Колеса фортуны

— Вот они, письма, — сказал я Маринке. — Смотри. Вот они все, начиная с первого.

«Речь идет о довольно большой сумме, — читала Маринка, широко раскрыв глаза. — Это такой тяжелый чемоданчик».

— Мне кажется, он существует, — тихонько сказала Маринка. — Но к нам он заезжал без чемоданчика. Это я точно помню. Он на такси приехал, потом машину отпустил. А чемоданчика с ним не было.

— Олег Анатольевич, тот, что в Волгореченске, тоже ни про какой чемоданчик не говорил, — припомнил я. — Вроде не говорил. Сказал — отец прибыл прямо с вокзала…

— В камере хранения оставил, — предположила Маринка. — Всё лучше, чем с собой таскать.

— Может, и так, — сказал я, недоверчиво качая головой. — Смотри, вот еще письмо.

«Приедешь — не удивляйся», — прочитала Маринка. И хитро прищурилась:

— Ты удивился?

— Да я просто чуть не упал, — честно ответил я.

— Ты будешь писать ему? От меня привет передай, — сказала она.

Я улыбнулся. И набрал вот что:

«Привет, папа!

В Хворостове я приехал по нужному адресу. И очень удивился. Просто офигел, если честно…

Не чужие нам обоим люди сидят рядышком и передают тебе привет. А также спрашивают: что делать дальше?

И еще: ты порядочная свинья, папа. Я же всегда мечтал, чтобы у меня был младший брат или сестра.

А чтоб ты был совсем уверен, что это пишу я, а не кто-нибудь другой, расскажу тебе вот что: я тут вспомнил, как мы с тобой давным-давно случайно попали на нудистский пляж в Сестрорецке. И тебе там очень понравилось. А потом я разозлился и уехал в Питер на электричке, а ты остался на этом пляже, и я до вечера ждал тебя на вокзале, но так и не дождался и добирался до дому один».

— Все так и было? — испуганно спросила Марина.

— Ну а чего я, врать буду?

Маринка наморщила нос, как будто собиралась чихнуть, но вместо этого проговорила ужасно серьезно:

— Петька… А что, если у нас с тобой еще братики в Питере есть? Или сестрички? От какой-нибудь нудистки?

Я фыркнул так, что на меня оглянулись.

— А твоя мама никогда нудизмом не увлекалась? — спросил я, и непосредственно после этого Маринка схватила меня за волосы и ткнула носом в клавишу «Enter».

По команде, отданной таким необычным способом, наше электронное письмо улетело по оптоволоконному кабелю на раздолбанный сервер местного интернет-провайдера. Оттуда через китайский спутник связи за считанные доли секунды оно добралось до Штатов, где в каком-нибудь роскошном небоскребе, как я полагал, базировалась почтовая служба MSN-Hotmail, — и там мирно улеглось в ящик с коммунистическим адресом: Lenin-35. Нам оставалось только подождать, когда отец в своем пражском пригороде бросит взгляд на экран монитора и поймет: его сын и дочка наконец-то встретились на Острове Сокровищ и теперь ждут, чтобы он рассказал — где же запрятан этот гребаный чемодан?

— Пойдем погуляем, Маринкин, — сказал я весело. — Сожрем чего-нибудь.

Спустя пару минут мы уже стояли на главной городской площади, с памятником Ленину посередине: чугунный недомерок как будто вышагивал куда-то, сжимая в руке кепку. За спиной Ленина высился пафосный дом с советским гербом на фронтоне. При коммунистах тут был горком партии или что-то в этом роде, а теперь, как я понял, засела городская мэрия.

За деревьями шелестел фонтан, вокруг него были расставлены скамейки. Мы прикупили на углу по пачке сомнительного мороженого и уселись у фонтана с видом на все три городские достопримечательности: коротышку-Ленина, здание мэрии, а также на роскошно отделанное здание со сверкающей латунной табличкой у парадного подъезда: «РОСТ-Банк». В зеркальных стеклах банка отражались проезжающие автомобили.

Например, маленький красный джип-wrangler. Он только что вырулил из узкого переулка, пересек площадь и медленно, красуясь, проехал мимо нас с Маринкой. За рулем сидел парень чуть постарше меня, в темных очках, в джинсах, протертых ровно настолько, чтобы показать, что за них заплачено баксов триста, и в такой же футболке — даже не стану ее описывать. Парень окинул нас беглым взглядом и отвернулся. Джип взвыл моторчиком и унесся прочь.

Я с независимым видом продолжал обкусывать мороженое. Маринка бросила на меня странный взгляд. И спросила:

— Видел мальчика?

— Понтовый чувак, — отозвался я. — Просто мечта всех женщин. Так, Маринка?

— Я его знаю. А он, наверно, меня и не помнит. Он класса до шестого в нашей школе учился, а потом его папаша в Англию пристроил, в колледж.