Книга Прощания

И как всегда спешим куда-то…

А в небе самолёт завис -

Большая точка невозврата.

Там столько разных дел и тем,

Имевших важное значенье,

Принципиальнейших дилемм…

Но обнулило всё мгновенье.

Уже неважно где, когда,

Кому, зачем… и что в остатке,

Лишь слёз солёная вода,

Да прошлых снимков отпечатки…

А мы по-прежнему бежим,

Должны успеть и то, и это…

Хоть на вопрос: Куда спешим?

Нет адекватного ответа.

***

Конурка съёмная. Всё выкинут потом.

Но может жёсткий диск хотя бы сохранится.

Вот старого письма последняя страница,

Копирую подряд… дни, ночи за компом,

Все документы мамы и отца,

Те снимки, где отец ещё младенцем….

Я словно бы себе, озябшим сердцем,

Предвижу приближение конца.

Уже и карт давно я не бросаю,

На памяти ещё кровит рубец

Последних, тех, что маме выпадали,

Газета, что уже не прочитали,

И вскрик: «Я умираю!

Всё! Конец!!!»

***

Сегодня снова время соберёт

Остатки отпылавшей теоремы

И обозначив вертикальный взлёт,

В задачи вставит старые дилеммы.

Все результаты прошлые не в счёт,

Всё устарело: формулы… значенья…

Лишь также сердце болью истечёт,

Не находя ни смысла, ни решенья.

***

Снова дрожит земля.

Падает Шар Земной.

Это была не я.

Это всё не со мной.

Мне улыбнись в глаза.

Вдаль не смотри. Зачем?!

Миг пролетел, а «за»

Слишком известно всем.

Тихо сойдут дожди,

Слёзы стирая с лиц.

Камнем застыл в груди

Жизней отбывших блиц.

Скоро и мы вослед,

В то, что не близь, не даль.

Плакаться смысла нет.

Листьям оставь печаль.

***

Посмотреть и убедиться,

Что пуста моя страница,

Пусто в сердце и Душе,

Всё приелось как клише.

Словом к слову прикасаюсь,

Улыбаюсь, восторгаюсь,

Как могу, пытаюсь жить…

Жаль лишь – некуда спешить.

***

Что поделать?! Завершаем мы маршрут…

Поседели уже даже наши внуки.

Всё стирается. И вскоре нас сотрут.

Ни один не избежал ещё разлуки.

Листья падают. На них растут грибы,

Насекомые, цветут лесные травы…

Жизнь – хмельной бокал божественной отравы.

Не найти противоядий у судьбы.

***

В будке суфлёра ответ таится:

Жизнь – замусоленная страница…

Можешь ругаться, можешь молиться,

Этот спектакль всё равно состоится.

Из века в век, он не сходит со сцены,

Всё те же маски и те же цены.

Тот же сценарий мир исполняет…

Лишь декорации время меняет.

Старые роли, новые лица…

Он и без нас будет, милые, длиться…

***

Не отпускает боль потерь,

Хоть и понятно,

Что все уйдём за эту «дверь»

Мы, безвозвратно.

И я сама, не первый год,

Стою на грани…

Так отчего ж родных уход

Так сердце ранит?!

***

У истоков изначалья – синева,

Бесконечное молчанье и слова,

Мириады возникающих миров,

В созидательной таинственности слов.

У истоков, в изначалие, волна,

Воды неба и морская глубина,

Из единого – творенье двух миров,

В созидательной таинственности слов.

У истоков изначалья зелень трав,

Солнца и луны сиянья, сень дубрав,

И, поправшая запреты все, любовь,

В созидательной таинственности слов.

У истоков изначалья… так давно,

И пьянит нас жизни выпитой вино,

Мы уйдём, а мир останется гадать:

Как кому-то удалось его зачать,

Почему война грохочет за войной

И слова не ладят больше меж собой…

***

Всё рушится… Напрасно горевать.

Нет смысла ни страдать и ни метаться.

Нельзя остановиться и остаться.

Со временем что толку воевать?!

***

Когда из мыслей в мозгах окрошка,

Дела оставлю, взгляну в окошко,

Где в моей клумбе спит тихо кошка,

Да над цветами кружится мошка,

Чудесный запах от майорана,

Герань алеет, как в сердце рана,

Ряды подсолнухов, как охрана,

Куст перца – радуг антоциана,

Висят лимончики, как игрушки…

А остальное всё – безделушки,

Дела семейные… проблемы быта…

Сколько их прожито и забыто.

Уйдут и эти, всё растворится,

Разве вот клумба ещё сохранится,

Напоминаньем о сбывшемся чуде,

И кто-то скажет: «Да, жили здесь люди…»

***

Я пишу между всем, наяву и во сне,

На обрывках бумажек, салфеток…

Строки, словно бы птицы, слетают ко мне,

Поселяясь средь призрачных веток.

Голос каждой – другой, свой характер и лад,

Подбираю из них икебаны…

Как завалы лежат, что звучат невпопад,

Иль быльём поросли, словно раны.

Я пытаюсь помочь их словесной игре,

Собирая под книжные крыши…

И закончу жизнь строчкой, на смертном одре,

Но её уж никто не запишет…

***

Всё знаю. Но к чему мне балаган?!

Вздыхаю. Ничего не изменить.

На сердце уже столько много ран.

Но толку нет об этом говорить.

Жизнь вьётся, словно горный ручеёк,

Не в силах все преграды одолеть

И скоро, как вода, уйдёт в песок,

Иссохнет, не найдя пути сквозь твердь.

А рядом реки режут гор гранит,

Кроят под свои нужды берега,

Вода их водопадами кипит

И мчит, вобрав массивы ледника.

Всё знаю. Но проторен странный путь.

Раздарена растеньям влага вод,

Иссох туман, на дне слежалась муть,

И впереди последний поворот.

1.12.83 -1.12.2017

Уходит память, закрывая двери,

За жизнями, что обратились в прах.

Мы заберём с собой свои потери,

Кто вспомнит их в грядущих временах?!

Могильный камень порастёт травою,

Ограда покосится, упадёт…

И новый прах на месте том зароют.

И время повторит круговорот.

Так отчего, всё это понимая,

Я сердца боль не в силах одолеть?!

Слов не найти… Душа, словно немая…

За каждым, кто ушёл, шагаю в смерть…

И, оставляя там себя частицу,

Живу, как будто вечность впереди,

Так, словно верю в жизни небылицу

И нет конца у этого пути.

Л.Т. 21.1.2017. 4….