Колымские рассказы. Стихотворения

Безымянные герои,
Поднимаясь поутру,
Торопливо землю роют,
Застывая на ветру.

А чужая честь и доблесть,

В разноречье слов и дел,
Оккупировала область
Мемуаров и новелл.

Но новеллам тем не веря,

Их сюжетам и канве,
Бродит честь походкой зверя
По полуночной Москве…

* * *

Пусть в прижизненном изданье
Скалы, тучи и кусты
Дышат воздухом преданья
Героической тщеты.

Ведь не то что очень сильным —

Силы нет уже давно, —
Быть выносливым, двужильным
Мне на свете суждено.

Пить закатной пьяной браги

Розоватое питье,
Над желтеющей бумагой
Погружаться в забытье.

И разбуженный широким,

Пыльным солнечным лучом,
Я ночным нетрезвым строкам
Не доверюсь нипочем.

Я их утром в прорубь суну

И, когда заледеню,
По-шамански дуну, плюну,
Протяну навстречу дню.

Если солнце не расплавит

Ледяной такой рассказ,
Значит я и жить не вправе
И настал последний час.

* * *

Не солнце ли вишневое
На торосистый лед,
Как мука наша новая,
Назойливо встает.

Я в угол смел бумажное,

Ненужное хламье,
И в этом вижу важное
Признание мое.

* * *

Сразу видно, что не в Курске
Настигает нас зима.
Это – лиственниц даурских
Ветровая кутерьма.

Голый лес насквозь просвечен

Светом цвета янтаря.
Искалечен, изувечен
Желтым солнцем января.

Здесь деревьям надо виться,

Надо каждому стволу
Подниматься и ложиться,
Изгибаться вслед теплу.

Со своим обледенелым,

По колено вросшим в мох,
Изуродованным телом
Кто ж к весне добраться мог?

* * *

Куст породы стланиковой
Распластался на земле
И периною пуховой
Укрывается в тепле.

И среди мертвящей вьюги,

Взметов снежного песка
Пронесется запах юга,
Лета смутная тоска.

Он встает на отдаленный,

Еле слышный зов весны,
Ослепительно зеленый
Средь всеобщей белизны.

Ледяные рвет оковы

И усталым на ушко
Шепчет ласковое слово,
Что весна – недалеко.

* * *

Кому я письма посылаю,
Кто скажет: другу иль врагу?
Я этот адрес слишком знаю,
И не писать я не могу.

Что ругань? Что благоговенье?

И сколько связано узлов
Из не имеющих хожденья,
Из перетертых старых слов?

Ведь брань подчас тесней молитвы

Нас вяжет накрепко к тому,
Что нам понадобилось в битве —
Воображенью своему.

Тогда любой годится повод

И форма речи не важна,
Лишь бы строка была как провод
И страсть была бы в ней слышна.

* * *

А тополь так высок,
Что на сухой песок
Не упадет ни тени.
Иссохшая трава
К корням его прижалась.
Она едва жива
И вызывает жалость.

* * *