Книга 2

Писцы останутся писцами В бумагах тленных и мелованных. Певцы останутся певцами В народном вздохе миллионном...

Посмертное письмо.

-------------------

Поднимайтесь,люди, спозаранку, Шофера и милиционеры ! Всех веду сегодня на Таганку Я в своей последней роли первый !

Ни один дублер не согласится Заменить меня в моей последней роли. Даже химик в грубой власянице Отречется от подобной доли.

Заходите в наш театр без билета ! Пропуск на сегодня всем заказан ! Открываю двери с того света Всем,кто хочет,всем,кто может,сразу !

Кто со мною ласков был,спасибо ! Кто со мною вежлив был - спасибо ! Кто со мною нежен был - спасибо! Ото всех других-других спасите !

Мой спектакль будет без антракта И без слов-прошу,но не обессудьте. С жизнью я закрыл свои контракты, Дорогие дышащие люди.

Все в далеком будущем,коллеги, И никто не знает, как случится. Буду провожать вас на телеге, А быть может, и на колеснице.

Мой спектакль будет без финала, Я не поклонюсь вам,извините. На меня накиньте покрывало И от суеты сует спасите !

Добрая моя святая труппа, Не сердитесь,вас подвел немного. Говорят,что взятки гладки с трупа. Безвозвратной ухожу дорогой.

Е. Евтушенко

Памяти В. Высоцкого.

------------------

Бок о бок с шашлычной, шипящей так сочно, Киоск звукозаписи около Сочи. И голос знакомый с хрипинкой несется, И наглая надпись: "В продаже Высоцкий..."

Володя, ах как тебя вдруг полюбили Со стереомагами автомобили! Толкнут прошашлыченным пальцем кассету И пой, даже если тебя уже нету.

Торгаш тебя ставит в игрушечке "ладе" Со шлюхой, измазанной в шоколаде И цедит, чтобы не задремать за рулем: "А ну-ка Высоцкого мы крутанем".

Володя, как страшно мне адом и раем Крутиться для тех, кого мы презираем, Но, к счастью, магнитофоны Не выкрадут наши предсмертные стоны.

Ты пел для студентов Москвы и Нью-Йорка, Для части планеты, чье имя галерка И ты к приискателям на вертолете Спустился и пел у костра на болоте.

Ты был полугамлет и получелкаш, Тебя торгаши не отнимут - ты наш Тебя хоронили, как будто ты гений Кто гений эпохи, кто гений мгновений.

Ты бедный наш гений семидесятых, И бедными гениями небогатых. Для нас Окуджава был Чехов с гитарой. Ты - Зощенко песни с есенинским яром.

И в песнях твоих раздирающих душу, Есть что-то от сиплого хрипа ченуши! Киоск звукозаписи около пляжа.... Жизнь кончилась и началась распродажа.

Е.Евтушенко

Вл.Высоцкому

-----------

Россия ахнула от боли, не Гамлета - себя сыграл, Когда почти по доброй воле, в зените славы умирал. Россия, бедная Россия, каких сынов теряешь ты?! Ушли от нас навек шальные Есенины и Шукшины.

Тебя, как древнего героя, держава на щите несла, Теперь неважно, что порою несправедливою была. Тебя ругали и любили, и сплетни лезли по земле, Но записи твои звучали и в подворотне и в кремле.

Ты сын России с колыбели, зажатый в рамки и тиски, Но умер ты в своей постели от русской водки и тоски. Пылали восковые свечи и пел торжественный хорал, И очень чувственные речи герой труда провозглашал.

Ах, нам бы чуточку добрее, когда ты жил, мечтал, страдал, Когда в париж хотел быстрее - в читу иль гомель попадал. Теперь не надо унижений, ни виз, ни званий - ничего! Ты выше этих низвержений, как символ или божество.

Но привередливые кони тебя умчали на погост, Была знакомая до боли дорога чистых горьких слез. Иди, артист, судьба-шалунья теперь тебя благословит, И сероглазая колдунья к тебе на боинге летит.

Вся олимпийская столица склонилась скорбно пред тобой И белый гроб, парит как птица, над обескровленной толпой. Но вот и все, по божьей воле, орфей теперь спокойно спит, И одинокая до боли гитара у двери стоит.

***

"Погиб поэт - невольник чести" В который раз такой конец! Как будто было неизвестно Талант в России - не жилец.

Да, был талант, талант высокий, Так оценил хх век. Каким он был твой сын Высоцкий, Певец, артист и человек?

***

Будь ты проклят, день вчерашний - 25 июля! Может это все неправда, может, просто обманули? У таланта век недолог, а у гения - подавно.

Он ведь жил совсем недавно, а теперь висит некролог. Добрый бог, обманут только иль тебя уговорили? Он обязан жить был долго. Что ж вы, черти натворили?!

Л. С. Б.

Нет, Володя, не верю, ты не мог умереть! Это бред! Это ложь! Это зла круговерть! Под огнем, над обрывом ты боролся за нас. - Где вы, волки?- кричал, мы твердили, - сейчас...

Нам потери знакомы: Пушкин, Хармс, Гумилев, Пастернак и Платонов, Мандельштамм и Рубцов, Маяковский, Есенин, друг твой - Вася Шукшин. Был Михоэллс расстрелян. Список незавершим.

Из столетья в столетье вас хоронят тайком,

Высылают, поносят, песню бьют каблуком.

Список тянется дальше, и спасти не смогли.

Виктор Хара и Галич - вот предтечи твои.

Евтушенко не влезет на трон твой пустой.

Он пытался уже... Правда трон был другой.

Весь иззябший, простывший и в ненастье ты пел, Постоять на краю - нас прости - не успел... Если сердце большое, - боль свирепствует в нем, Значит, боремся, бьемся, значит, любим, живем!