Книга правды

Роком здесь и не пахнет. На диджейский разогрев мы не успеваем, застреваем на входе — проходок нам не оставили, но голь на выдумки хитра. С твердолобой уверенностью сую свою пресс-кард и говорю: «А вы ищите получше». За нами скапливается такая толпа пишущей братии, что девица в окошечке решает поступиться малым, чем задержать очередь на какие-то лишние пять минут. Публика уже положительно размякла. К сцене продираемся, заглатывая на ходу клубы дурманящего дыма. С балконов пускают мыльные пузыри, они оседают мокрыми пятнами на головах стоящих внизу. На сцене идут последние приготовления — два здоровых негра с дрэдлокс, догоняясь самосадом, проверяют гагару и бас. Орган, барабаны, две вертушки, но кого-то не хватает… Ага, конечно ее — вокалистки Рузин Мерфи. При первых же тягучих фанковых звуках она выходит, нет, вываливается на сцену, пародируя своей походкой механическую куклу — в таких-то туфлях на высоких каблуках иначе не походишь. Об имидже, музыке и платье не говорю, судите сами — добрая половина присутствующих держится за яйца, и я в те»# чис-ле. А наш фотограф — за фотоаппарат. Мешанина из сексуальных извращений, клаустрофобии, томных взгляде», саундтрэков к «ВЫегшшег», одиноких вечеров в Сохо и поездок по ночному Нью-Йорку, любвишки, тающие в хаотическом нагромождении тусклых неновых огней, фанк Джорджа Клинтона на полную громкость в машине, медленно вспарывающий тишину опустевших улиц. Сегодня нам прописана молочно-травяная диета…