Книга стихов

Душа взывает и кричит:
«Ты поделись со мною,
Тем, что в тебе давно сидит
И не дает покоя».
Но кто мне скажет, как и где,
Все то, в душе что накипело,
Свой наконец найдет исход,
Не повредив при этом тело.
Глаголить истину б смогли
И я, и ты, и все мы вместе,
Если б слова те сберегли,
Что нам давно уже известны.
Зачем мы распылили их,
Один Господь наш только знает,
Но нам сказать не может он
Иль делать это не желает.
«Коль скоро распылили их,
Он думает наверно,
Собрать вам следует их в стих,
Для вас что будет очень верно».
Собрать их не придётся нам,
Они себя итак проявят,
Когда за ними по пятам
Пройдясь, душа себя объявит.
Объявит нам исхода час,
Когда решит расстаться с телом,
И заберет, что было в нас
Когда-то самым важным делом.
И вот тогда этот заслон
Пробив, слова к нам снова хлынут,
И каждый будет знать, что он
Всевышним нашим не покинут.

Из года в год – из века в век

Из года в год – из века в век
По свету бродит человек.
Что ищет ночью он и днем,
И где его родимый дом?
Никто не сможет дать ответ –
Его, быть может, вовсе нет.
У нас одни только слова,
Что с нами мама родила.
Куда же нас они зовут:
Всплывают там, всплывают тут.
И, все вокруг нас забывая,
Стремимся мы во врата рая.
Туда, где нас как будто ждут
И все зовут к себе, зовут.
И, никому не присягая,
Мы все ж летим во врата рая.
Но тут мы видим – нас не ждут
И свечи благости не жгут.
И смысла слов не постигая,
Вновь вылетаем мы из рая.

Я живу, как слепая лошадь

Днем и ночью на круги своя,
А хотел бы в коня обратиться
И умчаться, вздувая бока.
Умчаться, сбивая щебень,
Копытами с кромки дорог,
И во всю лошадиную глотку
Ржать, как сто вороных жеребцов.
Но не знаю: смогу ли я это
На бешенном сделать скаку,
Как хотелось мне сделать когда-то,
Но не смог, почему – не пойму.
Может, гены мои не такие,
Что делают сильных людей,
Может, ждут они срочной замены,
Но мне не хватает рублей.
Оттого жизнь будто зависла
На какой-то на мёртвой петле,
Когда мне вдруг так захотелось
Увидеть все в розовом сне.
Во сне, в котором иду, восторгаясь
Я крепкою связью времен,
И себе самому улыбаюсь,
Будто я – это вовсе не он.
Улыбаюсь я и не каюсь,
Что время своё прозевал,
И сам я себе удивляюсь:
Кто мне жребий такой разыграл?
Кто подбросил его мне на счастье
И зачем я его подобрал?
Два вопроса – на них нет ответа
Тому, кто мне их загадал.
Потому и хожу я по кругу,
Где мои затекают бока,
И верчу колесо я фортуны,
Но, наверно, совсем не туда.
Да, я просто слепая лошадь,
Что ходит «на круги своя»,
А хотел бы в коня обратиться
И умчаться, вздувая бока.

Пролетит-прозвенит