Княжич Юра (СИ)

Прокашливался я не долго. Не потому, что не хотелось или состояние было терпимым. Нет, не поэтому. А потому, что было нельзя. Нельзя было терять время. Итак неизвестно, сколько его потратил, пока лежал на дне фонтана (но уж вряд ли больше минуты, иначе уже и не всплыл бы никогда… в смысле, живым). Нельзя терять времени! Ведь, после артподготовки всегда идёт пехота на штурм обстрелянных укреплений… или зачистку. И что-то мне подсказывало, что сегодня это правило нарушено тоже не будет.

Едва удалось хоть как-то взять под контроль бунтующее тело и выглянуть из-за частично уцелевшего бортика фонтана, как я увидел брата, стоявшего над телом Дружинника и державшего перед ними двумя здоровенный непрозрачный щит, собранный из непонятно как и чем удерживаемых вместе песка, камней, земли и прочего мусора. А в щит этот била толстенная струя пламени, идущая от рук какого-то маньячно скалящегося лысого мужика неопределённо-среднего возраста с жутковатым шрамом через половину лица, одетого в… форму хорошо знакомую мне уже форму пожарного?!

Дружинник Князя был жив, но сильно обожжён. Меча в его руках уже не было. Он (меч) валялся на том, что осталось от когда-то замощённой тратуарной плиткой поверхности земли в паре метров от руки лежащего воина, и представлял из себя жалкое зрелище: весь в разводах «побежалости», закопчённый и «поведённый», то есть, кривой. На оружие он теперь походил мало, куда больше напоминая бесполезный хлам, да, по сути, им и являлся.

Я повёл слезящимися от дыма и еле сдерживаемого кашля глазами, охватывая своим взглядом всю диспозицию: площадь была разгромлена. Всё, что на ней оставалось, это только руины, смятый в лепёшку, раскуроченный и пылающий остов КАМАЗа-бензовоза, камни, какие-то железки, стёкла, лужи воды и лужи горящего бензина. Деревья вокруг площади частью были повалены, частью поломаны, почти все, в той или иной степени горели. Горела и трава. Огня было вокруг много. Очень много.

И огонь… ластился к «пожарнику». Тянулся к нему… а он, черпал его и бросал, посылал, в «щит» моего брата, оплавляя, разогревая, давя и продавливая его. Было заметно, что Матвею тяжело даётся удерживание этой единственной преграды, которая отделяет их с раненным Дружинником от встречи с беспощадным безжалостным пламенем… а значит, и с неминуемой смертью.

В стороне, там, где разрушений было чуть меньше, на частично уцелевшем газоне, стояла мигающая проблесковыми маячками пожарная машина, рядом с которой тупыми бездумными столбами застыли двое пожарных в такой же, как у лысого шрамоносца форме. В кабине, за рулём машины сидел третий. И точно так же, как двое остальных, тупо и бездумно, с ничего не выражающим застывшим лицом и взглядом, смотрел прямо перед собой.

Сирену я не слышал. Да и не знал, была ли она? Я ведь вообще ничего всё ещё не слышал, кроме тонкого противного звона в голове. То ли из-за застрявшей в ушах и так и не вылившейся воды, то ли из-за контузии двух пережитых подряд взрывов.

Ещё мой взгляд зацепился за лежащий на асфальте пистолет Дружинника. Лежащий ровно между фонтаном и плюющимся огнём «Пожарником». Посередине. А я прекрасно помнил, что Дружинник успел выстрелить всего три раза, прежде чем бросить его. А значит: в обойме оставалось ещё минимум пять патронов, если это некий аналог «Макарова» из мира писателя, или гораздо больше, если аналог «Глока» либо «Беретты»…

Пять патронов. Пять выстрелов. Пять пуль, которые можно всадить в «Пожарника», меньше, чем с семи метров — расстояния, с которого невозможно промахнуться даже в хлам пьяному или, как я сейчас, контуженому.

Семь метров до «Пожарника», примерно шесть метров до бортика фонтана, а значит и до меня…

Шесть метров, отделяющих жизнь от смерти… Шесть грёбаных метров… по голой, лишённой даже намёка на укрытие или препятствие поверхности, в области прямой видимости врага, имеющего дальнобойные атаки… сравнимые по скорости с огнестрелом. То есть, фактически, бег прямо на работающий огнемёт…

* * *

Матвей напрягался изо всех своих сил, удерживая и постоянно наращивая толщину своего каменного щита, за счёт сползающихся к нему и ползущих снизу, с земли, по нижнему краю, соприкасающемуся с этой поверхностью мелких камней, камешков и осколков всего подряд.

Постоянно наращивая… Вот только, плавился, выгорал, выкипал, трескался и осыпался под напором настолько высокотемпературной струи пламени, выпускаемой вражеским Одарённым, что это уже можно было не пламенем назвать, а плазмой, щит быстрее, чем нарастал.

Струя пламени… Сколько было между ними? Десять метров? Восемь? Примерно так. Восьмиметровый факел-струя управляемой человеком высокотемпературной плазменной гарелки… толщеной в баскетбольный мяч или хорошее бревно.

На такое способен был только Одарённый ранга Ратник, не меньше. Тут ведь уже не только в «силе» Дара дело, но и в контроле. Удерживать такое совсем непросто.

Ратник… А это значит, что Гридню Матвею в прямой схватке с ним не светит ничего. Максимум, что он мог выиграть, это время. Да и то, совсем крохи этого времени. Время… для чего?