Книга без названия

Ночь я провел в небольшом отеле, присвоив себе незамысловатую фамилию Смит. Как по мне очень похоже на фамилию Джонс. По уровню бессмысленности. Лотерея меня не подвела, и теперь у меня были деньги. И еще была Книга. А больше не было ничего, кроме смутных сомнений и рвущих душу воспоминаний. Домой, туда, где жил прежний владелец моего нынешнего тела возвращаться было не нужно, пока не нужно. Кроме того, я перестал существовать для всех, кто знал меня как Джонса. И это было хорошо. Осколки прежнего сознания меня уже не беспокоили, я задался вопросом, за какие прегрешения забрали 33-х летнего янки из мира живых, но потом поймал себя на мысли, что мне это совершенно неинтересно и ограничился обыденным резюме: «Нагрешил». На досуге я развлекался переменой внешности и размышлениями.

Убив Синтию, мои враги лишили меня на данный момент последней связи с друзьями, которые наверняка сейчас искали меня. Враги также меня искали, и не понятно было только то, кто же первым из них меня найдет. Ввод в игру такой фигуры как КООРДИНАТОР дело серьезное, и та сторона должна отреагировать соответственно. Минуту! А если мое появление, всего лишь реакция на активность «черных»? Форс-мажор, ох и словечко! Да еще и такой, что страшно даже представить его размеры. А функции их координатора? Похоже, как минимум планете грозит ядерная зима. Нужен был знак. У членов Ордена было достаточно возможностей донести до меня необходимую информацию, и я надеялся, что изменив внешность и попытавшись посетить места, в которых проводил жизнь Джонс и прежде всего район его прежнего жилища, я, если не в квартире, то на подступах к ней смогу найти для себя сообщение. Я проспал час, окончательно приведя в порядок свои мысли и подсознание, а на утро так и поступил.

Внешне теперь я напоминал старого рокера без мотоцикла. Эрвин Джонс если и угадывался во мне, то с превеликим трудом. Я стал похож на него, как Санта Клаус на Бетмена. Я снова был зол и весел одновременно, этому в немалой степени способствовало новое тело и подсознание веселилось во всю, наслаждаясь независимо от сознания открывающимися для него новыми возможностями. Животные рефлексы, но как приятно. Каждый раз приятно и ничего с этим не поделаешь. Синтия, я отомщу, детка. Не сомневайся.

До места добрался на метро без приключений, не думаю, что кто-нибудь за мной следил, а если бы следили, то пожалели бы об этом немедленно.

Вот знакомая улица, облупившаяся каменная стена. С видом любителя живописи, я почему-то уставился на нее. Стена была испрещена громадным количеством надписей и рисунков, создавалось такое впечатление, что здесь практиковались все чикагские художники и рекламщики одновременно. Я внимательно и в то же время как бы невзначай рассматривал стену.

Какое убожество! У меня давно сложилось стойкое впечатление, что все стены мира похожи как сестры. Независимо от страны, на территории которой они построены. Свастика, похожая на гадюку, рядом чья-то красная рука, «Sex pistols», неприличная картинка, Fuck you! – надпись на два квадратных метра и рядом восклицательный знак в виде полового органа. И тут – стоп! – нарисованный мелом голубой треугольник, цифры 114, потом что-то еще, и тут в глазах у меня помутилось. Я рассчитал правильно, друзья ли это или враги, но мне назначали встречу и указывали точный адрес.

* * *

Если я правильно прочитал тайнопись, то до встречи оставалось два часа. Приходилось рисковать, но выбора не было. Я хорошо знал это место, оно было людным. Понятно, что выбрано не случайно. И, тем не менее, я решил подстраховаться.

Открытое летнее кафе на 114 авеню. Я наблюдал за его посетителями из кафе напротив и снова ждал сигнала свыше. Переводя взгляд с одного лица на другое, я ждал.

Чернокожий мужчина с квадратной челюстью, бесспорно, сразу привлек мое внимание. Я чувствовал, что это он, но не знал кто именно. И тут он сделал жест, после которого я минуты две сидел как громом пораженный. Похоже, что я не ошибся, но не двигался с места и продолжал наблюдать, ожидая подтверждения. Еще через пять минут жест повторился. В нем не было ничего особенного для стороннего наблюдателя. Чернокожий просто обеспокоено трогал свое ухо, как будто не был уверен в том, что оно у него на месте. Сомнений не оставалось. В облике чернокожего мужчины в пятидесяти метрах от меня находился брат Гедеон собственной персоной. Ухо, которое он так обеспокоенно трогал, было отрублено у него кривым арабским клинком при осаде Ла-Фортье в одной из прошлых жизней.

Я перешел улицу и молча присел за его столик. Гедеон изучающе посмотрел мне прямо в глаза. Я не отвел взгляд, а вместо приветствия повторил его жест по отношению к собственному уху. Он улыбнулся уголками губ:

– Ч-черт! Идиотская привычка… Столько лет…

Я улыбнулся в ответ:

– Если бы не эта идиотская привычка, то неизвестно, сколько времени мы бы искали друг друга.

Мы помолчали. Подошел официант, мне пришлось делать заказ.

– Ты уже в норме?

– Более чем…

– Это хорошо, первая хорошая новость за последние месяцы.

– Все настолько плохо?

Брат молча кивнул.

– Эльза?