вещь, — пробормотал он, — здравствуйте.

Молодой человек повернул задумчивую голову. Он был настолько смазлив, что стало тошно.

— Да, хорошенькая, — мелодично пропел парень, внимательно обозрев посетителя. Видно, внешний вид детектива его вполне устроил, Турецкий оказался в его вкусе, губы симпатичного мальчика разъехались в ослепительной улыбке. Он выщипывал брови, ухаживал за ногтями, тщательно следил за чистотой волос и душился духами, к которым ни в коем случае неприменима характеристика «мужские». Турецкий тоже улыбнулся, дав себе слово, что ничем не выдаст охватившей его брезгливости.

— Это творчество ваших художников?

— Что-о вы, — протянул сотрудник арт-студии, — нашим художникам еще расти и расти. Это копии с картин именитых мастеров, которые сделал ваш покорный слуга, — мальчик самодовольно изобразил поклон. — Заказ для кафе «Бланш» на Смоленской набережной. Почти закончен. Остались небольшие штришки… Вот это, — он ткнул тщательно обработанным ногтем в центральную композицию полотна, — калька со знаменитой вещи Пауля Клее «Вращающийся дом». Я постарался выдержать тему, в том числе цветовую гамму.

«Вращающийся дом» представлял собой косоватый параллелепипед с насаженной сверху пирамидой, к которому стыковались, словно на развертке, примитивные лестницы, окна, дымоход, нелепая штуковина, похожая на фрагмент куриной ноги. Все это плавало в розовом свете и замечательно смотрелось бы в регистратуре наркологического диспансера. Воистину, всем великим присуща легкая степень безумства. И каждая картина несет в себе отпечаток болезни автора.

— Остальное — это тоже Пауль Клее, — проникновенно вещал молодой человек. — Художник прожил сравнительно долгую жизнь, умер в возрасте шестидесяти одного года и оставил после себя множество бессмертных полотен. Я выбрал лишь некоторые из них, на мой взгляд, наиболее удачные. «Вспышка страха III», — он показал растопыренной ладошкой на нечто замысловатое, сотканное из затейливых фигур, способное означать все, что угодно, в том числе и страх. «Полная луна», написанная в девятнадцатом году, — он сместил ладошку к мозаике, слепленной из цветных геометрических фигур, в которой преобладало черное. — «Смерть и пламя», — ткнул он в завершающий элемент коллажа, при взгляде на который у Турецкого волосы встали дыбом. На картине не было ни смерти, ни пламени, но в офисе похоронной конторы она бы смотрелась весьма уместно. — Что-то не так? — насторожился молодой человек.

— Ну, почему же, очень бодрит, — неуверенно сказал Турецкий. — Не сомневаюсь, что посетителям кафе данная тематика очень понравится. То есть дела в вашей студии процветают, и никто не собирается вас закрывать?

— Подождите… а с чего вы взяли? — молодой человек словно скинул оцепенение и устремил на посетителя совершенно иной взгляд — испуганный и настороженный.

— Я слышал, ваша организация чувствует себя весьма шатко, особенно после выдворения из вольной жизни некоего господина Максевича. Вероятно, это только слухи. Очень рад за нашу богему.

Но пришел по другому поводу, — он достал удостоверение. — Моя фамилия Турецкий, расследуй обстоятельства гибели Кошкина Романа Владимировича. Вы, надеюсь, Венедикт Гурьянов? Партийная кличка «Венечка»?

— Да, это я, — пробормотал Венедикт, вытягивая шею. — Но позвольте, — он обладал острым зрением. — Вы не работаете в милиции или в прокуратуре. Это лицензия на ведение частной детективной деятельности…