Комбат против волчьей стаи

«Ну так, классическая схема, — подумал майор Антонов, — фирма зарегистрирована на бомжа, который вряд ли припомнит, кто водил его на регистрацию, кто платил ему».

— И что ни денег от него, ни вестей?

— Почти.

— А поточнее?

— С ним что-нибудь случилось? — испуг жены объяснялся просто, ей не хотелось хоронить мужа за свои кровные деньги.

— Еще не знаем. Мы его просто разыскиваем, — уклончиво ответил следователь.

— Значит, натворил-таки делов, как же, приходил один раз полгода тому назад. Не знаю уж, где он деньги взял, но мне дорогие духи купил, а дочке сто долларов подарил А потом снова на свой вокзал подался.

— Когда это было?

По времени получалось, что как раз в те дни, когда была зарегистрирована фирма «Долила».

— Он в Москве бомжует?

— Да, уж натерпелась я стыда, когда на Белорусском вокзале его увидела. Думала, пройду, не заметит, а он увязался за мной, да еще с дружками своими знакомить собрался.

— У вас фотографии его не найдется?

Женщина тяжело вздохнула, подошла к полке, навешенной над двуспальной тахтой, и из-под книжек вытащила толстый семейный альбом, развернула на последней странице. На цветной фотографии, сделанной в ателье, был изображен вполне моложавый мужчина в форме капитана инженерных войск. На военном кителе поблескивали две медали и орден Красного Знамени.

— В Афганистане воевал, что ли?

— Да, — с неприязнью подтвердила жена Щукина, — только теперь он мало на себя похож. Медали и орден, правда, до сих пор на груди таскает. Китель грязный, драный…

— Вы не могли бы фотографии одолжить?

— Век бы его не видеть, — женщина осторожно вынула снимок из прорезей картонной страницы альбома и протянула следователю.

— Вам документик оставить, что я снимок взял?

— Да ну его.

— Спасибо вам, я, наверное, еще как-нибудь зайду. Вы никуда уезжать не собираетесь?

— Больно-то разъездишься на мою зарплату, когда дочка учится.

Теперь в руках майора Антонова имелась хоть какая-то зацепка. Он распорядился размножить снимок и доставить его в отделения милиции на вокзалах.

* * *

Борис Рублев опаздывать не любил, он был свято убежден, что пунктуальность — черта сродни порядочности — черта настоящего мужского характера. Поэтому на встречу с братьями Решетниковыми он прибыл минуты за три до назначенного времени. Припарковав свой автомобиль у крыльца охранного агентства с неброской вывеской «Александр», Комбат вышел на тротуар, вытряхнул из пачки сигарету, не спеша закурил. У него еще оставалось две минуты времени.

"Ну и где же, мои гаврики?! — подумал он о братьях Решетниковых.

Дверь охранного агентства то открывалась, то закрывалась, чувствовались суетливость и нервное напряжение. Прошло две минуты, потом еще пять, ни Сергея, ни Павла Решетниковых не было.

На всякий случай Борис еще раз взглянул на циферблат своих часов. Да, что-то не так. Комбат бросил окурок, раздавил его рифленой подошвой башмака и поднялся на крыльцо.

Прямо в дверях он столкнулся с заплаканной девушкой. Комбат посторонился, пропуская ее, затем вошел в небольшой «предбанник» приемной. Что-то странное происходило в этом учреждении. Комбат подошел к группе парней в камуфляжной форме с шевронами охранного агентства на рукавах, парни негромко переговаривались.

— Извините меня, — сказал Рублев, — не подскажете, как мне найти Сергея Решетникова или его брата — Павла.

Парни с недоверием посмотрели на Бориса Рублева.

— Кого? Кого? — переспросил один каким-то злым угрожающим голосом.

— Сергея Решетникова или Павла, — спокойно повторил Комбат, — я что-то не так сказал?

— Нет, все так, только не найдете вы их.

— Как это не найду? Они что, здесь больше не работают?

— Они погибли, — сказал парень, и его щека дернулась.

— Погибли? Погоди, погоди, родимый, — Рублев взял парня за локоть, даже не заметив этого, сильно сжал.

— Погибли сегодня ночью.

— Да ты что? Погоди, у меня с ними встреча… Ровно в одиннадцать… Я приехал…

— Погибли они, мужик, погибли.

— Где погибли? Ты что? Я же с ними три дня назад разговаривал…

— Я с ними вчера разговаривал, а ночью они погибли, не стало их. Десять наших погибло.

— Да нет, погоди… — Комбат не верил собственным ушам. — Как такое возможно — в мирное время десять человек погибло?

— Ты что, «Новости» не смотрел, мужик? — спросил второй мужчина в камуфляжной куртке с эмблемой охранного агентства.

— Где? — выдавил из себя Борис Рублев, будто это могло что-то изменить.

— А кто ты, вообще, такой?

— Служили они со мной, в моем батальоне.

— Так ты комбат?

— Был комбатом.

— Под Серпуховом, — глядя прямо в глаза Борису Рублеву, сказал мужчина, — на подходе к Оке, рядом с мостом. Наши уже туда поехали. Одну машину столкнули в болото, никто даже выбраться не успел, а вторую, в которой сидели Сергей с Павлом, расстреляли и сожгли. Десять наших, такого даже на войне, наверное, не бывает.

— На войне бывало и не такое, — тихо сказал Комбат, — а что везли?

Как-то сразу у этих двух курящих мужчин к Борису Рублеву возникло доверие, словно бы он сказал волшебное слово, пароль, который открывает все двери. Паролем было слово «комбат».