Когда ты будешь моей

Разворачиваюсь и иду в кухню. Включаю электрический чайник и достаю запечатанную упаковку чая. К счастью, в доме полным-полно еды. Здесь все рассчитано на то, что хозяева могут нагрянуть в любой момент. Морозилка забита мясом и прочей заморозкой. В шкафах — спагетти и всякие каши. А в кладовой есть даже молоко долгого хранения, джемы и какая-никакая консервация. В общем, с голоду мы не умрем, хотя Марьяне, очевидно, нужно больше свежих фруктов и овощей.

— Мне нужно позвонить, — бурчит Марьяна, когда я ставлю перед ней чашку чая.

— Кому?

— По поводу работы. Я должна была сегодня прийти на собеседование, но по твоей милости…

Я вскидываю бровь, и Марьяна замолкает на полуслове. Что ж, кажется, она начала понимать правила. Первое из них гласит: уступи мне, и я уступлю тебе. Может быть. Если ты будешь хорошей девочкой.

— В общем, мне нужно позвонить и перенести встречу, — тушуется она и вновь утыкается взглядом в стоящую на столе кружку.

— Хорошо. Позвонишь. А потом мы пойдем прогуляться.

— Что? Ты серьезно вообще? Там мороз и сугробы едва не под крышу!

— Тебе нужно дышать свежим воздухом.

— В минус двадцать семь?!

— Достаточно свежо. Не так ли?

Марьяна возмущенно пыхтит, и мне приходится отвернуться, чтобы спрятать улыбку.

— Демид! Демид, ты меня слышишь?

— Извини, задумался. Что ты сказала? — выныриваю из липкого марева воспоминаний.

— Говорю, кофе готов. — говорит она, кивком головы указывая в направлении кофеварки.

— А, да… Это тебе. — Беру чашку, осторожно, чтобы не обожглась, протягиваю Марьяне. А потом открываю холодильник и ставлю перед ней молоко.

— Спасибо, — Марьяна чуть сводит брови и отводит взгляд в сторону.

— Я что-то сделал не так?

Она качает головой и все так же на меня не смотрит. Несколько прядей падают ей на лицо, я осторожно убираю их пальцами. Она зажмуривается, и я вижу, я, мать его, вижу, как она тянется за моей рукой. И только это, наверное, еще дает мне силы держаться. Видит бог, терпение — не мой конек.

— Я просто… удивилась, что ты помнишь такие мелочи.

— Я все помню, Марьяна. Все, что тебя касается.

Она закусывает губы и отвлекается на то, чтобы налить молока в чашку.

— Ты еще долго будешь меня избегать?

— Я тебя не избегаю.

— Избегаешь. И знаешь об этом. В том доме… тебе ведь было хорошо.

Если она соврет, не знаю… Не знаю, что тогда будет. Мне надоели эти игры. Шаг вперед — два шага назад, а я взрослый мужик. Мне хочется… черт, мне хочется нормальных здоровых отношений! Хочется любви и тепла. Хочет чего-то настоящего. Я просто не желаю тратить свою жизнь понапрасну. Потому что она проходит. Она летит с бешеной скоростью. И я не хочу, оглядываясь назад, думать о том, сколько упустил времени.

— Да… — Марьяна облизывает пересохшие искусанные губы. — Мне было хорошо. Но ты же не думаешь, что это что-то меняет?

— Серьезно? Хочешь убедить меня, что случившееся ни черта для тебя не значит? А, нет, погоди. Ты ведь не меня пытаешься убедить. И как оно?

— Что, как?

— Как оно — быть трусихой?

Она даже не протестует. Неопределённо ведет плечами и вертит в ладонях ложку.

— Это… спокойно, Демид.

— Спокойно? — недоверчиво качаю головой. — Спокойно, значит… Ты сама себя слышишь?

Вскакиваю со стула и веду руку ото лба до макушки, в попытке успокоиться. Но лишь еще больше завожусь, когда замечаю в ее глазах страх. Не могу… Не могу! Мне нужно с этим что-нибудь сделать. Сглатываю. Сжимаю в кулаки руки и иду к ней, удерживая ее взгляд своим взглядом. Я знаю только один способ заставить ее расслабиться. Один единственный чертов способ. И я собираюсь воспользоваться им. К черту, что будет потом.

Глава 13

Марьяна

Когда я была маленькой, бабушка частенько рассказывала мне о рае. Больше всего я любила истории о поющих ангелах. Мне так сильно хотелось их услышать, что я провела множество ночей, вслушиваясь в тишину уснувшего дома. Но, как не странно, я слышу их только сейчас. Спустя множество лет. Сидя на барной стойке в квартире Балашова и целуясь с ним, как безумная.

— Девочка моя, маленькая… — шепчет Демид, вливаясь в набирающее обороты звучание, которое, поднимаясь все выше и выше, замирает где-то под потолком на самой высокой ноте и вновь устремляется вниз.

— Демид…