Колючий подарок

— Уже?! Просто не напасёшься! Пусть поносит жёлтые, а эти Ксюша снесёт в ремонт… Ксюша! Ксюша!

— Подожди звать Ксюшу. Жёлтые я давно в мастерскую сдал. Ему нужно купить новые.

Игорьку покупали новые ботинки.

Когда сын в чём-то оказывался виноватым, родители принимались его воспитывать с такой энергией и так поспешно, что становилось ясно — до этого печального случая они были не очень внимательны к нему.

— Игорь, ты не пойдёшь в кино! — объявляла мать. — Не будешь смотреть телевизор!

— Ни на какую экскурсию мы тебя не возьмём! — отменял отец свое прежнее решение отправиться с Игорем на лодке по Клязьме. — Велосипед не купим! Покажи-ка мне дневник, все отметки. Там у тебя двойка была. За что? Когда получил?

Дедушка давал родителям возможность выговориться, потом находил предлог, приглашал мать Игоря и его отца к себе в комнату. Через полчаса они возвращались, не глядя друг на друга. Походив вокруг Игоря, кто-нибудь из них произносил:

— Чтоб это было в последний раз, Игорь! В последний!

Они уходили, и Игорёк оставался один со своими мыслями. Нет, дедушка не появлялся и не утешал его. Но Игорёк знал, что он за него, думает о нём, любит больше всех и не показывается сейчас потому, что хочет оставить внука одного.

Пройдёт день, другой, третий, и где-нибудь на прогулке дедушка скажет:

— Нехорошо это ты, Игорь, сделал. Не по-человечески.

И всё…

До чего было страшно потерять доверие и любовь такого человека!

А просьбу дедушки надо выполнить как можно лучше.

…Игорёк берёт ручку, макает её в чернильницу и ждёт, что скажет дедушка.

Павел Григорьевич, назвав город, диктует:

— «Областному комитету Коммунистической партии Советского Союза. Дорогие товарищи!» Это с новой строчки, а в конце знак восклицания. «Дорогие товарищи!» Написал?

— Сейчас… Написал… — отзывается Игорёк.

— Дальше. «В сентябре этого года исполняется пятьдесят лет со дня организации в нашем городе большевистской организации…» Нет, так напиши: «создания организации»…

— Дедушка, а зачем это писать? — спрашивает Игорёк. — Они же сами знают.

— Не уверен… Город горел и в гражданскую, и теперь, в отечественную. Документов может и не быть. А из людей, которые тогда рабочий класс сплачивали, я один остался. Кто погиб, кто поумирал… Годы! Если знают — за напоминание не обидятся, не знают — поблагодарят. Пиши.

Игорёк пишет. Но вдруг, осознав важность поручения, поднимается и, сев поудобнее, поправляет закатанные рукава рубашки, снимает с пера соринку и пишет, тщательно выводя буквы.

Дедушка диктует, как и когда в городе зародилась большевистская организация и кто был первыми её членами, напоминает годы важнейших событий из её истории: стачек, забастовок, вооружённых восстаний, арестов и ссылок её активных деятелей…

Игорёк пишет и мысленно слышит звон цепей, в которые заковали арестованных большевиков, треск ружей и пистолетов восставшего пролетариата, во время баррикадных боёв сражавшегося с царскими войсками, пение «Смело, товарищи, в ногу» и «Интернационала» на грандиозных демонстрациях рабочих заводов и фабрик…

Слышит он сухой треск выстрелов, цокот подков по булыжнику мостовой: это полицейские — пешие и конные — разгоняют демонстрантов. Чудятся ему шпики в чёрных очках и с поднятыми воротниками. Шпики выныривают из подворотен, из подъездов и выслеживают революционеров… Рабочие в тёмном углу цеха открывают какой-то ящик и достают оттуда оружие — пистолеты и бомбы… Видит он сибирские снега и как по этим снегам бежит человек. За человеком погоня — полицейские, жандармы, шпионы, но никто из них не может догнать революционера: местное население прячет его в сарае, закапывает в сено. Так и сбежал большевик из ссылки…

Это были люди, перед которыми нужно снимать шапку, и один из них — его дедушка. Вот он сидит против него — голову подпёр рукой, задумался, и всё, что было много лет назад, вновь, наверное, проходит перед его глазами…

— Кончил? — спрашивает Павел Григорьевич, поднимая голову.

— Кончил, дедушка.

— Половина одиннадцатого, — говорит Павел Григорьевич, посмотрев на свои серебряные часы с крышкой. — Засиделись, однако… Ложись спать, Игорёк. Я тоже устал. Дашь мне прочитать завтра, после школы.

— Хорошо, дедушка, — отвечает Игорёк, но даже и не думает вставать. — А пулемёт у вас был, дедушка? — неожиданно спрашивает он.

— Пулемёт? Нет, пулемёта не было.

— Дедушка, а ты часто стрелял?

— Пришлось… Отстреливался от погони.

— Ушёл, дедушка?

— Ушёл.

— А когда же тебя схватили, что ты в ссылке сидел?

— Это после, Игорёк. Года два спустя.

— Дедушка, ты рассказывал — прокламации вы расклеивали, а на чём их печатали?

— На гектографе. Теперь их, кажется, уже нету.

— А кто-нибудь с прокламацией попался, так чтобы его посадили в тюрьму?

— Товарищ мой попался, Гребнев Егор Семёнович, и в тюрьме за это сидел.

— А сколько он сидел, дедушка?

— Не помню, Игорёк. Года два или три… Иди-иди спать, внучек…

— Я сейчас… Года два или три… — Игорёк задумывается. — Дедушка, а у вас были предатели?

— Предатели были… — вздохнув, отвечает Павел Григорьевич.

— Дедушка, а почему бабушка так рано умерла?

— Нелегко ей было со мной…