Комната страха

Я встала и, не прощаясь, зашагала от них по аллее, посматривая на Волгу и на желтые каштаны, на серое небо и серый асфальт под ногами. Какое-то время чувствовала спиной взгляды авгуров, но скоро это прошло, и я так ни разу и не обернулась.

Не успела дойти до троллейбусной остановки, как пошел дождь. Мелкий, осенний, нудный, из тех, под которым не сразу намокают плечи. Вот беда, а у меня и зонта-то с собой нет. Очень удобный случай для тоскливых воспоминаний о машине. Хотя почему — воспоминаний? Она мне нужна, сегодня же и очень.

До автостоянки, на которую, как я узнала от Красина, майор с серым лицом и капитан Ивантеев отогнали мою «девятку» — господи, одни менты кругом! — я добралась мокрая от дождя, утомленная ожиданием на остановках и злющая от ругани, стоящей в переполненном троллейбусе. Именно стоящей, и никак иначе. Перепалка началась, когда мне удалось в него втиснуться, продолжалась всю дорогу и осталась после того, как я, сохранив при себе сумку, выдралась оттуда на улицу.

Имея жалкий вид, но боевое настроение, я едко и весело нахамила молоденькому хлопчику, выскочившему из будки при воротах автостоянки и потребовавшему от меня плату за хранение машины.

Да, дружище, конечно, но я на ней сюда не приезжала и на хранение не ставила, и платить не желаю из принципа. Он это понял, огорчился и попросил подождать своего старшего, которому именно в этот момент приспичило отлучиться, и попытался закрыть ворота. Я, разгневанная, как потревоженная в гнезде оса, вылетела из машины, приблизилась и неожиданно не только для хлопца, но и для себя, поцеловала его, растерянного и возмущенного, в губы и, посмеиваясь над собой, вернулась обратно. Трудностей для выезда из ворот больше не существовало, и я удалилась оттуда, посигналив на прощание растерявшемуся сторожу.

Под дождичек как-то очень быстро я сумела отыскать в полузнакомом районе адрес Самопрядова. И в паспорт его заглядывать не пришлось — все вспомнилось само собой. Хороший признак, если верить приметам, начинать под дождик что-нибудь новое. К удаче. Даже прикидывать подъезд, в каком может находиться квартира с нужным мне номером, оказалось не обязательным — фотограф выглядывал из дверей собственной персоной. Повернув голову на звук подъехавшей машины и увидев в ней меня, он выскочил на крыльцо, под дождь, и приплясывал от нетерпения на месте, пока я запирала машину.

— Ну, наконец-то! — воскликнул он, дрожа от сырости и ветра. — Я тебя полдня высматриваю! Обещала утром приехать, так где же ты?

— Дела, Витя, — оправдалась я, как перед маленьким, — раньше никак не получилось.

— Пойдем! — Он ухватил мой рукав и потянул за собой вверх по лестнице. — Пленка с тобой?

— Может, паспорт?

— К черту паспорт! — завопил он на всю лестничную клетку. — Пленка! — и уставился на меня глазами, в которых было столько отчаяния, будто речь шла о жизни и смерти.

— И пленка здесь, — пробормотала я, ошарашенная таким оборотом.

Он вздохнул с облегчением и потопал впереди меня, шлепая по ступеням подошвами мокрых сланцев.

— Откровенно признаюсь, если до вечера фотки с тобой на балконе не отдам, мне голову отрежут, вот как. А их еще печатать надо!

Он толкнул незапертую дверь, пропустил меня и шагнул следом.

Я вошла в однокомнатную захламленную холостяцкую квартиру с неприятным запахом то ли прокисшей еды, то ли несвежего белья.

— Пленку! — бился в лихорадке нетерпения Виктор, но я прошла дальше, переложила с кресла на кровать кипу мятых газет и, только усевшись, удостоила его ответом:

— Давай обещанное.

— Сейчас!

Он покопался в шкафу и вытащил оттуда большой конверт из оберточной бумаги, бросил его мне на колени. Получив кассету, скрылся в ванной, заперся там на шпингалет и затих.

— Напечатай и на мою долю тоже! — крикнула я ему и углубилась в изучение содержимого конверта.

О настоящем архиве речи, конечно, и быть не могло. В основном здесь были фотографии людей, обращавшихся к Илоне по ее профилю, для гадания, а также взятые на примету, как перспективные для дальнейшей, так сказать, разработки. Сверх этого две или три драки, и в отдельном, зашпиленном скрепкой конвертике — малоформатный фоторепортаж о финальной сцене насилия над Ларисой Симоновой. Напечатанные в черно-белом варианте с цветных негативов, качеством своим они оставляли желать лучшего, но не это главное. На одном из снимков ясно можно было разглядеть профиль белобрысого Вовки, держащего девушку за руки. Нашла я и фотографию Ларисы годовой, наверное, давности. Улыбающаяся, жизнерадостная мордашка… Мне захотелось драться.

— Эй, ты скоро там? — спросила я, подойдя и грохнув кулаком в дверь ванной.

— Нет, ты что! — возмущенно ответил он. — Туалет рядом.

«Этого не бить надо, а спрашивать», — решила я и успокоилась.

— Хочешь, телевизор включи. Или позвони кому-нибудь.

— Кто с тебя голову снять хочет?

Брякнул шпингалет, дверь приоткрылась. Появилась эта самая голова и жалостно посмотрела на меня.

— На, бей, чтобы все по твоему обычаю было: вопрос — удар.

— Изменю я обычаю, если врать не вздумаешь.