«Клуб Шести»

Разумеется, Теодор рассыпался в благодарных комплиментах. Они ещё немного пожеманились, затем продавец рассчиталась с поставщиком, и последний поспешил ретироваться. Мариэтта сунула в карман пиджака Теодору визитку.

– Вот его визитка. Он очень просил тебя ему звякнуть. Советую уважить.

– Ну, я…

– А ты не якай, позвони, от тебя не убудет. Всё, что само плывёт в руки – надо брать, а уж потом разберёшься, надо оно тебе или нет. Он сначала спросил твои координаты, но я не дура, мало ли что – «проф. тайна», говорю. Тогда он визитку дал для тебя. Позвони, чую, что верняк, ты уж меня послушай, дело говорю.

Теодор ещё раз поблагодарил благодетельницу и отбыл, наконец, восвояси.

4.

Почему после таких событий, даже неся в кармане сумму, о которой несколько лет назад и представления не имел, выходишь на улицу с ощущением, что тебя оплевали?

Очень хочется воды. Вымыться. Сейчас бы почуять носом запах речки, осоки, ивы над водой… да с разбегу в воду, с малюсенького покосившегося мостика. И долго не выныривать, разглядывая в мутности реки её сокровища – ил и камни… Почему детство даётся один раз, и именно тогда, когда не можешь этого оценить? «Знал бы, кто всё так придумал, сам бы его здесь задушил…» Хорошая песня, правильная.

Именно так. Ибо – нелепо всё. Наши, художники, рассказывали, что где-то появился чуть ли не Город Мастеров, что там живут и заправляют всем творческие люди. Что создали царство искусства в одном, отдельно взятом маленьком городке… врут, наверное. Или мечтают. Утопия, что с неё взять… Однако, как хочется верить, что где-то это есть, чёрт побери, как хочется верить.

Но надо жить здесь, на земле, а не во сне и мечтах.

А здесь скучно. Здесь невыносимая тоска. Не дай Бог мне состариться и превратиться в немощного жалкого старичка… Никогда не видел ничего унизительнее.

Прожить жизнь, стараться быть полезным, если не незаменимым, класть на алтарь жизни все силы, все возможности, самую жизнь, наконец… и именно в конце этой жизни получить в награду разбитое, дряблое тело, не способное больше ни к чему.

Кошмар. Вот, спасибо тому, «кто всё так придумал». Сволочи. Я нарисую это. Дождь.

Должен быть дождь. Много-много дождя. Сезон дождей, долгий, затяжной. Падающая вода. Боги!!!… где ручка??! Карандаш?! Шпагу мне! Но, подойдёт и карандаш, падающая вода… вода… плачет… один… в каменных джунглях…я… причём тут я… зеркала, много луж – зеркал с отражением одиночества… много, очень много одиночества… день? Это день или ночь? Это между днём и ночью… это дождь, сезон дождей, всё перемешалось, кто скажет, день или ночь?

«СЕЗОН ДОЖДЕЙ»

Что это? Падающая вода или просто плачет то, что должно стать явью и никак не станет?

Я опять один.

Я буду вместе, но лишь для того чтобы снова ощутить, что… я один.

И услышать падающую воду…

И услышать падающую воду – в сезон дождей. Всё.

Что это?

Просто наступил сезон дождей.

Ведь в джунглях обязателен сезон дождей.

С падающей водой…при чем тут я?

Что это? Что это?

Была ли ночь, полная отчаяния ухода снов?

Полная невидимой луны, заблудившейся в облаках, будто в искривленных бровях, словно в нависших зеркалах, плачущих сезоном дождей…

Был ли день?

Я не видел как он наступил.

Не заметил как он прошёл.

Только дождь – и всё…

Был ли я? Ну, конечно был, иначе кто же вдыхал испаренья земли.

Кто же так понимал обречённость воды?

Это был я…это я…был.

Я оделся в кричащий фальцет.

Я пачкаю дымом небо этой Земли..

Но пытаюсь попасть в унисон с сезоном дождей как с собой…

Где я? Где сон? Где утро, где ночь, где день?

Почему сезон дождей и разве это покой?

В скользком потоке идти босиком…

Я держу откровенье в руках, разжимаю ладонь: на пальцах две капли и сотни линий, Тайна как память близка и похожа на сон.

Тайна всегда похожа на сон

Я не иду ни вперед, ни назад и вещаю как слепой король в замке сезона дождей, в стране сезона дождей, на планете сезона дождей, Я вещаю иной сезон, может быть, похожий на сон.

Но, иной…

Вот оно как. Седина в бороду, стих в перо. В последний раз Теодор писал стихи в школе, Маринке, о которой память сохранила только мятный вкус мягких губ. Вот оно как бывает. Вспомнил, на старости лет. А как похоже на картину. Получается, что записал образы, которые осталось нарисовать, словно набросал план картины.

Здорово, а теперь возьмите кисти и пожалуйте за мольберт, сэр. «Сезон дождей».

На холсте образовываются вначале еле видные пятна, потом они проявляются, как фотографии и глаз уже замечает и различает силуэты, куски пейзажей, образы…