Кофе с перцем

Все шло спокойно, пока я не увидел красную точку прицела за спиной Фарука. Она появилась, но тут же исчезла. Следом раздался треск, и с антресоли на витрину кофейни упала фанерная табличка. Щелкали вспышки фотоаппаратов, направленных на табличку. Я проследил вектор, по которому мог идти луч, отметая в толпе подозреваемых одного за другим. Боковым зрением заметил, как один из гостей неловко уронил чашку с кофе. Снова вспышки. И тут я наткнулся на нечто действительно подозрительное. Парень в сувенирном магазине напротив. Он был единственным, кто не смотрел сейчас на разбитую чашку и на Фарука. Его взгляд был направлен чуть в сторону, туда, где снова появилась красная точка.

Дальше тело действовало само. Я прыгнул вперед, перерезая телом отрезок, соединяющий парня с кофейней. Уже в полете я выхватил из кобуры пистолет.

Я знаю, что он бесполезен. Ведь на нем написано «Арслану Джемалю за мужество, проявленное при выполнении воинского долга», а отец никогда не заряжал наградной пистолет боевыми патронами. Но другого оружия, способного остановить чудовищ, ползущих из темноты депривационной камеры, у меня нет. И я стреляю по ним наугад, по-настоящему боясь только одного.

Пробуждения.