Кофе с мышьяком

– А мысли, что я именно по тебе соскучился, ты не допускаешь? – разозлился он.

– А ты соскучился?

– Разве не заметно?

Я вздохнула, уклоняясь от ответа. Вот ведь наглец, черт бы его побрал! За кого он меня принимает? Лечь с ним в постель за информацию о пропавших девушках! Ну не гад ли?

– У тебя было целых три года, чтобы делать со мной все, что пожелаешь. Но ты предпочел...

– Да, дурак был, дурак! – разъярился Филиппов. – И теперь хочу наверстать упущенное! Стась, ты что, на комплименты набиваешься?

– Да ни в жизнь! – испугалась я.

Хотя что греха таить, послушать, как бывший кается в своих грехах, было приятно – не каждый день такая радость выпадает, но сейчас мне было просто не до него. Надо было как-то выкручиваться.

– Извини, я на минуточку, – сказала я, опуская ресницы.

– Куда это?

– В дамскую комнату, дурень! – тоже разозлилась я.

– А, ну иди. Заодно обдумай мое предложение.

– Ага, только носик припудрю и вернусь.

В дамской комнате я привела себя в порядок, потом нашла в сумочке ручку и блокнот и написала Филиппову записку.

«Извини, Сергей, но меня дома ждет ребенок. К сожалению, наше рандеву придется перенести. Удачи. И не забудь о моей просьбе».

Выскользнув в зал и постаравшись выглядеть как можно незаметнее, я поймала за рукав официанта, который обслуживал наш столик.

– Спасибо, ужин был великолепный, но я должна уйти. Вы не передадите эту записку моему спутнику?

Вместе с запиской в руку молодого человека скользнула купюра, и тот радушно кивнул.

– Разумеется, я передам. Спасибо, что посетили нас, будем рады видеть в следующий раз.

– Обязательно, – пообещала я, даже не подозревая, что следующий раз наступит очень скоро.

Не успела я отъехать от ресторана и на сотню метров, как зазвонил телефон. Оптимистичная мажорная мелодия сейчас звучала словно «Тема Судьбы» из Пятой симфонии Бетховена – грозно и гневно.

– Да, Филиппов, слушаю тебя, – сказала я как можно спокойнее.

– Ну знаешь, Подгорная, это уже ни в какие рамки не лезет! – выпалил на том конце провода разъяренный бывший муж. – Что ты себе позволяешь?

– Ах да, я забыла расплатиться за свой ужин. Не волнуйся, я обязательно отдам тебе деньги.

– Какие, к черту, деньги? Куда ты слиняла?

– Я не слиняла, а уехала домой. К ребенку. – Ребенок благополучно сидел у моих родителей, но Филиппову об этом можно было и не знать. Это не обман, а всего лишь... невинная уловка.

– Я тут, понимаешь ли, как дурак, в костюме и с букетом... А ты меня так нахально кинула!

– Побереги свое красноречие для милиционеров, у которых ты будешь узнавать сведения о пропавших без вести.

– Фиг тебе, а не сведения!

– Тогда машину отсужу, – пригрозила я. – Считай, что ты сейчас отрабатываешь половину ее стоимости, о’кей?

– Подавись своей идиотской машиной, – буркнул Филиппов.

Я не обиделась. Умиротворенное состояние, в которое привело меня отличного качества вино, позволило не обращать внимания на гневные выпады бывшего благоверного. Домой я приехала на подъеме чувств, разум лихорадочно бурлил, выстраивая одну концепцию за другой, и размышления эти требовали выхода. Раз уж Алекс все равно не читает мои письма, буду писать ему все, что в голову взбредет. Это все равно что в ямку пошептать – выговориться и высказать все, что на душе наболело. Своего рода психотерапия.

В буфете я нашла бутылку бургундского, которую мне подарила Флоранс по какому-то знаменательному поводу, налила вино в бокал, уселась за компьютер и предалась психологическим изысканиям.