Код 5320

- Это не улучшает дело, - обвиняюще ответил Грей и, печатая раздраженные шаги, направился к медблоку, который и без того был следующим пунктом в его списке дел. Принцесса тихим репейником хвостил за ним, не забывая заученно оглядывать все вокруг.

- У тебя детекторы какие-нибудь вживлены, или что? - с не очень-то большим любопытством поинтересовался Грей. Из личного дела Принцессы - как там его по документам? - он ничего не помнил, да и читал ли он его? Коммандер не очень верил в записи, а вот в личное общение - да, но как-то в последнее время личное общение с персоналом и персонала между собой не задалось.

- Не. Только стандартный имплант для брони. Ну и две профмутации на силу. А то я, - хмыкнул солдат, - “принцесса”.

- А рука что? - спросил коммандер, вспомнив про “руку опять мать твою”.

- Не извольте беспокоиться, бластер не выроню.

- Реимплантировали?

- Я предпочел бы бионическую, - парень кивнул на покрытую сероватой искусственной кожей руку Грея.

- Не торопись с этим. Свои собственные запчасти все равно подходят больше.

- А по-моему, это единственный нормальный путь прогресса человечества, - не согласился Принцесса. - Техноэволюция. Постепенное замещение несовершенных биологических частей более совершенными механизированными. Да у нас у всех стоят импланты для взаимодействия с экзоброней - разве без них мы были бы хотя бы близко настолько же эффективны? А биологическая эволюция уперлась, да и не гуманно это, мне кажется.

- А мне кажется, что ты не “принцесса” а “трепло”, - проворчал Грей. Уж кто как не он знал, сколько “совершенства” в искусственной коже и протезе там, где раньше была собственная рука.

- Понял, заткнулся, - легко согласился его спутник, оставшись, тем не менее, видимо, при своем мнении.

T 22:47 Сектор 80, Блок 82

- Да что такое, кругом одни мастера ляси тряси, - возмутился Грей в ответ на дрожащую просьбу из интеркома представиться честь по чести и назвать “пароль”. - Ссылка! Увольнение! Штрафбат ваш пароль! Открывайте немедленно!

- Так точно, сэр, - пискнули в ответ после паузы, и гидравлическая дверь, способная выдержать до пяти минут под шквальным плазменным огнем, звучно отчпокнулась, пропуская коммандера и его энтураж внутрь.

- Что у вас тут такое? Почему не отвечаете лаборатории? - гаркнул Грей, чувствуя непреодолимое желание промокнуть несуществующий пот со лба с искусственной кожей.

Молоденький майндхилер и пожилой хирург дружно переглянулись.

- Они не запрашивали, сэр, - рискнул ответить младший.

- Как это не запрашивали? - не оценил ответ коммандер, проверяя, чтобы дверь в медблок была хорошо закрыта за ними.

- У нас не было ни звонков, ни писем. И все материалы мы им отправили уже час как. Отчеты по аутопсии, и образцы мозговой ткани, крови, лимфы. Все, что положено.

Грей снова почувствовал себя в дурном сне, который никак не хотел заканчиваться.

- Покажите копии материалов, - сказал он и бросил короткий подозрительный взгляд на своего “охранника”. - Что?

То только покачал головой. Грей согласно кивнул, да, поговорим позже, но один вопрос был срочным:

- Было? - спросил он, имея в виду их разговор с лаборантами через интерком.

- Да, - ответил Принцесса коротко.

- Вот, Серый, твои отчеты, - хирург развернул на экранах папки, и Грей, заняв место перед терминалом, с выражением величайшего отвращения на лице стал открывать все файлы по очереди.

- Покажите тела, - тут же попросил Принцесса. - Раз коммандер пока занят.

майндхилер кинул вопросительный взгляд на хирурга, который, видимо, в силу старшинства был тут главным, но тот согласно кивнул. Грей счел это хорошим знаком - вероятно, скрывать им было, в самом деле, нечего.

Хотя, может, просто хорошо спрятали?

В конце-концов, если вы не находите проблему, это не значит, что ее нет. Может быть, она просто хорошо маскируется.

В печальной документации, тем не менее, было все в порядке, насколько это было вообще возможно.

Двойное убийство и самоубийство.

Самоубийство.

Несчастный случай.

Каждая история - короткая, непонятная, не оставляющая никаких очевидных зацепок.

1.1.1, 1.1.2, 1.1.3, T 12:05 Блок 11

- Потрясающе! Как только из того консервированного говна, которое присылают из Центра, вы умудряетесь готовить такие разносолы?

- Секрет фирмы, - хмыкнул Сушеф, даже прозвище которого не призрачно намекало на то, что кашеварил он и на гражданке. Каким ветром его, правда, занесло на службу было не понятно, но у всех разные мотивы для того, чтобы пойти служить. От несчастной любви до желания заработать денег на своем здоровье, пока оно еще есть.

- А вот говорят, что мясо у нас в жрачке вовсе не распечатанное, - влез кто-то из очереди. - Да и не похоже на распечатку!

- Да ладно! Как это не распечатка? - почти позеленел один из солдат, с подозрением глядя на свою тарелку. - Мне натуральное нельзя! Я не ем натуральное!