Клубок чувств (СИ)

- Тоже кофе предпочитаешь? – решаю все-таки поинтересоваться я, обхватывая свою кружку руками и приподнимая ее над столом. Обжигающая поверхность невольно заставляет поморщиться, однако я даже не думая отпускать чашку обратно, делая первый и довольно большой глоток. Ммм, приятно. Горячая жидкость тут же щиплет язык, позднее обволакивая горло и проникая глубже. И это больно, но в то же время приятно до одури. Просто я мазохистка чёртова и одну боль другой заглушать привыкла.

- Да, терпеть не могу чай, - на последнем слове Сергей морщится, вызывая мою более-менее заметную улыбку. И говорить мне больше ни о чем не хочется, а он, будто понимая это, губы смыкает, однако явно что-то ещё сказать желает. Но молчит и я ему за это крайне признательна.

Так проходит час, а мы, просто смотря друг другу в глаза, и слова не произносим, лишь улыбаясь едва уловимо. И в этой тишине что-то приятное появляется. Комфортное такое, даже домашнее немного. Будто напротив меня сейчас не едва знакомый человек сидит, а друг, с которым мы ещё в песочнице в детстве играли. Странное ощущение, не правда ли? Особенное сейчас, когда чувство спокойствия вообще в моем подсознании неуместно вовсе…

- Сергей, я… - я сама до конца не понимала, что сказать хотела, отчего и остановилась невольно, растерянно посмотрел на шатена. А он, будто все понимая, поднялся тихо, проследовав ко мне и на корточки рядом опустившись. Я даже растерялась из-за того поведения парня, но потом быстро собралась, чувствуя, как он пальцы вместе с моими переплетает. Так нежно, аккуратно.

- Все хорошо, Вик. Все хорошо, - и хоть его слова звучат крайне убедительно, я прекрасно понимаю, что ни черта не хорошо. Просто в моей жизни уже какой день нет ничего хорошего, как бы я это отыскать не старалась. Просто все в тартарары летит, а я ничего поделать не могу. Просто эта полоса черная уходить не собирается вовсе, а прогнать ее сил нет. – Я рядом, - он вновь, как тогда, на вечере, подносит мою ладонь к своим губам, заставляя невольно затаить дыхание. Даже время, кажется, замирает, в пучину чувств попадая.

- Сергей, что ты… – прохладные губы касаются подушечки указательного пальца, нежно проводя по ней язычком. Потом, за указательным, эта пытка на каждом последующем пальце продолжается, пока на большом не останавливается. Его губы ледяные практически, а у меня желание жгучие их своими коснуться появляется. Ощутить этот холод жгучий, с моим внутренним пламенем контактирующий. – Поцелуй меня?!.. – просьба, приказ, мольба…

Исполнение практически незамедлительно следует, отчего я даже вздохнуть не успеваю. Даже глаза закрыть не могу, жадным взглядом в глаза чужие впиваясь и в них растворяясь неосознанно. Просто это нереально все вовсе, просто этот поцелуй за гранью понимания находится. Ледяной, но в то же время горячий. Грубый, но в то же время мягкий. Я и описать его не могу, даже лексиконом богатым обладая.

Не успеваю заметить, как к столу вплотную прижатой оказываюсь. Лишь ощущаю, как его руки по моему телу скользят медленно, от каждого касания вздрагивать заставляя. Я даже сопротивляться не думаю, ведь сама хочу этого, возможно, больше чем сам Сережа. Сережа,… где же ты раньше был? Ведь появись ты раньше, я, быть может, и влюбилась в тебя.… Ну, или хотя бы самообманом себе это внушила бы. И Женьку бы мучатся не заставила…. Женечка…

Звонок телефона весь момент обрывает, заставляя невольно к происходящему вернуться. Открывая свои глаза, я удивленно смотрю на Сергея, который, кажется, удивлен не меньше моего. Помутнение разума? У обоих? Да, именно так, только от этого желанию животному не легче.

- Твой, - обрывает меня шатен, когда я вновь к нему прижаться хочу. А ведь действительно, телефон явно мой звонит, только, кому я понадобиться в столь поздний час могла?

- Прости, - выдыхаю едва различимо, поднимаясь со стола и к сумочке своей следуя. А телефон до сих пор надрываться продолжает, раз за разом одни и те же слова повторяя. И мотивчик у песни противный такой, однако, сменить его все забываю как-то.

Когда вижу номер знакомый, все внутри замирает ненадолго, а потом боль резкая возвращается. Да что со мной такое-то? Почему Женька во мне эмоции эти противные вызывает? Почему я его с этой красоткой недоделанной делить не хочу? Почему чувство собственнические настолько сильно изнутри разъедают?

- Алло? Жень, что тебе…

- Ты где?

- Далеко. Жень, давай с утра поговорим?

- Нет, мне прямо сейчас тебе все высказать нужно…

- Говори…

- Я люблю тебя, Вик…

Тишина. А я ведь и произнести в ответ ничего не могу. Просто молчу удивленно, на противоположную стенку смотря потерянно. Любит? Он? Меня? Не верю. Просто невозможно это все вовсе. И слова эти прекрасно-болезненные в одно предложение в голове укладываться не хотят. Как так? Жень, зачем ты говоришь мне все это? Я же не достойна этого… Не достойна тебя, твоей любви… Я же тебе сейчас, практически с едва знакомым человеком изменяю, а ты мне в любви так по-детски невинно признаешься…

- Это не любовь, Жень. Привязанность, зависимость…