Когда ты будешь моей (СИ)

Я вскидываю бровь, и Марьяна замолкает на полуслове. Что ж, кажется, она начала понимать правила. Первое из них гласит: уступи мне, и я уступлю тебе. Может быть. Если ты будешь хорошей девочкой.

— В общем, мне нужно позвонить и перенести встречу, — тушуется она и вновь утыкается взглядом в стоящую на столе кружку.

— Хорошо. Позвонишь. А потом мы пойдем прогуляться.

— Что? Ты серьезно вообще? Там мороз и сугробы едва не под крышу!

— Тебе нужно дышать свежим воздухом.

— В минус двадцать семь?!

— Достаточно свежо. Не так ли?

Марьяна возмущенно пыхтит, и мне приходится отвернуться, чтобы спрятать улыбку.

— Демид! Демид, ты меня слышишь?

— Извини, задумался. Что ты сказала? — выныриваю из липкого марева воспоминаний.

— Говорю, кофе готов. — говорит она, кивком головы указывая в направлении кофеварки.

— А, да… Это тебе. — Беру чашку, осторожно, чтобы не обожглась, протягиваю Марьяне. А потом открываю холодильник и ставлю перед ней молоко.

— Спасибо, — Марьяна чуть сводит брови и отводит взгляд в сторону.

— Я что-то сделал не так?

Она качает головой и все так же на меня не смотрит. Несколько прядей падают ей на лицо, я осторожно убираю их пальцами. Она зажмуривается, и я вижу, я, мать его, вижу, как она тянется за моей рукой. И только это, наверное, еще дает мне силы держаться. Видит бог, терпение — не мой конек.

— Я просто… удивилась, что ты помнишь такие мелочи.

— Я все помню, Марьяна. Все, что тебя касается.

Она закусывает губы и отвлекается на то, чтобы налить молока в чашку.

— Ты еще долго будешь меня избегать?

— Я тебя не избегаю.

— Избегаешь. И знаешь об этом. В том доме… тебе ведь было хорошо.

Если она соврет, не знаю… Не знаю, что тогда будет. Мне надоели эти игры. Шаг вперед — два шага назад, а я взрослый мужик. Мне хочется… черт, мне хочется нормальных здоровых отношений! Хочется любви и тепла. Хочет чего-то настоящего. Я просто не желаю тратить свою жизнь понапрасну. Потому что она проходит. Она летит с бешеной скоростью. И я не хочу, оглядываясь назад, думать о том, сколько упустил времени.

— Да… — Марьяна облизывает пересохшие искусанные губы. — Мне было хорошо. Но ты же не думаешь, что это что-то меняет?

— Серьезно? Хочешь убедить меня, что случившееся ни черта для тебя не значит? А, нет, погоди. Ты ведь не меня пытаешься убедить. И как оно?

— Что, как?

— Как оно — быть трусихой?

Она даже не протестует. Неопределённо ведет плечами и вертит в ладонях ложку.

— Это… спокойно, Демид.

— Спокойно? — недоверчиво качаю головой. — Спокойно, значит… Ты сама себя слышишь?

Вскакиваю со стула и веду руку ото лба до макушки, в попытке успокоиться. Но лишь еще больше завожусь, когда замечаю в ее глазах страх. Не могу… Не могу! Мне нужно с этим что-нибудь сделать. Сглатываю. Сжимаю в кулаки руки и иду к ней, удерживая ее взгляд своим взглядом. Я знаю только один способ заставить ее расслабиться. Один единственный чертов способ. И я собираюсь воспользоваться им. К черту, что будет потом.

Глава 13

Марьяна

Когда я была маленькой, бабушка частенько рассказывала мне о рае. Больше всего я любила истории о поющих ангелах. Мне так сильно хотелось их услышать, что я провела множество ночей, вслушиваясь в тишину уснувшего дома. Но, как не странно, я слышу их только сейчас. Спустя множество лет. Сидя на барной стойке в квартире Балашова и целуясь с ним, как безумная.

— Девочка моя, маленькая… — шепчет Демид, вливаясь в набирающее обороты звучание, которое, поднимаясь все выше и выше, замирает где-то под потолком на самой высокой ноте и вновь устремляется вниз.

— Демид…

Кусаю его губы, царапаю ногтями шею, спускаюсь ладонями вниз, по мощной спине, литым напряженным мышцам… Бесстыже сжимаю в руках шикарную крепкую задницу. И Демид рычит, разбавляя ангельское пение нетерпеливыми хищными нотками. Погружается языком в мой рот, прикусывает нижнюю губу, тут же зализывает место укуса и спускается вниз по шее. К моей груди. Я замираю, будто под гипнозом. Я почти не дышу. Мне так хочется, чтобы он сделал это, что… я закатываю глаза и поджимаю пальцы, когда он, наконец, прямо через одежду обхватывает губами мой вытянувшийся напряженный сосок и начинает с силой его посасывать. В такие моменты мой страх трансформируется. Меняет свою ипостась. Я больше не боюсь Демида. Но боюсь себя. Ту ненасытную голодную кошку, которую он во мне пробуждает. Хнычу, переношу вес тела на локти и запрокидываю голову. И в тот же момент Демид обхватывает мою беззащитную шею и что-то довольно бормочет, обжигая мои груди жаром своего дыхания. Я плавлюсь в его руках. Температура подскакивает. Моя горячая кровь лавой бежит по венам. А музыка в ушах становится громче…

Нет… Никакие это не ангелы. Это он! Он один… Тот, кто заставляет петь мое тело. Это он играет на нем симфонию страсти. Его одержимости мною. Моей одержимости им.