Князь черного заката(мгмж-2)

Сантана застыла, замерла. Завороженная, околдованная. Чем? Кем? Как она может оказаться под воздействием чьих бы то ни было чар, она, которая с магией едина? Или не было в этих касаниях никакой магии? Или - была, но не такая, к которой она давно привыкла и выработала стойкий иммунитет? Казалось, ничего не изменилось - не разгорелся жарче костёр, не погустел мех плаща. Но… Это сравнимо было лишь с весенним таянием льдов. Освобождаются из удушающих оков хрустальные воды. Серебряными колокольцами, детским безмятежным смехом звенят ручьи. Набухают и распускаются почки. Ей чудилось, что в воздухе застыл пьянящий запах цветущих яблонь. Как давно, наверное, десятки и сотни жизней назад, она дышала и не могла надышаться этим дурманящим ароматом. А еще - всего лишь на один краткий миг вдруг стало страшно - неужели магу хватит огня, чтобы растопить тот лёд, вызволить её из той прекрасной в своём холодном великолепии темницы, в которую она добровольно себя заключила? 'Хватит', - осенним ветром по опавшей листве шелестнуло живущее в ней древнее знание. И от этого знания было так… жутко и сладко одновременно. По готовому расколоться льду во все стороны разбежались крупные трещины…

- Сантана… - тихо позвал он таким голосом, что в ней внутри всё перевернулось, а кровь с сумасшедшей скоростью понеслась по венам, растворяя не огранённые морозные хрусталики. Превращая в воду, а затем преобразуя в лёгкий пар. Какое забытое чувство - воспринимать себя живой. И при этом уязвимой и защищенной - всё сразу. Так противоречиво и правильно. Никак иначе… Мужчина усмехнулся - невесело, иронично, над самим собой. Криво, словно потревожила зудящей болью свежая царапина на щеке: - Прости меня, провидица. Надоело притворяться. - Ведьма промолчала. Впервые в жизни она так отчаянно не желала заглядывать в будущее. Забегать вперёд. Страшась. Чего-то… Почему она не простая девушка? Для которой существовало бы только здесь и сейчас - убаюкивающий полумрак шатра, уютное потрескивание костерка. Островок спокойствия и защищенности, пусть иллюзорной, внушенной самой себе. В этом полном смертельных опасностей и горьких утрат мире. И сильные мужские руки. Того единственного, кто прикоснулся к ней как к женщине. Желанной. Любимой. И их первый поцелуй, с пряным солоноватым привкусом его крови и её слёз.