Книга на счастье

Быть женщиной –
Быть всякий раз стройней,
Красивее, и ярче,
И моложе,
Умнее всех!
И всех других сильней,
Спокойнее, уверенней
И строже.

Быть женщиной –

В потоке спешных дел,
И не у дел,
И в праздники, и в будни,
И в суете,
И если быт заел,
И если Он
Тебя давно не любит.

Быть женщиной –

Готовить, и стирать,
И в школу провожать,
И в сад, и в ясли.
Быть – не казаться!
И недосыпать,
Не допуская,
Чтобы чувства гасли.

Быть женщиной –

И в боли, и в тоске,
Бесстрашной, гордой,
Хрупкою и слабой,
И на краю быть, и на волоске…
В последний миг…
Но женщиной –
Не бабой!

В руинах, в пекле,

Нищей и босой,
Продрогшей в стужу,
Вымокшей в ненастье,
В немодном платье,
С выцветшей косой,
Но все с такой же –
Детской верой в счастье!

Теперь мы знаем все про эту даму

Теперь мы знаем все про эту Даму:
И как она красива, как упряма,
Какой имеет цвет волос и глаз!
Но что в ней так притягивает нас,

Пока сказать отчетливо не можем…

Она, бесспорно, выглядит моложе
Тех лет, что выдает наличье внуков…
Мы видим: с нею невозможна скука,

Но также невозможен и покой…

Быт не заест под боком у такой,
В которой неуемный темперамент!
Вот силы воли на лице орнамент,

Читается и опыта узор…

Кто вынес из «избы» весь этот «сор»,
Дающий пищу нам для размышлений?
Как в ней заметна смена настроений,

К чему она подвержена так часто,

Что выдает в ней женщину негласно,
Что на земле стоит на двух ногах,
Но склонную к витанью в облаках,
Под платьицем скрывающую крылья…

А вот воспоминанья охватили

О юности, что в сердце бережет,
О том, каким удачным был полет
В Сегодня из заоблачного Детства…
И можно рассмотреть следы наследства,
Что до сих пор она хранит в себе…
У глаз морщинки – крен в ее судьбе,
Взметнулись брови – новый поворот,
Чуть приоткрыт ее красивый рот,

Как будто в ожиданьи поцелуя…

Кто подглядел в ней женщину такую,
Которая стремится к идеалу,
И ту, что наряжаться не устала

И платья проверять на прочность в носке,

И то, что ей к лицу ее прическа,
И как нежна, и как стремится к цели,
Какие в ней печали отболели,

Но в ауре от них еще дымок…

Какой сквозит в улыбке холодок,
И страсть, с которой может отдаваться…
И в чем она не хочет признаваться,

А вот ее глаза нам рассказали.

Но капля Тайны скрыта под вуалью:
В губ уголки прокравшийся испуг…
Все это дело вдохновенных рук,

Оставивших невидимый автограф.

Спасибо за ее… Портрет, фотограф,
В той рамке, что мы сами вмиг раздвинем…
За эту четкость и размытость линий,
За то, что видим, что лишь сердцем зримо,
И ловим то, что так неуловимо…

Закрой на миг на все глаза